6 de noviembre de 2009

MATAR LOS SUEÑOS O EL ROEDOR DE CRISTALES


arrepentíos los quiere Dios
y no cobarde como eres tú
una copla

Este buen samaritano, que hace unas semanas ladró contra los gatuperios que hacía el turismo sanitario y médico europeo en sitios como Málaga, que lo llamaba turismo gorrón, como si esos turistas tuvieran culpa de usos legales que la mala administración y acuerdos de los gobiernos españoles hacen, que venían y se operaban gratis de todo lo que querían, y tenían que ser atendidos gratis y atentamente por el sistema médico andaluz, o español en general, por los convenios que el Gobierno español tiene, y que perjudica gravemente las arcas de la Seguridad Social, mientras que en contrapartida no ocurre con los españoles en Europa... A todas luces lleva razón; pero a medias: no son gorrones, es que se lo ponen a guevo, porque el asunto es legal y legítimo para lo que hacen. La culpa de eso la tiene exclusivamente su partido que es quien manda y gobierna, quien firmó esos pactos con los europeos gorrones, y quien lo permite. A todas luces y con claridad. Que dice un refrán que un tonto la lía, y que lía a mil listos, y ésta es la prueba del algodón, que pensaba echar las culpas a la gente que aprovechan los huecos de los sistemas sanitarios para beneficiarse... No, la culpa y la responsabilidad es del Gobierno y de la Junta de Andalucía, en el caso que ejemplificaba en bochornoso artículo en el diario El País... A eso se le llama crear polos de distracción de la gente para que no atiendan a otras cuestiones que al partido no interesa.

Y ahora la caga, o carga, con otra cosita, una de esas ocurrencias que tiene este rompedor de cristales de los demás: se deja caer con que el sistema educativo actual MATA LOS SUEÑOS...
Hombre, pos claro que sí, eso lo sabemos y nos alegra que lo sepa vuesa merced, señor Juan Carlos Rodríguez Ibarra, que el sistema educativo impuesto por tu partido, y la boca chica de los del pp, MATA LOS SUEÑO..., me alegra que te hayas enterado, y no sólo eso, sino que es una pesadilla, también..., y no sólo mata eso delicuescente que llamas sueños, que a lo mejor tus sueños son nuestras pesadillas, que le escribíamos los de mi generación a tu ministro Maravall, cuando intentó aquella nefasta reforma universiraria, quien Maravall anda, Maravall acaba, que escribían las paredes..., y Maravall, tus sueños son nuestras pesadillas, por los iniciales ochenta palante.
Pero ya te irás dando cuenta de la mayor de las verdades, y que es que tu sistema político, que tú y los tuyos habéis impuesto (lo dices bien grande en tu periódico de vomitera: a los que tuvimos la suerte y el privilegio de participar en traer la democracia a España) también, mira por donde, MATA LA LIBERTAD, LA SOLIDARIDAD, LA DEMOCRACIA (no confundir con la votambre, de la que sueles hablar mucho: he estado al frente de un proyecto político ganador durante 24 años, seis legislaturas, todo un récord que nadie, a niveles regionales o estatal, ha conseguido superar: dices en el antecitado panfleto en El País: ¿ganador para qué, para quién, para dónde, cómo, etc.?), MATA LA DIGNIDAD DE LAS PERSONAS, LA IGUALDAD, y que vuestros Bancos, Instituciones, Poderes, vuestros Periódicos y Teles, vuestras Telas, vuestros sindicatos del crimen, vuestros proyectos de refinería y demás conchabado para el trinke del Capital a costa de la necesidad de la fuerza de trabajo, y todo eso de Arriba mata y asesina todo lo que sea digno, vital y bueno Abajo...

Que me felicito porque se dé cuenta de algo, aunque fuera un trastabillamiento verbal, y que donde dijo digo, quiso decir diego... Y ya veo, desde ahora, y una vez instalado usted en su despachito de influencia gratis total y asistido de servidores, a costa del erario público, caso que a ningún cargo electo para servir a la gente, en todos estos éxitos electoreros que tuvo y que dejó, se le ha aplicado en este país ni fuera -que sepa-. Y ya vemos que desde esa peculiar ubicación usted se está erigiendo como una especie de Superabuelo Cebolleta, encaramado a la sabiduaría que le dio el Mando Total de Todo, para señalar lo malo y decir las verdades, que desde luego en ese empíreo deben venir claras y diamantinas sobre los sucios cristales que a los de Abajo no nos permiten ver la Verdad...

Pues a ver si en la próxima iluminación nos aclara el papel de ETA en todo esto del bipartidismo y del estado de la política española, reducida a un sólo partido dividido en dos tandas de mando, porque a poco analista medio enterado que uno ande y mire, resulta que ETA es quien dirige realmente la alta política de España, como comodín o pieza del tablero de ajedrez que tenemos. No tiene usted más que mirar el éxito de Zapatero, su correligionario de uno de los partidos del Pacto Antiterrorista, que no dejan a otros pertenecer al mismo (Pacto)..., y ver el marzo de 2004 como el mal uso de ETA hizo que el Gobierno cayera en manos de uno y no de otro, y de como ETA justifica la alianza santa de iguales en Euzkadi, para eliminar a los otros canteándolos al lado de ETA, que al mismo tiempo que une a iguales de Arriba, pues sirve para herejizar a los otros de la oposición..., ¡y no vea usted si le hablo de los chantajes de Francia al Gobierno español a cuentos de ETA o con ETA como cuento!, aquello del AVE de la Expo´92 nunca se me olvidará... En fin, que le animo a discernir, con esa claridad y valentía que le caracteriza, de rompedor de cristales que nos caen encima, a ponernos sabios en todo eso. Ya que usted se está erigiendo, por los medios y su partido y entornos, y los muchos amigotes que los años de Mando dan, pues digo que se está erigiendo en conciencia de la verdad y del bien, en todo un intelectual de las pobres masas descarriadas a las que le han matado los sueños la educación actual, la libertad los polimilis, que como usted se tiran la friolera de 25 años mandando absolutamente y etc., etc., etc.
Que ya es hora de que se vaya dando cuenta, a lo menos retóricamente, y tome nota, vaya dejando su despachito de contrabandos (de ocurrencias), trapicheos e influencias en Mérida, con todo pagado -repito: cosa única en la política europea- y entre a la acción de volver todo del revés, que los grandes arrrepentidos fueron siempre los mejores...
Me felicito.

2 de noviembre de 2009

LOS MUERTOS


cada día miro a mi alrededor y veo el ansia
desde chiquito la he visto desnuda
el ansia total
y no en todos sino en algunos descocados
anhelan tanto tenerlo
se les ve en la cara
en esos caretos abotargados de deseo
y uno creció y llegó a esta hora este momento y este día
porque no quiero recomponer el pasado
del ansia de los muertos
esos muertos del ansia

me estoy refiriendo al ansia de dinero
por el que mataron y destruyeron
por el que matan y roban
en toda la historia del ansia
pues es casi toda la historia
estoy seguro que en la prehistoria no había dinero
por tanto tampoco ansia esta ansia de los muertos

y como uno tiene un uso del dinero
como simplemente algo impuesto
para conseguir bienes de uso
y uno tiene libros y una biblioteca medio que
y uno desearía tener buenos muebles en esa biblioteca
y buen espacio para estar y leer tranquilo
lejos del ruido de los del ansia de guita
de parné de money de plata de postura
porque esos que tanta ansia tienen
lo quieren para comprar un auto grande y de lujo
que haga ruido
y una moto de grande cilindrada
y un cuarto de baño con yakusi para estar templado
coger el auto o la moto y correr por buenas carreteras
y estar limpio pa las putas que ese parné les da
y eso viajar mucho ver mucho todo lo que hay que ver y ver y ver
por el mundo

y uno piensa en la corrupción y sus señores partitócratas
con cuidao pues los militantes de los partidos en trinke y afaño
se ofenden luego de que se ha comprobado que es regla
la excepción del robo del erario público
o a costa de gatuperios diversos en la administración
y cuando la prensa de orden airea eso es que ya está pestilente
todo pestilente
pestucio
un potaje apestoso de ladrones
muy votados eso sí mucho y todo eso
santificados alcaldes o jefes de diversa cosa de mando

alguien me susurra que eso es lo común y todos hacen
cogen a algunos porque han de hacerlo para que lo afañado sea menos
atemperar atemperar atemperar el ansia

miras fotos de los destacados
fotos gorditas y sonrojadas
de varones en mando
ellas llevan hecha la permanente
son pocas la mujer tiene menos ansia
como en todo esto de la política
y la histórica marginación femenina
hasta en el robo del erario

esa es un ansia de muertos
porque los que les votan en millones son muertos
muertos los votantes y las urnas muertas
muertos los votos y los presidentes de mesa muerta también
muertas las elecciones y los electos muertos
los electores y la ley electorera muerta y matando
hasta un país de muertos
muerta la izquierda y hasta la derecha inmortal muerta
muertos los medios de información muerta
que más que eso son el púlpito de muerte muerta
la muerte del púlpito muerto

un país sin ideas muertas las ideas los proyectos
muertos los programas políticos
muerta la esperanza

solo el ansia perdura toda
en la interior mollera del encarcelado por trinke
del dinero público
en ansia de muerto que piensa vivir con esos dineros trinkados
una vida de puta madre en un país de paraíso
cometiendo todas las horteradas que vio un día en la tele
comiendo aquello exquisito
fornicando con la paya
que ansía su guita
que le rasque un negro o dos que está de moda

lo que sí sale airoso en este poema de esta noche de difuntos
son los muertos que cuento por millones
de votos de políticos de tontos con ansia

muertos votantes y vivientes

29 de octubre de 2009

LA POESÍA HOY



Que la poesía, la buena poesía, es una de las formas, sea leída o escrita, de la más excelsa de las artes y gozos, que nos recuerda el ángel que fuimos y que estamos llamados a ser, que dignifica la humanidad… No sé si seguir, en estos tiempos en los que los padres y madres de familia, los abuelos y los vecinos, educan a los niños en un vergonzante practicismo del tendero de la esquina, ramplón, vano y cretino. Bueno, el tendero ya desapareció, así que digamos al mercachifle del super midiendo y pesando cada ganancia. Los colegios, las teles y demás partícipes en la domesticación, adoctrinamiento y crianza (todo eso que llaman educación) para que todo vaya a peor, de la cándida juventud, han acordado, al unísono, cargarse todo lo que sea poesía, en aras del éxito y el dinero, esto es, de la estupidez y la vacuidad, el engaño y el crimen. Eso sí, democráticamente realizado. Tal como se eliminan bosques, se contaminan ríos o la propia sangre de los individuos. Todo sea por ese dios raquítico llamado dinero. La Biblia, hermoso libro de poesía antes que todo, y el becerro de oro (uno de sus símbolos) me traen recuerdos de perdiciones, enfermedades, crisis. Pero, ¿quién hace caso hoy de la Biblia, esa antigualla de miles de años (como piensan los sensatos del dinero), que todo lo más es poesía y está en clave metafórica y metafísica y todos esos artilugios de poetas inspirados por Dios? Desconsideremos que es un libro religioso.


Está tácitamente reconocido, es la Real Constitución, que hoy sólo vale quien tiene dinero (dicitur), incluso se piensa que sólo quien gana dinero – no importa cómo- es inteligente, aunque sea burro dándole vueltas a la misma y mareada noria de las monedas redondas. Los campos de exterminio nazis se hicieron para adorar a ese dios: el dinero. Lo que se olvida muy fácilmente por los que los recuerdan. La famosa guerra civil de la España de 1936 se hizo por el dinero y con el dinero de los canallas de aquí y allá, para ganar más dinero. La historia humana está llena de sangre y dinero. El mito del traidor Judas, las treinta monedas, la traición, la muerte…

Que el poeta, y el escritor en general, si es bueno, sólo tiene una preocupación: escribir, y hacerlo bien. Ese es su único cometido personal, social, político, etc. A poco que se conozca, con la perspectiva del tiempo, lo que les pasó, lo que hicieron los grandes escritores, todas esas telarañas de éxito, riqueza, fama, etc.,., cae del agujero por el que se empeñan -¿nos empeñamos?- en ver el mundo.

Consideremos dos de los más grandes poetas en lenguas castellana: don Luis de Góngora y Argote y don Francisco de Quevedo y Villegas. Todos convendremos que la poesía de ambos es excelsa. Pues bien, ninguno de los dos publicó un solo libro de poesía en vida, sino después de muertos, y en algún caso mucho después. Todo esto, que puede parecer insólito a los pardillos escribanos de hoy, o candorosos lectores, atrapados en el batiburrillo enclenque de manuales y enciclopedias del mundo de la fama , está más que comprobado. Ya lo mostró nuestro nunca bien ponderado filólogo y paisano, el ilustre don Antonio Rodríguez-Moñino, en sus estudios imprescindibles al respecto. Por cierto, que ya es hora de que las instancias institucionales publicaran todo su obra. Luego lo han corroborado –y corroboran- otros estudios en pormenor. Aparte de que es obvio que no existe libro de poemas de Góngora o Quevedo, en vida de estos. Es más, el clásico Garcilaso de la Vega, Fray Luis de León, Fernando de Herrera, ... Ninguno de ellos publica en vida. Ensimismados, tal vez, en escribir y hacerlo bien. Sí, sus obras eran leídas en borradores que corrían manuscritos de mano en mano entre la minoría interesada y de buen paladar. Tal vez la sombra de Virgilio, sin su Eneida acabada, pidiendo al César que la destruyera, pesaba sobre todos esos conocedores de los clásicos. No sé.

En fin, en el uso de la ironía, diremos que como ahora, vamos, como ahora, que la poesía por no encontrar encaje en el enmarañado y terrible mundo agresivo del Mercado, en donde se la quiere convertir en un producto más de consumo, como las habichuelas o el atún en conserva, vamos. La poesía está matada, sino muerta. Sólo sobrevive en las gloriosas catacumbas. Como siempre, por otra parte, como siempre, por fortuna: pero acechada de más tremendos enemigos: la publicidad que la usa para vender bragas o pan, y el rascaguitarra de turno que se hace de dinero merced a nombrarla mucho y hacerla poco. Don Sabina, como don Sabino de Arana, hace patria. A buen entendedor…


NOTA. Texto aparecido en Torre Túrdula, revisado convenientemente y en continua revisión, ya que nada es erfecto, sino perfectible y perfectamente provisional y síntesis imperfecta. La foto es una visión del cielo sobre Llerena en este otoño desde mi terraza.

28 de octubre de 2009

TRES JUEGOS EN LLERENA



LAS CINCO CHINAS

Es juego de habilidad y destreza manual, ejercicio y conocimiento espacial, visual y de reflejos, que prepara a los jóvenes y revitaliza a los adultos. Porque jugar no es privativo de la juventud, sino afán de toda edad, condición y sexo.
Los jugadores, sentados en el suelo, han cogido previamente cinco chinotes bien redondeados, de un tamaño un poco más pequeños que una almendra, y el doble que un garbanzo, bien de la arena de una obra o del campo. Echadas suertes, el primer jugador, con los chinotes en las palmas de las manos, los tira hacia arriba, con la habilidad suficiente como para volver a cogerlos todos de una sóla vez; pero volviendo las manos del revés, juntándolas y en el envés. Así hasta cinco veces. Finalmente las deja caer al suelo, donde está echado o sentado y coge una de las chinas y, con una mano, ha de ir tirando ese chinote hacia arriba y atrapar las que hay en el suelo, sin soltar ninguna en ningún momento. Ha de cogerlas una a una. Hecho eso hace la misma operación, una vez arrojadas las piedras al suelo al azar; pero cogiéndolas de dos en dos, de la misma forma que las anteriores, esto es, sin soltarlas; luego, de la misma forma ha de coger en grupo de tres y de una. Finalmente el grupo de cuatro chinotes. Como al arrojar las chinas al suelo caen azarosamente, pues el jugador, para poder cogerlas en grupo de dos, ha de ir tirando la piedra que elija hacia arriba e ir acercando las dos chinas que quiera coger, lo mismo hace con las tres, y finalmente con las cuatro.
Superado eso, el jugador pone los dedos de una de la mano, generalmente la izquierda, o al revés si es zurdo, extendidos sobre sus puntas sobre el suelo, como si estuviera presionando el mismo suelo con los dedos muy abiertos. Antes ha tirado las chinas a voleo y cogido una. Ha de ir metiendo cada una de los chinotes por cada uno de los cuatro huecos que se forman entre dedo y dedo. Después, arrojando nuevamente las piedras y cogiendo una, ha de introducir las demás, de dos en dos, por el arco que forman los dedos pulgar e índice, apoyados en el suelo, en la forma anteriormente descrita. Luego ha de colar por ese arco el grupo de tres y una, y, finalmente las cuatro, con lo que gana la partida.
Aclarar que el jugador puede tirar la piedra que elija hacia arriba y, mientras está en el aire, va arrimando hacia la entrada, con la mano libre, las chinas, primero una, luego para hacer grupos de dos, luego de tres, de cuatro. Asimismo puede hacer esto para acercar las piedras a las entradas, no está permitido mover la mano cuando se inicia la fase de meter las piedras entre los dedos, la mano se sitúa en el suelo, con los dedos extendidos una vez que se han tirado las piedras, a juicio del jugador, sin moverla nunca.
Suelen jugar tres o cinco jugadores. Como es difícil que el primero lo haga de una tacada, sin equivocarse, o tenga mala (forma en Llerena de decir que no lo hizo bien), pues pasa al siguiente, y así, hasta volver al primero que sigue el juego donde se quedó, o en la fase que le cayó mala. Como hemos dicho gana el que antes realice las habilidades manuales descritas con las cinco chinas. Suerte y habilidad. Parece fácil, no lo es. Parece aburrido y estamos seguros que engancha más que los juegos de ordenador, con más salud y ejercicio, corporal, visual, de reflejos, etc. A ello. También pueden hacerlo los mayores. Es juego primaveral y veraniego, o bien al arrimo de una buena candela, fogón o estufa. Vale.

EL VERDUGO

Aunque este juego pudiere parecer cruel o un tanto bruto a los hipócritas mayores de hoy, no lo es en puridad, ya que ni hace daño ni crea odios; sino que educa en la ponderación, en la sabiduría de que una posición de fuerza es pasajera y hay que ser magnánimo, etc., aparte de las alianzas que se deban hacer, pues, a lo largo del juego cada jugador puede llegar a conocer la idiosincrasia de los otros, que es el fin último del juego: conocimiento para la vida y de los otros, aparte de a uno mismo.
Hecha esa digresión diremos que se llama verdugo a la taba o hueso de la pata del cordero, en pequeño, ya que hay una taba grande de ternera, o más de vaca. Este tipo de hueso ha sido utilizado en todo el mundo en juegos de azar, o juego como el que describiremos, con sus variantes.
Pueden jugar cuantos jugadores lo deseen. Se dispone de una correa, con la que se administran los castigos, o una cuerda en su defecto, que puede sustituirse por castigos con monedas u otro valor, para los que piensen en que eso de dar correazos en las palmas de las manos es algo violento, claro. Y se dispone también del verdugo o taba. Las últimas veces que jugué a esto lo hice con una taba de plástico, que me pareció curiosa. Será para vegetarianos...
Los jugadores se disponen, sentados en corro, en el suelo. Es juego de suerte; pero esa suerte da un poder donde se manifiesta la generosidad o mezquindad, el perdón, el odio, el miedo, etc., a niveles controlados, propios de juego, y donde la nobleza o la vileza hacen juego educativo, como la vida misma sin paliativos.
Sentados así los jugadores, tira el primero la taba, que puede caer de cinco posturas:
PANZA: si cae mostrando la parte abombada de las caras más amplias.
CASTIGO: si cae mostrando la parte opuesta a la panza, esto es, donde hay un hoyuelo.
REY: si cae mostrando la parte más plana de uno de los laterales menos amplios.
VERDUGO: si cae mostrando la parte opuesta al rey.
MUÑEQUITA: si algún jugador, al arrojar el hueso, consigue ponerlo sobre uno de los lados estrechos, o sea, el hueso apoyado en el suelo, apoyado sobre uno de los lados más estrechos y difíciles. Esto ocurre rara vez.
Si a uno le cae REY es el que ordena los tipos de castigos, que ha de propinar, con la correa, cuerda (o con entrega de dinero, prenda, etc.. Para los que desistan de lo que consideren violencia) los castigos. No recibe castigo si sale panza, ni premio ni nada. Si cae muñequita a algún jugador puede ser rey y verdugo al mismo tiempo y durante las manos que se haya acordado esto antes del juego. Hasta que vaya perdiéndolas a medida que vaya saliendo rey y verdugo a los demás. Cada vez que salga alguno de ellos pierde esas veces, hasta que cambia de manos al perderla todas. También al que le cae muñequita puede otorgar una de las dos cosas a otro jugador, que disfruta de la misma suerte: o rey o verdugo.
Los castigos que impone el rey suelen ser correazos en la palma de las manos. No suele ser violento, ya que cada jugador piensa que si castiga mucho a alguno, ése alguna vez puede ser rey, por suerte, y tomar venganza. Asimismo al que le toca verdugo procura ser comedido en la azotaína sobre la mano, ya que pueden responderle, de cambiar su suerte, con lo mismo.
No suele ser brutal, aunque suelen entrar en calor las manos, que se robustecen y preparan para las rudas faenas rurales o campesinas. Muy apto para los que quieran vivir el turismo rural a tope.

CARAVINAGRE

Es juego de bandos y bandas. Se reune el grupo de jugadores y echan pies, de la forma consabida y explicada más de una vez. Cada madre, de los que echan pies, elige a los componentes de su grupo, por turno, eligiendo primero quien gana a los pies. Una vez divididos en dos bandos, se echa una moneda al aire (u otro objeto) para ver quien se queda. Quedarse significa que es el bando que tiene que atrapar al otro.
Así que los que se quedan han de coger a los del otro bando y han de ir llevándolos a un lugar previamente elegido. Allá van formando hilera, dados de la mano y agarrados a algún sitio. Los barrotes de una ventana pueden servir, ya que el juego se hace en la calle, plaza o lugar abierto. Uno es atrapado y se le dan tres palmadas en la espalda, con lo que está quedado (atrapado). No se inicia la persecución hasta que la madre del grupo perseguido grita caravinagre. Asimismo se suelen hacer descansos, por alguna incidencia (caída, etc.) y el juego se para, reiniciándose al gritar caravinagre. Generalmente se delimita el espacio para huir o correr y no ser atrapado: una calle, plaza, etc. Si alguien se sale del mismo se considera quedado, o se queda.
Los quedados o atrapados van formando una hilera agarrados de las manos, como hemos dicho. Si alguno de los del bando que ha se ser atrapado llega a la hilera, sin ser cogido, y toca a alguno de la misma, quedan salvos y todos corren para no ser atrapados de nuevo. El bando que atrapa ha de cogerlos de nuevo. El juego termina cuando todos son cogidos, atrapados o quedados. Y se continúa, invirtiendo los papeles. Vale, ¡caravinagre!

NOTA. Apareció en el número 8 de Torre Túrdula, en donde recopilé como más de cien juegos populares en Llerena.

26 de octubre de 2009

QUEMAR LOS LIBROS PARA SALVARSE


Cuando uno es pequeño se deja llevar por los sentimientos primarios que afectan al bienestar exclusivo del pequeño ser humano que somos, y todo lo tamizamos a través de ese punto de vista. Cuando crecemos, maduramos, nos damos cuenta que hay otros, con intereses también, con sus puntos de vista desde el yo y el cuerpo en que se ubican. Los hay -los más- que nunca salen de esa trampa de la infancia, la de creerse el cuerpo del mundo, y que todo lo que sucede es por ti, en ti, para ti, contigo... Y, por ejemplo, si alguien actúa de una manera determinada y te hace daño esa actuación, la persona esa es mala, hace mal porque te lo hace... Me imagino que en ese proceso de maduración y crecimiento cualquier vivencia traumática marca el comportamiento en el futuro con los otros, marca la vida y la forma de actuar en lo cotidiano, marca los miedos, las manías. Y si uno, siendo ese niño que cree que es el mundo, ve y vive una violencia y unos hechos violentos, si en su alrededor y en su vida irrumpe la guerra social abierta y cruda, ese niño no llega a asimilar definitivamente lo que acontece, lo desenfoca, lo revive, queda en trauma que la vida no limpia sino que transforma y revive.

Durante mucho tiempo pensé que mi padre odiaba los libros, las revistas y todo lo impreso y que, de rebote, me odiaba a mí. Mi percepción y seguridad en eso fue la que desde los ocho a los trece años, más o menos, mi padre me secuestraba sistemáticamente mis tebeos -que en Llerena llamamos cuentos, o llamábamos-, y no sólo eso, sino que las más de las veces me los quemaba o los tiraba y desaparecían...
Conviene saber que para mí la lectura se fue haciendo vicio con los cuentos, comic o tebeos, según quieran llamarse y que me asocié con mi amigo Valeriano para poder tener suficientes lectura en todo tiempo. Y fue el caso que cierta vez, jugando con este amigo, se le rompió un hueso del brazo derecho, y como estaba con él, y fui el que le tiró de sus piernas, con lo que al caer resultó la rotura; pues contraí una especie de deuda personal y de amistad a muerte con él... Por aquel tiempo un accidente de este tipo tuvo que ser arreglado en Badajoz, con coste para la familia y todo eso... Incluso llegué a compartir con mi amigo la pobre paga dominical, cuando la hubo..., en una especie de reparación del daño del que me creía culpable por haberle tirado de las piernas y haberse apoyado en el suelo, de mala manera, que se le rompió el hueso... El caso es que a él le regalaban cuentos sus familiares, conocidos y demás, y que yo tenía cierta habilidad en una especie de trueque que se hacía con los tebeos..., cambiarlos que decíamos nosotros. De manera que si yo llevaba tres apaisados del Capitán Trueno, y uno tenía de la editorial mejicana Novaro, por ejemplo, del Coyote o de Rintintín o Supermán, pues yo le daba los tres del Capitán Trueno por dos de los mejicanos, aludiendo que eran raros, que eran peores, más aburridos y ¡qué podían estar en inglés!, con lo que el niño que me quería cambiar accedía ante mi oferta siempre... Los de Trueno eran muy cortos, los de Novaro largos y en color... Solía tener buena maña para tal actividad, era convincente y jugaba con la necesidad de nuevas lecturas de mis compas de intercambio, porque conocía bien las mías. De esta manera Valeriano me entregaba todos sus tebeos para que los intercambiara por otros y le llevara nuevas lecturas, ya que él era un poco negado a eso del trapicheo comiquero. Yo lo hacía con gusto y zascandileaba por barrios y casas de posibles intercambiadores de tebeos.
Pero, curiosamente, cuando más estaba crecido nuestro capital de comics mi padre me lo secuestraba, los guardaba en un doblao, al que yo tenía prohibido el acceso y desaparecían, o los quemaba directamente en el corral..., lo que me provocaba mucho dolor, impotencia, incomprensión...
Todo eso que mi padre hacía, lo entendía como que algo malo estaba relacionado entre la lectura de comics y la vida y su enorme dureza, que por aquel tiempo (1961-67) estaba extremadamente miserable, mucha emigración, paro, crisis de siempre... Mi padre estuvo todo el año 1961 en Barcelona trabajando y buscando para irnos allá..., a la que fue por el fallecimiento de mi abuela en Vendrell. Pero el hombre vino como desencantado y diciendo que prefería vivir acá pobre que allá como vivían... En el fondo se lo agradezco mucho. Pero vamos a mis sentimientos encontrados con lo que me sucedía cada vez que mi padre desaparecía o me requisaba los cuentos. Me enfadaba mucho, pero callaba, y no perdía nunca la esperanza de que me haría de otros muchos, mejores, y que no me los quitaría nunca..., cosa que nunca hacía o a medias. Y tomaba la determinación de esconder, tener escondidos siempre, una buena remesa de comics..., o dejárselos a otro amigo... Muchas veces pude comenzar de cero porque mi amigo Vale tenía leyendo una buena parte, que si no..., y este amigo no entendía que mi padre los quemara o me los requisara, e incluso alguna vez sospechó que le mentía para quedármelos, hasta que una vez pudo comprobar que era cierto. Pero como es muy desagradable no lo pongo. Mi amigo Valen creía a duras penas que mi padre actuara así, no le cabía en la cabeza; pero tampoco se atrevía a preguntarlo a mi padre... Así que, al día siguiente, uno comenzaba de nuevo la recopilación de una nueva colección de tebeos para leer... Poco a poco fueron cayendo libros, al principio de Julio Verne, en aquellas ediciones de Bruguera ilustradas en comics, que venían en textos íntegros traducidos a la izquierda y a la derecha la historia comiqueada... Luego vendría la biblioteca municipal y todos sus libros para mí..., con aquella edición del XIX del Quijote de Doré encuadernada en piel, muy grande, en dos tomos, y que en un verano me dediqué a leer como un rajá, por su amplitud y hermosura..., luego cayó la Divina Comedia, cuyos desnudos dorenianos me inquietaban ya...
Y lo curioso es que mi padre trabajó un cierto tiempo en Sevilla, de donde venía cada fin de semana, y casi todos me trajo, aunque mejor debería decir que trajo, cuentos que yo apenas conocía, sobre todo los del Sargento Gorila, una especie de héroe gringo, bruto y medio tonto, de la guerra de Corea, o largos novelones del oeste llevados al comic, bien editados, junto a lo corriente..., y mucha Hazañas Bélicas, y lo dejaba por ahí, que yo cogía y cambiaba, y alguna vez me costó el secuestro de todos, pues preguntó por ellos y, claro, no los tenía ni aparecían, y era mayor motivo para quitarme todo... En fin, un galimatías inentendible entre quitarme los tebeos y quemarlos y traerme de Sevilla, o traerse. Con el tiempo me enteré de que vivió en una pensión cercana a la calle Feria, que era calle de mercado o mercadillo permanente, una especie de Rastro o Encante barcelonés, en el corazón de Sevilla, y en ella había bastante chiringo de venta, reventa e intercambio de comics, libros, y similares productos..., y que aquello tal vez hiciera cierta alarma a su corazoncito y mercara de ellos para paliar el mal que me hizo quemándome los míos... Especie de amor y odio, o encuentros y desencuentros...

Hasta hace poco no se me ha abierto una puerta a la posible explicación de la actuación de mi padre. Porque entiendo que un padre, por malo que sea, nunca desea ni hace mal a un hijo, y en esa creencia busco explicaciones que me den la clave, que no siempre tiene que se justa ni racional. Cierto que ese comportamiento de mi padre, unido a otros de semejantes desencuentros, no hicieron que mi relación con él fuera fluida nunca. Es más, la confianza no existió, ni el dialógo, fuera de los imprescindible para comunicarse. Pienso que mucha gente de mi generación y edad lo entenderá y lo sabe.
Fue hace poco. Tal vez en el año 2004 ó 2005, y al hilo de cierta conversación sobre la vida y experiencias de mi padre en la guerra social abierta de 1936-39, y tal vez alentado y envalentonado por ver en la tele alguna cosa sobre la memoria histórica. No lo sé. Mi madre siempre me contó lo que vivió y cómo en aquella guerra de los franquistas contra el pueblo y la gente. De cómo primero multaron a su padre con una fuerte suma de dinero y le dieron un plazo para entregarlo, y cuando lo entregó, lo detuvieron y al amanecer siguiente lo asesinaron y lo metieron en fosa común, con once más, por este tiempo de octubre de 1936... Y de como mi abuela materna recabó permisos, se negó a firmar un papel en el que querían que testificara que mi abuelo fue muerto en atropello por la fuerza pública, y que por eso fue asentada su muerte hacia finales de febrero de 1937..., y consiguió los permisos, con las otras viudas de los demás asesinados, casi todos de Trasierra, para sacarlos de allí y darles sepultura cristiana y digna. Y de como mi abuela reconoció el cuerpo, totalmente destrozado, de mi abuelo por sus ropas, por las botas esencialmente, por la petaca y el reloj..., que aún conserva mi tía en Francia. Y de como mi abuela enfermó desde entonces de la pena y murió de ella... Pero mi padre nada me contó nunca, con ser también su familia de canteo republicano. Bueno algo le oí cierta vez sobre que cuando la guerra él ya trabajaba de aprendiz en una fragua, y el herrero cogió unas granadas o bombas o similares, y que un día cuando llegó por la mañana a la fragua se la encontró destrozada con los restos del herrero esparcidos, porque había explotado uno de aquellos artilugios... Y, ya digo, fue hace poco que me contó, con detalle, cómo al enterarse, en su casa, que las tropas facciosas de los golpistas de Franco venían de Sevilla a Llerena, y que la tomarían..., en su casa, inmediatamente, se pusieron a borrar todo vestigio de signos o señales de rojez y republicanismo. Y así me contó como quemaron el reloj que en la esfera tenía las fotos de los capitanes republicanos del cuartel de Jaca que se sublevaron por la II República, reloj de pie que tenían en el salón con orgullo. Y mi padre contaba como buscaron todos los libros de la casa, las revistas, los papeles que pudieren complicar la vida y todo lo quemaron en el corral de la casa... Y mi padre dice que recordaba al suyo llorando y quemando todo lo que me pudiera complicar, y con todo y con eso decidió irse campo a través para la zona de Córdoba. Y lo hizo con un primo. Aunque cuando pasaron dos meses de que los nacionales tomaran Llerena, volvieron y fueron denunciados. Comparecieron ante un juez y condenaron a mi abuelo a poner en la puerta de su casa YO FUI COMUNISTA. Dándose la curiosidad de que mi abuelo nunca militó en el PCE, y como ferroviario militaba en la CNT... A los tres meses, un buen hombre de derechas, que hacía de juez, le permitió quitar aquello...

En fin, que me imagino que aquel tiempo sembró en el imaginario personal de mi padre, por entonces entre los diez y once años, una serie de miedos tremendos a libros, relojes de pie y de pared, bombas y fraguas..., como poco...
Y ya puede explicarse, explicarme y explicar aquella extraña manía de mi padre de castigarme siempre quitándome los cuentos, los libros, y todo lo similar, y desapareciéndolo en al doblao, o quemándolos directamente en el corral. Y no es que lo justifique, sino que en un acto de empatía (ponerse en el lugar del otro) trato de comprender lo terrible que fueron aquellos tiempos para todos, lo fatal, lo determinante, la intrahistoria cotidiana que traen, y que colea hasta el presente por hechos sucedidos entonces.

Tal vez, por todo esto, la novela Auto de fe, de Elías Canetti, que leí cuando casi nadie en este país sabía quien era ese autor, aunque siguen sin saberlo, me sea sobrecogedoramente simpática e inquietante, en todos los sentidos. Pero eso es otra historia y en otro tiempo, o entrada.

NOTA. Extracto de mi diario personal, 20 de octubre de 2009; con el acta del registro civil del fallecimiemto de mi abuelo materno, en donde se especifica que fue arrollado por la fuerza pública, que está tachado, porque en el registro me dicen que no se puede poner la causa de la muerte en los certificados literales, y que si está hay que borrarlo o tacharlo; pero la tachadura es benévola..., y la verdad es que no entiendo la razón de borrar eso..., ¿tratan de borrar los datos reales, la verdadera historia de la gente? No lo entiendo nada. Y está asentado en febrero de 1937, cuando mi abuelo fue "machacado", como acostumbraban decir los ejecutores y afines, en octubre de 1936, tal día como hoy, pongo en mi diario...

25 de octubre de 2009

NARRABLE: LECTOR COMPULVIVO





estás leyendo un libro..., y cierta vez, cuando lo ojeas para ver algo inicial o anterior de por donde vas leyendo, observas estupefacto que las páginas están en blanco, y una nota parpadeante: esto se está borrando, faltan diez días para el borrado final..., ¡plis plas, plis plas,plis plas!...,
extrañado lo cierras y lo abres, páginas antes que la otra vez, y está en blanco, ¡borrado!...,
ni lo piensas, tomas la decisión de leer apresurado la historia total de libro, para quedarte con ella, como si escucharas un relator, un contador de historias que se va a morir, o lo van a matar, o que se larga, que desaparece, que se las pira, que se acaba, que se esfuma..., hasta que acabas..., ¡ah ah ah!, sin casi comer y bebiendo poco...,
cuando horas después el libro queda borrado y luego se autodestruye y se hace cenizas, que un vientecillo en la terraza arrastra y difumina por donde vino...


NOTA. Inicio la publicación de estos Narrables, especie de cuentos con materia narrativa densa, similar a otras series anteriores, ya publicadas, aunque no terminadas de escribir... Curiosamente esto lo he puesto primero en Facebook, de manera que irá de vuelta como nota...

DROGADI©TOS TODOS





En los tiempos en que este noble personaje aún

apreciaba las drogas al no haber llegado aún a la

última de todas que se denomina misticismo.

Misticismo y no religión.

E.I.Wietkewics, Insaciabilidad, 1927


Hablemos de las drogas. Digamos que las hay duras y blandas, en nuestro encanallamiento por diseccionar. Consideremos la literatura como una circunferencia y tracemos una tangente en donde situaremos algo que se relaciona con la cincunferencial literatura, esa tangente sea la droga, o las drogas.



PRELUDIO

Pongámonos de acuerdo sobre lo que llamamos droga. Algunos habrán visto algunos establecimientos en los que se anuncio aquello de: Droguería Talytal. No es ese tipo al que nos referimos. No a los productos expendidos en tales locales. Es otra cosa. La esencia de la droga podría ser aquello sinónimo de bálsamo, lenitivo, específico, calmante, cataplasma o apósito, pasaporte paradisiaco. También elixir, medicamento, potingue, bebistraje. Una definición, al uso maniático de los académicos, se me hace improcedente, imposible y estéril.Yo diría que es todo aquello que excita o incita los sentidos y nos ocasiona un virtual estado psicosomático, bien delimitado por un cuadro clínico y psicológico, distinto de las circunstancias llamadas normales. No más.



PANORÁMICA DE BREVIARIO

Abriendo las páginas del breviario, en la cueva del coleccionista de plantas, trazaremos una fugaz retahila de drogas. Antes de nacer el día nos levantaremos a maitines con marihuana, que son las drogas más naturals, con más raigambre y solera. Hablo de un día que no es un día. El tiempo dejó de existir. Digo día para entendernos. Laudes los rezaremos con la enérgica coca,que nos ayudará a despertar y a cantar aquello de:

Puro milagro de la aurora

tiempo de gozo y eficacia.

Antes de comer rezaremos la hora intermedia con la pita. Tomaremos su zumo, un pulque. Veréis que, después de descansar, al hacer el oficio de lectura, el cacao dará un buen chocolate, que, -parece cuento- no lo inventaron en un convento.

Vísperas de adormideras. Humo de opio. Completas de LSD. Viajaremos por los oscuros senderos de nuestra cuadrícula y supercivilizada mente.

El hombre conoce las plantas alucinógenas desde la noche de los tiempos. A veces nos sirvieron de medicinas. ¿Para qué digo a veces? Siempre. Hasta hace poco en mi pueblo la datura, el beleño..., fueron usados.

De la droga dura escribiremos: Heroína eres/ mi mujer, eres mi vida, dice Lou Reed. Creo que basta. Callemos. La heroína es una forma de vida y, por lo tanto, una forma de amor. La llaman caballo. Ir del hash a la heroína suele ser un viaje sin retorno. Raras veces se logra detener la frenética carrera del caballo. El alcohol es una carroza vieja y segura,que, no obstante, no para nunca. Te puedes tirar en marcha.



DROGUERÍA HOY

El uso moderno de los alucinógenos es la profanación

de un antiguo sacramento, como la promiscuidad

contemporánea es la profanación del cuerpo.

Octavio Paz


De las blandas si os decidís, sólo consumible la marihuana, que da la ciencia del Ramayana. Lo demás es difícil hallarlo puro. Los camellos tiene montado un negocio tremendo. A ellos les interesa que no esté legalizada y que se persiga con dureza, pues sube el precio. Están a favor del sistema. Las duras no son aconsejables para nosotros. El alcohol, el ácido..., y ya está. Algunos se lanzan a la cruzada sicodélica como panacea de todos los males de la humanidad. Nosotros, que amamos y respetamos la experiencia psicodélica, no creemos que la cosa sea para tanto; pero sí pensamos que una buen viaje (a poder ser en plena naturaleza y rodeados de amigos y amores) es algo inolvidable que puede ampliar bastante nuestros limitados horizontes cotidianos.

Paro, desilusión, problemas, opresión, muerte de religiones y mitos obligan a la juventud a montar en el caballo droguero. Hoy, más que nunca el opio (la droga) es la religión del pueblo.



LITERADROGUIZANDO

La afición de los jóvenes por las drogas revela

un cambio en la actitud contemporánea ante el

lenguaje y a comunicación.

Octavio Paz, Corriente alterna


Desde el inexcusable don Ramón, que en La pipa de de kif hace un auténtico tratado histórico-indicador-sintomático de drogas, creadoras de paraísos artificiales, hasta El asno de oro de Apuleyo, que releo estos días con inefable fruición delectatoria. Hablan de la droga relacionándola, entretejiéndola o introduciándola en la creación literaria, desencadenante o motivo de sus obras. Carlos Castaneda la hace protagonista de sus noveladas experiencias. Octavio Paz critica esto diciendo que para el creyente (consumidor primitivo de drogas) constituye un rito iniciático; para algunos poetas modernos y para muchos investigadores, una experiencia. Baudelaire intenta extraer una estética, al contrario que de Quincey o Coleridge. El viajero de sus lenguajes, Henri Michaux, lo hace de mano de la mezcalina. La degeneración beat yanqui es un continuo fluctuar de elementos en continuo consumo profanativo de las drogas, para literalizar (crear la obra literaria). Como decíamos en el principio, es una tangente que roza la circunferencia literaria, o considerando drogado al estado en que se hace la creación artística en literatura, ¿no es la droga un secante que se inmiscuye en el más profundo corazón de la obra literaria? Sí, me contestaría el borrachuzo de Allan Poe, o beodo seor Bukowsky. Sí, digo también, decimos.








NOTA. Este texto fue un ejercicio en la clase de redacción, en el segundo año de carrera, con un profe que jamás olvidaré, pue fue él quien con sus comentarios sobre mis textos, que a veces ocupaban toda la clase, como modelos de buena redacción, y al énfasis que ponía animándome a revisar siempre, a no dejar de escribir, incluso a obligarme a dedicar tiempo exclusivo a ello; fue gracias a él por lo que no dejé nunca de escribir, y siempre he recordado las razones por las que debía hacerlo. El tiempo le ha dado la razón y con la madurez de los años uno sabe y entiende mejor lo que ese buen profe me decía. Fue proverbial. Se llama César Nicolás y le estaré eternamente agradecido por su apoyo, su fe en mi escritura, sus ánimos y sus ayudas. Tal vez él no fue tan consciente de esto. Reproduzco el manuscrito, pues los conservo casi todos. Era por 1980...

En mi manía de coleccionista de libros y manuales de rarezas, tengo este ejemplar, editadoen Burgos en 1938, en plena memoria histérica, digo guerra social abierta, que los fachas llaman nuestra guerra civil... Es espléndido y como hecho para aprender a escribir con la rigurosiodad de un cuartel, o dan ganas de ponerse a escribir novela histórica rigurosa y pormenorizada, ¡qué digo!, el Diario de la Humanidad, minuto a minuto, redactado por un elenco de próceres de la historia, que es lo que hay que hacer y dejarse de tonterías. Toda la memoria de lo que el pasado deparó a los hombres...




13 de octubre de 2009

AUTOBOMBO

En Extremadura la pobreza secular, la de verdad, no la de medios o recursos, sino la endémica de miras y posturas, de voluntades, hace que apenas haya un diario y medio de información general. Evidentemente al total servicio de los de Arriba, y al sol que más caliente. Hoy con los de la Junta y quien la manda, ayer con Franco mandando. El otro medio, que pudo ser bien entero, es El Periódico de Extremadura. Y se acabó. También canteado alegremente con las mesnadas algaraneras de la cosa de mando y servicios varios. Voceros ambos de toda la cuchipanda de los que mandan, con las correspondientes señales para disimular que son independientes. Por muchas razones están al servicio del púlpito del Poder, de los que detentan el cortijo y son los manijeros. La más clara son las lindas subvenciones y publicidades, las suscripciones para toda la caterva de centros docentes, consejerías, garitos varios y entretenimiento del personal funcionario de la Junta. No son ni libres ni sirven a los lectores y es lo que hay. Es la pobreza secular de esta tierra mostrada por esos medios y sus entornos, realidades y existencias. Decir lo contrario es ser un cretino o un cínico. Que es lo que son los más interesados, asilvestrados en el arte y parte de disimular la verdad y la realidad, aunque la espíen a la cola del bus...

Como prácticamente todos los medios llamados de información en esta zona de España. Están al servicio, día y noche, de los que mandan y detentan la poltrona del Poder Absoluto, y concretamente al servicio del pp y del psoe. Día y noche andan en los tejemanejes y publicidades, propaganda electoral dura y pura continua, como cadena y tornillo sin fin, de esos trajineros. De manera que la gente no ve otra cosa, no oye otra cosa, no siente otra cosa, se le hurtan otras cosas, se les engaña con la Cosa Esa... Y en definitiva son la lacra de la secular ignorancia de los extremeños. Sin paliativos y diciendo la verdad que duele y debe curar. No es extraño que ganen elecciones. ¡No faltaba más! Y la misma vida ganarían una vez muertos, al tenor de los recursos públicos puestos al servicio privado de los partidos tronantes en mandos únicos... Cerriles cínicos como mosén Ibarra bramando sus triunfos electoreros trucados, sus pucherazos de púlpito comprados, sus trapacerías de algaranera publicidad continua de ellos, ellos y sólo ellos. Los del partido y sus entornos. Cuando digo partido me refiero, evidentemente, al ppsoe. ¡Qué la cosa tiene migas! Todos los medios propagandísticos vendidos a la locura de la propagación de las cuatro tonterías que defienden e imponen... Porque ni programa tienen, sino cajones de sastre de donde sacan lo que vende bien para cada ocasión, o chistera de mago malo, con zorros en vez de liebres y buitres en lugar de palomas.

Pues en esos entornos de escribanías y periódicos, de radios y teles no se mueve gente libre, sino asilvestrados elementos que buscan la ganancia de la subsistencia, el medro personal y la trepa social, sin dudas. Gente de codazos y lista, que la gente lista siempre medró en esta tierra, y los de la lista del Poder. Quienes descuellan en esos sitios, y en especial en los impresos, el HOY y El Periódico Extremadura, son gente ya entregada al servicio, con fronteras claras en sus servicios y pagos por el sueldo, o la nombradía que da estar publicado en esos medios, que entre el común de la gente, por esa publicidad, se tiene por muy honorífico e importante, que se han currado a fuerza de repetir la mentira muchas decenas de años, que son importantes, buenos, serviciales..., y el periódico por antonomasia en la zona.

Y en esto aparece este héroe de la palabras vendida, este cuchipanda de la pluma, este tronío del servicio de columna que apuntala el cielo de los que mandan y de los lugares comunes y la trapacería social y el mismo status quo, este grazioso y vivaz, amén de inteligente escribidor del folclor mediático y mendaz, para el que los de Arriba son los buenos y los malos el resto, este trapacete de la trepa y tropa descollante que sale votada por todo eso de la publicidad eternal con que se jalea el Poder y los que mandan en el terruño de ellos y de los suyos por siempre, este delirante y alcabalero mentidor de todo, y tapado de la verdad y de la crítica, este que es la envidia de la cachiporra asilvestrada que pretende columna para flagelar la gente que no vota o vota mal a los sicarios del partido Uno y Verdadero y Solo, que por ahí gana hasta a la linda progresía de la zona, porque de cuando en vez lanza algún guiño insurrecto que es no más que un trajín, o traje, para engaño de mamelucos, que eso es lo que son los de la linda progresía cañí.

En fin este lagarto de la pitanza periodística, que tuvo la osadía de mentarme en ese medio que usa para asustar viejitas... Y tuvo el valor de decirme poeta local, cuando cualquiera sabe que un poeta, si lo es, es a secas, o no lo es, sin más patria y geografía que la lengua, y de mentir -al fin y al cabo al servicio de la Jetadura, o Junta de Extremadura- diciendo no sé qué cosas que en este blog nunca aparecieron. No estoy tan tarado como él.

Y ahí lo tenemos: usando de institución pública de la Cosa y del Partido Único, como es la Asamblea de Extremadura, para editar sus fantochadas a todo trapo de lujos. Porque, es curioso, que en Extremadura estos trajinantes visten de seda y tienen gustos sibaritas, pretendiendo con eso suplir, tal vez, taras carcamales y de faltos de mollera... Ahí esa editorial arrimada al mando supremo, nunca libre, jamás un negocio ni labor honesta, sino un entorno más de este terrorismo del Poder Extremeñí, con el trinke pertinente del erario público que se reparten los gañanes que van de editores, escritores, artistas en fin..., todos arrimaillos al amo, al señor, al mando, mediante votambre interpuesta...

Ya lo dice uno de los comentaristas de la noticia en el medio: ya hace un libro cualquiera. Y este lo es y pongo una muestra. Cuando hizo su gracieta con Llerena escribe de mi persona, a instancias de otros grupete de grasiosos locales arrejuntaos pa trinkar subvención y hacer lo que llaman cine y reportajes y to eso que dicen que hacen a porrazos... Y con insidias y mentiras, me va diciendo y citando mi web personal o blog, cuando se atreve a escribir sobre la presunta enemistad, o lugar común falso, entre Llerena y Azuaga, diciendo que lo asevero en mi web, remontándolo a la Historia... Y ya se ve lo que da de sí este tipo de escribidor y plumífero aventajado: arrimado al sol que más calienta, con cargo, empleo y sueldo del erario público y del Partido Único, ppsoe, presentando la Cosa en la Asamblea extremeñí, con donosa caterva de polimilis al pairo y todos los parabienes de editorial arrimada al subvencioneo para trinke pertinente, a costa del daño que hace a los escritores de verdad y en verdad en esta tierra, ayer con Franco hoy con sus alevines de última generación... ¡¡Menos mal que el tiempo, a no tardar mucho, pone todo en su sitio con contundencia!!, que casi esto pongo en un comento a tamaña noticia o entrevista o reportaje que el ufano del púlpito periodístico se hace a sí mismo, mediante un compa del medio interpuesto. Jalearse para la venta del libro que reúne sus soflamas y prédicas ilegibles e insufribles, que ya entraremos en descuajaringar alguna, por entretenimiento y vicio puro... Pero a éste no le importa la venta, con gustarle el dinerito calentito del erario, a éste lo que le priva es medrar y estar en la cresta de la ola de lo impuesto, de la fama y el famoseo que a costa del dinero público, en definitiva, se hace con su persona. Que sin tuviera que editarse por sí mismo, a guevo, ¡ya veríamos! Y la sola contemplación de esa posibilidad ya desmonta el fantasma en que lo han convertido ese medio del Poder en donde publica, y el uso de lo institucional, con dineros de subvención mediante, como palanca. Y para consolarse tal vez, si lee esto, se diga que si mi envidia..., o alguna otra memez de corte personal ¿Envidia? ¿De qué virtud, de qué don, de que donosura? Las bufonadas y el ujierismo al coro y corro de los que mandan tan mal en Extremadura y durante tanto tiempo, que es casi eterno, nunca fueron lugares de virtudes..., de la Torre, querido...

No me lleva nada personal al hacer este escrito público, esta reflexión sobre la miseria en que se ha convertido la escritura en esta tierra, o en la que sigue, no ya por los autores de novelas, poesía, ensayo, teatro, sino en los escribanos de los medios, ese diario y medio que se publican. Lamentablemente todos son como excrecencias de las instituciones detentadas por los mismos de toa la vida, marcadas por la falta de libertad y autenticidad de lo que se logra por el esfuerzo y la valía propios. No hay en Extremadura una vertebración civil y libre de personas que acometa empeños dignos, creativos y enriquecedores, independientes, honestos..., todo pasa por el dominio de las instituciones y sus bellacos en mando...

9 de octubre de 2009

DONOSA PLÁTICA/ MÉXICO LINDO


Por Don Luis Zapata de Chávez

(mediante envío telepático a una de nuestras hermosas redactoras)


Caminando, en fugaz salida nocturna, encontré a Vidarte, don Simeón, aquí, entre neoyorkina grey. Al parecer también deambulaba como alma en trasmundo y prefiere este universal tumulto urbano, donde todo bien tiene encuentro y todo mal cobijo. Mas no para nos.

Grande fue nuestra alegría, pues desde la visita a la selva Lacandona, en 1994, al compadre Marcos y demás compadres, no nos habíamos vuelto a ver y celebrar, como lo hicimos con mi pariente Emiliano. Fue el discurso:

VIDARTE: ¡Don Luis, vos tan pimpante como bailarín de estos teatros de esta calle 42!

ZAPATA: ¡Mi querido Simeón, os creí ya eternizado en el más allá total!

VIDARTE: No, mi estela continúa acá. Instalado en Queens, barrio popular. Comparto apartamento con Largo Caballero, que se vino de París, por las ratas, y como los dos somos expulsados de partido... Luego fue la vida la que se nos arrebató. Él de pena y asco, yo de viejo, cuando tenía pensada la vuelta a la España.

ZAPATA: Repetís otra vez la historia que conozco. No me habláis del espectáculo que habéis disfrutado o tenéis intención de hacer impunemente.

VIDARTE: Me disponía ver el musical ¡Ay Carmela!, en inglés, con una genial música, una hembra hermosa...

ZAPATA: Prefiero el canto castellano; pero si está bien...

VIDARTE: No, ahora que te recién encontré me encantaría que charláramos lo divino y humano de algunas cosas que me hormiguean últimamente. Tengo como zumba en los oídos.

ZAPATA: Vuestro maldito miedo a la muerte, ¡y ya estáis muerto! Debe ser lo de Zurbarán. Sí, algo así me pasó en el 98 durante un mes. Lo fui a ver a la bolsa, porque ya sabéis lo avaro que sigue siendo, no aprendiendo la lección de la vida. Su vivir podría resumirse en la obra de Molière El Tartufo, ya que eso fue: se interesó sólo por money: casó por ello, mintió por lo mismo y llevó su taller por idem, hasta montó tienda y almacén para vender cosillas del arte pictórico, exportó a las Indias... Unido a su untuosidad con el clero, a lo gordezuelo, como chacinero, de su tipo, tenemos al Tartufo perfecto. Se cabrea mucho cuando se le menciono y dice que ya arreglará al tal Molière, si lo encuentra. ¡Qué carácter! Pero le tengo buen ánimo.

VIDARTE: Es para tenérselo, ma non troppo, que te lo vende...

ZAPATA: Mira, dos ninfas chocolate en contoneo, hermosura para mis ojos...

VIDARTE: Luisiyo, hombre, en nuestra situación sólo tenemos gozos de ojos, oídos, y sanseacabó. Quiero proponerte algo preocupante: como lleváis muerto más tiempo que yo, más sabio seréis sin duda. Creo que por el pueblo todavía se mueve la Inquisición. O sea, que existe, de forma secreta y con más secretas intenciones, el Tribunal del Santo Oficio. Ahora modernizado y demás: poco tiene que ver con los creyentes y buenos cristianos, incluso lo forman ateos y gentes de lo que llaman izquierdas y derechas y centros, y arribas y abajos, al lado, al otro lado... O sea, del meneo o movimiento general o del general. Es sospecha venida; pero hoy me lo confirma la carta recibida de Llerena.

ZAPATA: Vos y vuestras cartas mentirosas compulsivas. No me extraña que os expulsaran del partido de por aquella vida. Vos y vuestras raras creencias masónicas. Hoy no es necesaria Inquisición alguna como sabéis mejor que yo. Será broma carnavalesca de paisano cachondón. Aparta el tema, entremos en ese local y te leo lo escrito para la revista Torre Túrdula: Mi soterrado vivir. Digo soterrado pues vivir no se llama. Estoy muerto hace siglos; mas no en el más allá. Aparezco como vivo a los vivos.

Estos días visité Chiapas, conversado con el sub Marcos, con centenarios indios sabios... Aprovechando mi entadía mejicana he buscado al paisano troskista Rebollo, que alguien me dijo que quedaba por acá. Hemos platicado largo en unos quince días que demoré mi permanencia en el país.

Hemos tratado tema fundamental, que yo como erasmista (eso dicen los eruditos violeteros), y él como marxista, de los que quisieron el paraíso, hemos acordado: Todo ser humano está obligado a erradicar la ignorancia, el miedo y el odio de su propio ser y del de los demás con los que hace sociedad, del entorno en que vive. Es lo esencial. Si no hace eso no es ser humano. Sustituirlos por la sabiduría, la estima propia y la confianza, la valentía y el amor solidario. Al menos intentarlo es obligación suprema que habría que poner y acordar en una declaración universal de los deberes humanos.

De Erasmo tengo posos de oídas. Erasmo se limitó a escribir lo que se respiraba en el ambiente cristiano de su época, y no al revés, no fue él el que hizo respirar esos sentimientos y pensamientos contra los malos cristianos. La iglesia, desde el año 313, con el Edicto de Milán, fue convirtiéndose en una máquina de poder al servicio de los de arriba, de los poderosos, que sumaron su potencial al que existía. Hablo de la iglesia jerárquica. Con los siglos el poder corrompe más, con los tiempos todo se pudre. Así, de mártires se hicieron verdugos. Si Erasmo de Roterdam dijo eso lo suscribo, como todo cristiano auténtico. Ocurrió y de sabios es rectificar. Lo mismo dijo el paisano Arias Montano y tantos en mi siglo de vida normal, y luego. Está en el aire, se masca y no era patrimonio de Erasmo ni de Marcel Bataillon, el francés ese amigo de Vidarte. Desde esta orilla de la existencia se ve claro todo ya. Muy luminoso.

Tras mi estancia en Méjico, en misión de apoyo zapatista, ya que a los fantasmas no nos pueden controlar ejércitos ni policías, me vine a New York, y a mi apartamento a pasar invierno. Que son muchos los años y demasiados los que me quedan para marchar, definitivamente, al más allá absoluto y lejano. Ando como en purgatorio hasta purificar mi ser. Haré visitas a Llerena, en breve, para saludar a vivos y muertos no emigrados. Me la están turisteando, dicen. Eso es doloroso. Sí, el turismo genera puestos de trabajo, dinero... Pero también lo genera la prostitución, las drogas, las guerras, el robo de bancos, los políticos, el engaño de la publicidad y el espectáculo vacío de lo que llaman vida y cultura. Agur.

NOTA DE REDACCIÓN.- Convencidos de que existe otra Llerena en algún trasmundo, donde habitan los que estuvieron en ésta, se ha comprobado que sí, que tiene realidad. Y sus habitantes tienen la cualidad de pasear por ésta de forma todavía no precisada, salvo por lo que nos va diciendo Zapata. Parece ser que allí están todos los miles de llerenenses que han sido, por los siglos de los siglos. Así que vamos a contar con un testimonio excelso a la hora de averiguar lo que llaman historia. Fuera archivos, estudios, etc. Desde ahora podremos saber perfectamente el pasado, el presente e incluso el futuro, como Don Luis mostrará fehacientemente. Señores historiadores y cronisteros vayan jubilándose, a mayor gloria, porque esto supone el fin de la historia por otro camino distinto a Fukuyama. No es un Macondo cualquiera sino un purgatorio dantesco e irónico donde iremos todos un día.

Agustín Romero Barroso

OTRA NOTA. Este texto apareció por el año 2000, inaugurando siglo, en el número dos de Torre Túrdula, con él se iniciaba una curiosa disertación con el escritor Luis Zapata de Chavez, que todavía no terminó... La foto es de finales del siglo XX, y son vías del tren que viene de Mérida a Llerena, y va a Sevilla, y allí se ramifican..., en un mes de octubre en donde los cielos ofrecen hermosura en nubes de día, en esta tierra, y de noche claras estrellas que son delicia de astrónomos y observadores del cosmos...

4 de octubre de 2009

UN GATO CALLEJERO: BANDERA, JUEGO Y REPÚBLICA

Reta al león bravo a salir de la tela y del dibujo y darle guerra, juego o lo que sea, que mira muy atento, con las patas delante no vaya a ser que sea y se cuele fuera...
Aquí quiere imitar, o parece imitar, al león rampante de la bandera, sin la flama de la lengua roja, porque no se la vi ni la saqué en la foto. Que me maravilla que sea pura casualidad en gato tan listo como el mio. Y creo que más bien es morisqueta y burla del mismísimo león, que sabe pintado en la tela, revolcándose por la misma tela que ni pintado, como diría el otro. Además las patas las pone lo mismo. Falla la cola, que no la sube lo suficiente... Estaré atento.
Arrebuja la bandera que se redondea, oliscada por el gati en su castillo, que la muerde mientras se repliega, la mu cobarde...
Pateándola valiente, dándole guerra, muerde la tela y estola del republicanismo, tumbado a su lado, mientras trato de quitarla de ese empeño de darle guerra y guerra.
Bajo el palio de la bandera republicana, mi gati asoma la cabeza, como venteando enemigos subterráneos.
Atento y valiente, la patita alzada en actitud vigilante, el gati se cubre la de la gloria republicana, y atento al acecho de los mejores días y de los mejores vientos.
Asoma el rabito del gatillo por la parte de arriba de la foto, encerrado y escondido en su bandera republicana, porque le encanta estar ahí, en ese refugio que forma la tela, y explotar al pronto, sin avisos, y emprenderla a juegos y vibraciones de zarpazos, muerdos, escondidas...

3 de octubre de 2009

LAS PEGAS



Un género literario muy popular


Para seguir animando a nuestros imitadores, un tanto pueblerinos y trasnochados, haremos un breve apunte sobre un género literario popular llamado pega. La pega es un juego de ingenio verbal y de ideas, en ese sentido muy barroco. Pretende pegársela al otro o a los otros, burlarse. Es de notar que apenas está estudiado, fuera de los escarceos de principios del siglo XX del osunense Francisco Rodríguez Marín, apenas si existen recopilaciones o estudios sobre este genial género chico de la fraseología popular. Tampoco se conoce a un autor que lo haya practicado como arte literario, incorporado a una obra creativa. Y es gran pena pues llama a reunir lo más grande del arte de la literatura: lo original al humor y la inventiva, así como la invectiva. Exige dotes de rapidez mental y participa del aforismo y de la poesía burlesca, erótica y satírica, a veces con un populacherismo que no es lo suficientemente utilizado por el pueblo en épocas como los Carnavales, donde cada vez el uniformismo televisivo está vaciándolos de creatividad e ingenio.

Pese a ser un género muy practicado y conocido en todos los pueblos, especialmente, y de barrios populares de ciudades, no conocemos, repetimos, recopilaciones ni estudios. Pero no dudamos que, igual que con otras cuestiones levantadas y auspiciadas desde esta revista –juegos populares, cuentos y leyendas, léxico, habla, memoria e historias, etc., no dudamos que, a no tardar meses, los lectores, algunos lectores de nuestro entorno, hagan y publiquen recopilaciones y estudios. Nos holgamos y alegramos; pero tengan la bondad y honestidad intelectual de reconocer, una vez más, que somos nosotros los que levantamos la liebre, tal como en el estudio y recopilación de cuentos, leyendas, palabras, fraseología, juegos y otras cuestiones populares y etnológicas, así como históricas. Y nunca será suficientemente repetido esto último.


Entremos al breve estudio y escarceo de pegas recogidas en Llerena (Badajoz), que se inscriben con las características de este género literario menor, entre la broma, el juego y el ingenio verbal, esto es, de la lengua:

-Como sé que me la vas a pegar

te cojo por los cuernos y te llevo al pilar


-Al niño que tanto sabe

la polla de un burro le cabe.

-Y tú que lo vas sabiendo

es que te está cabiendo

(Le contesta el otro)


-Mira que mancha de huevo

¡Topa carnero!

(Y se le da un manotazo cuando el interesado mira hacia abajo la supuesta mancha que se le señala)


-¿Qué miras?

-Los peos que te tiras

-Yo me los voy tirando,

Tú te los vas tragando


-Toma agarra

-¿Qué agarro?

-Agarra éste. (Y se señala las partes nobles o algo poco santo)


-Mira qué pajarito

Pito, pito, pito

(Y se le hacen cosquillas en el cuello al levantar la cabeza a mirar un pájaro que no existe)


-Ahora tienes la ocasión

-¿Qué ocasión?

-De llevarte el bulto a la estación


-Di chapitu del baratillo al revés.

(Tal pega es las más ingeniosas de las escuchadas)


-¿Vas a ir al homenaje?

-¿A qué homenaje

-Al de mis cojones que se van de viaje

Y así podríamos seguir con una larga muestra de dichos de este tipo. Pero hasta hoy esta breve muestra. Como se verá aparece un cierto aspecto machista y marginal, no se ha indagado lo suficiente si en el mundo de las mujeres existe este tipo de literatura menor y burlesca, ya que sí podemos decir que sólo se da en el mundo del varón, lo cual no deja de ser poco menos que raro, claro. Cierto ambiente de desván de nuestra cultura cotidiana popular, y populachera. Tal vez la demasiada alusión a las partes pudendas o nobles en groseras expresiones es lo más usual, en una práctica verbal de índole homosexual en gran medida también, o sea, de la sexualidad del hombre con el hombre. Junto a ello dos pegas. De las expuestas, de pequeña broma infantil y juvenil. Se agradecería a algún lector que estudiase y profundizase en el mundo de este género pequeño de la literatura popular, que acaece el suceso del habla popular.



NOTA. Traigo este breve apunte sobre ese género literario menor y popular, del número 6 de Torre Túrdula.

2 de octubre de 2009

POETA DEL PODER, NO PODER DE POETA



Dicen que dice un payo, que va de poeta premiado y galardonado, de parte del Poder absoluto político, económico y social imperante, con el permiso de la Autoridad pertinente, aunque los tiempos lo impidan: el autor berciano no desea «llevar la imaginación al poder», sino «utilizar la imaginación contra el poder». A su juicio, vivimos un tiempo «falto de dignidad» y «ausente de belleza». «Sólo sabemos utilizar la palabra para agredirnos», se lamenta"...

Queda mu bonito esto como intención, muy dignificante y edificante, incluso si nos lo dicen acompañado de música celestial o esas poses de buenos y actores que me ponen esto tipo de fulanos en las teles, esas voces asilvestradas a la caza y captura de ese público inane de señoras cuaresmales y sensibleras... Es la jugada de hoy, la inconsistencia de los que van de poetas hoy, de tronío y servicios al Poder, desde luego con todo eso de hacer su obra ambivalente para colarla a los incautos, no resisten que se les rasque y averigüe que son y están por el mero Poder y sus puntales y apuntalamientos, no por el valor de sus obras, que si valen es por las promociones de Poder, porque escriben para premios y mercados, para consumidores y Poderes... Y todo lo que digan en contra no forma más que parte de teatro del engaño y la impostura que invalida todo, desde lo ético a lo estético.

Porque él se presenta a premios que da el Poder, que otorga el Poder, el es poeta porque lo dice el Poder, lo impone el Poder, la hace el mismo Poder, y es el Poder, a la postre y en definitiva, quien nos lo casca hoy en todos los medios, promocionándolo no por su valor artístico, sino porque el Poder le otorga reconocimiento de Poder y Premio de Poder. Y encima uno tiene que aguantar toda esa cosa demagógica del discurso contra el Poder del tipo, tan falto de belleza...
¿De qué Poder habla esta payo, este poeta del Poder? ¡Tendrá caradura! Si miramos el alto tribunal que le otorga el meritorio premio nazional de poesía, veremos a mucho sociata, lo cual ya es la repanocha de Poder, de santo Poder..., tan falto de belleza, ¡ay, la belleza!
Por ello detesto premios, rechazo toda valoración del Poder de mi poesía, y reivindico que sea la propia obra la que se dé valor por sí misma y sus intrínsecos valores, sus propios poderes, no los de los amigotes y simpatizantes polimilis... ¡Qué ya está bien de engaños y de trucos! ¡Ya está bien de que la historia y la intrahistoria del arte, y de la poesía en particular, la escriban los poderosos políticos y banqueros, y mercachifles y sus corifeos, barbianes, serviles, bufones sin gracias...! ¡Qué todo está ocupado por el Poder, para el Poder, del Poder, en el Poder! Y así es imposible ser poeta, siquiera ser...

Que vayan atando los machos los lindos don diegos de la Asociación de Escritores de Extremadura, tan apegados al Poder del Kazikato extremeñí, al que han puesto en servicio esa asociación, y el de sus compas de simpatía, para trajines de votambres y otras lindezas del partío en mando único...

Hoy sí que es difícil mantenerse en una situación de dignidad personal sin el Poder y a su servicio, hoy, más que nunca en la historia de los hombres y de los poetas, es casi imposible mantenerse libre total de esos trajines y premios, y competiciones futboleras, y es difícil porque la crítica, la mera reseña de lo que ocurre es ya motivo de desprecio por parte de los más ciudadanos, que ponen en duda la sinceridad de uno, aleccionados por los valores del Poder, la honestidad en lo que uno dice, levantando la sospecha falsa de que lo hago por envidia, deseo de reconocimientos y todo eso que ni por mientes. Numantia est, sed eterna...

¡Viva la libertad!

22 de septiembre de 2009

INSACIABLE


Encuentro este curioso texto en Internet, sobre esta novela que supuso cierto despertar para mí en la tardía adolescencia. Y de un autor que no ha dejado de interesarme y apasionarme.
No deja de sorprenderme ya que por aquel entonces uno pensaba hacer ciencias exactas, y nunca dejó de pensar que eso de letras y ciencias son cajones de desastres de gente con la mollera mermada y la intención aviesa, que no hay más que un saber, bello y bueno, compartimentado, artificialmente, en como lo estimemos, a efectos de saberlo..., para que sabiéndolo seamos unos buenos y bellos asimismo. Ahí va el asunto de mi alegría:

La cultura del cambio entre guerras: Insaciabilidad de Stanislaw Ignacy WITKIEWICZ. El editor Barral inaugura su Biblioteca de Rescate en 1973 con una rara novela.
No tan extraña si la situamos en el mundo de Joyce, Musil o Kafka, ese periodo de los años 20 y 30 de renovación del arte en todos sus aspectos.

Insaciabilidad
fue editada en polaco en 1930, poco después de la Mecánica Cuántica, la Relatividad, la Mecánica Estadística, los Conjuntos Transfinitos, las Geometrías No Euclídeas, la Teoría de Variaciones, o los Principia de Russell; todo ello dejará su huella en una novela total. Einstein, Cantor, Russell, Whitehead, Poincaré, Minkowski, Lebesgue, Planck, y Maxwell son citados en un ambiente futurista donde la lucha entre nacionalismos, misticismo, bolchevismo y fascismo se enmaraña con un rabioso individualismo hedonista.
La novela moderna se asienta en autores como Joyce, Musil, y que como los clásicos Cervantes, Tostoi o Sthendal, hacen un uso prodigioso de la Matemática.
Insaciabilidad se sitúa en esa sugerente corriente.
Cuenta Stanislaw M. Ulam en sus memorias (Edición de Nivola) el ambiente creativo de las matemáticas polacas, donde las servilletas de los Cafés de Lvov servían como recurso en todo apasionado debate. Witkiewicz no es ajeno a esa efervescencia.

Son varias decenas de citas donde la matemática es más que metáfora, es pura reflexión sobre el devenir humano. Veamos una mínima muestra:

Si hubiera podido existir una famosa medida psíquica de Lebesgue
(página 53)
Aleph = primer número transfinito de Cantor. Solo puede haber un Aleph de existencias particulares dentro de toda la existencia infinita, y gracias a Dios ningún continuum
(página 68)
Es difícil como un dibujo de la Geometría Descriptiva: la sombra de un elipsoide de revolución proyectada en un prisma que se interpenetra con una pirámide oblicua
(página 143)

De imprescindible lectura
y relectura

21 de septiembre de 2009

CERTEZAS DE PLUMÍFERO



CERTEZAS DE UN ESCRITOR DE ÉXITO

1.-Te arrimarás a todo partido, conciliábulo, preboste, sindicato, asociación o partida de gente que te dé sombra y dineros para publicar lo que fuere, donde fuere y como fuese.

2.- Amarás el dinero, la familia, que tiene la manía de comer tres veces al día, y el Estado en sus esplendorosos poderes, por encima de todas las cosas.

3.- Ignorarás el conocimiento de la lengua, su buen uso, de los clásicos y de la calidad literaria, por encima y por debajo de todo.

4.- Cuando escribas piensa siempre en el lector tipo: mediocre, medio tonto, aburrido que hay que entretener, y bailándole el agua, sin intenciones de complicarle la lectura con esfuerzos intelectuales. No seas incorrecto con la medianía pudiente para comprar tus libros. Lo intelectual es un enorme peligro del que debes huir como de la peste. No leas filósofo ni poeta.

5.- Piensa siempre en temas reales para tus libros: que la gente sepa de ello por televisión, medios de comunicación y otras formas de espectáculo. Piensa que esta es una sociedad del espectáculo, un enorme río revuelto de tripas, en donde has de pescar, y mucho: ese dinero que amas en el punto dos. Sean tus temas como la vida misma y tomados de ella siempre. Por ello espía la realidad para reproducirla con fruición, como decía el frustrado de Stanislaw ignacy Wietkewits, autor polaco, cuando se reía de sus enemigos, en contra de ese espionaje de la realidad, y con ironía, ¡y así le fue! Por lo tanto: ¡al peo Stanislaw Ignacy!

6.- No tendrás ni una idea tuya, ni un argumento, ni un sólo cuentecito será de tu creación, sino de la de otros. Tú sólo te dedicarás a buscarlo, a copiarlo y adaptarlo para el consumo humano. Eso de la libertad creadora es un cuento de los idealistas. No seas idealista, ni nada que termine en ista.

7.- Los caminos para llegar al triunfo son los que cuentan. Si es necesario triunfa medrando en otros campos: negocios, prensa, política, sociedad, banca. Si es necesario te haces comisario de las peregrinaciones a Fátima. El caso es triunfar, luego échate a dormir. O, con motivo de que eres alto comisionado a Fátima, y decides sobre la inversión de dinero para publicidad, pues das alguno a una revista literaria de prestigio a cambio de que publiquen algo tuyo en lugar destacado. Por ejemplo, es algo que puedes hacer por ti mismo.

8.- Acoge como compañeros a aquellos jóvenes, si te gustan, o jovenzuelas con ínfulas creativas, y saca de ellos todo lo que puedas. Declárales tu amor eterno y usa de los mismos.

9.- Los premios están ahí para pactarlos, usarlos y ganarlos. Aprende a hacerlo con toda la publicidad que la modernidad te brinda. No te prives, y piensa siempre en el punto dos.

10.- No cometerás actos puros o escribirás con propiedad y esfuerzo, sino en una forma llana y simple, mientras más simple mejor. Leer a los modernos no lleva a ningún medio. El ser escritor es un premio que da el dinero, las editoriales y el nacimiento.

11.- Tendrás tu página semanal, mensual o de vez en cuando en algún medio de información escrito, vulgo periódico, revista, etc. Y por supuesto tu hermoso blog o página web con jaranera codicia y adorno propagandístico. (Nota de última hora:¡¡¡ahhhh!!, y atención a esas redes sociales, como Facebook o similares; en ellas abunda la gente que quiere y no puede, los pescadores de río revuelto, pero siempre una buena cantidad de gente aburrida o esperando a Godot -por decir algo- y que agradecería tu promoción si está llena de vida y de buenas ofertas en el medio y los fines. No pierdas puntada, chico/a...).

12.- Aceptarás, siempre encantado, las invitaciones a pregonar fiestas, sucesos de entidad más o menos política y social. Y si eres de pueblo, mejor en el pueblo. Que para eso está.

13.- Te pondrás a la cola de los eventos a celebrar para escritores y asimilados, en lo tocante a subvenciones y pagos de las diputaciones provinciales, autonomías, ministerios, ayuntamientos, universidades (menos) y otros entes. Si es posible ata contratos con los políticos amigos y de intereses iguales a los tuyos. Expuestos en el apartado dos.

14.- Si puedes sal en televisión. Que se te vea, que se te conozca. No importa que escribas mal. Tú no te amilanes y adelante. Lo importantes es triunfar y el punto dos. Si puedes también habla en radio. Si tienes buen pico, encandila a los oyentes, que están esperando creación y vida.

15.- No te dediques a la poesía más que como un lujo entretenido, algo que viste bien y que queda mejor para revistas más o menos marginales; pero con subvención y estilo. Por supuesto hechas en buen papel, y mejor imprenta.

16.- Aspira a sillón en la Real Academia de la Lengua; pero no mucho. En eso, como en todo, está atento a las multitudes y al dinero que están dispuestas a darte. Pero si está de moda ser republicano, al ser Real no tengas empacho en ser de la república; pero dilo con la boca chica y muerde con la boca cerrada.

17.- Piensa siempre que tener es ser. Si tienes un bolígrafo puedes escribir el Quijote, como poco. Por lo tanto tienes todo lo que se puede escribir.

18.- Sé desmitificador y no dejes que haya nadie de más éxito, triunfo o victoria. Sé tú mismo sin condiciones.

19.- La libertad es un cuento, una mentira. Lo que importa es el euro. Sé moderno y no aspires a otra cosa. La igualdad una calumnia para tus valores, y la solidaridad queda bien para crear una buena imagen a las masas. Sé correcto. Ponte en toda lista que firma algo que los muchos apoyan: no importa que sea la guerra, la paz, no al gobierno o sí a tal otro. Tú aparece en firmas por una causa siempre. Que se te vea.

20.- Hay una certeza especial que debes grabarte a fuego en tu cerebro: no existe la derecha ni la izquierda políticas. Si hay contratos-basura para trabajadores que hacen su trabajo casi como esclavos, si los inmigrantes son explotados, si las mujeres de países pobres venden sus cuerpos y almas por nada, si se hacen guerras coloniales para adueñarse de petróleo y otros bienes de pueblos, si la plusvalía del tiempo y la fuerza de trabajo de un obrero engordan las cajas del poderoso, no lo tengas en cuenta. Son la demagogia de trasnochados y antiguos, radicalidades que aparecen en alguna prensa a desaparecer. La realidad es otra. No existe la derecha y la izquierda en política. Existe la confusión y los tránsfugas de una a otra. Por ello en ese nuevo río revuelto, del que hablamos en el punto cinco, tú saca partido doble para tus intereses. Y si existe un centro tienes triple lugar de donde trincar. Llévate a bien con todos, pues todos son iguales. No existe la derecha ni la izquierda. Menos el centro de la pista del circo. Entérate bien.

20.- Sí, hijo mio, sé simplemente correcto desde todos los puntos de vistas de la moral. Procura dar al Mercado lo que este te pida por boca de sus servidores, que bien saben ellos lo que los lectores, simples consumidores, necesitan. Sé correcto con el Capital, que paga el Mercado y lo alimenta. Y, por supuesto, sé correctísimo hasta la locura con todo lo político, que el Estado marca con su patente de corso. Los incorrectos no están llamados a los reinos de los cielos y arderán en el infierno para la eternidad. Sin fama, gloria, triunfo, victoria ni éxito. Tú sí, hijo mio, tú serás muy, pero que muy requetefamoso y de gran éxito.

NOTA.-Escrito encontrado en una papelera en la entrega del último premio de novela Donde las dan las toman, de la Editorial Gliglielmo.

NOTA. Este texto apareció en el número siete de la revista, que codirigí con Manuel Martín Burgueño, Torre Túrdula. Formaba parte del material que redacto y junto, para ofertar a algún taller literario de fuste y capitalino, a fin de hacer que funcione la mecánica de la industria creativa, con la eficacia que merece el público de consumo y la gente en general. Lamento si hay alguien que se lo tome a mal.

DESHISTORIA MEMÓRICA




Es vergonzoso y de una maldad insolente que estos del psoe se lleven ahora la palma electoral, partidaria, propagandística y de otras, por todos los asesinados, muertos y desaparecidos por la guerra social abierta, de 1936-39, que el pueblo tuvo que sostener, contra la iniciada por Franco y los suyos, es verdad, y perdida y atizada por las torpezas de los del psoe de entonces que mandaban en el gobierno de la República, que permitieron a Franco y sus mesnadas y a todas sus gentes hacerlo, con torpezas inmensas que están ahí, en los hechos históricos incuestionables, en la memoria escrita de, por ejemplo, Juan Simeón Vidarte, que concluye su cuarto tomo de memorias con un Todos fuimos culpables como título y reflexión final.
Vidarte, que fue secretario del psoe de los años 30, diputado extremeño y el que gestionó la cogida de exiliados en Méjico de la mejor forma, abogado y escritor de la novela sobre la que se basó el guión de la peli Casablanca, fue expulsado del mismo por la gente de entonces... Pero sus memorias, como las de muchos testigos de primera línea, en aquellos tiempos, constantan que si Franco mató, si le dejaron, fue por errores cometidos por los del psoe principalmente..., así que asuman su parte de culpa y delitos de no actuar como debieron contra los que maquinaban contra la República..., y no se pongan, encima medallas para publicidad y electoralismo vil y votambre chunga, a costa de tanto asesinado en una guerra social abierta, que ellos permitieron y fundamentaron a perder por sus inmemsas torpezas y errores, y encima dando lecciones...
Ahí están los anarquistas catalanes a los que no daban armas, a los que no dieron armas, y tantos otros que tampoco pudieron defender, atajar, vencer a Franco, por ineptitud de políticos moderados y burgueses que cerraron los ojos a la realidad..., como ahora abren el culo a ponerse medallas a costa de asesinados, con la colaboración de los estúpidos manipulados de siempre, que hay como un déficit de historiadores y se apuntan a un bombardeo para ganar el chusco...
Pero hay más, después de la guerra civil, por esa falta de resolución contra el fascio, el psoe deja de existir, se deshace en el exilio, y sólo sobreviven pequeños grupetes testimoniales que nada significan durante cuarenta años de lucha contra el franquismo, que permitieron por sus torpezas y errores, incluso colaboraciones de quintocolumnistas... Nada es el psoe durante 40 años, nada significa..., y lo de Surennes es un invento franquista y de la CIA, como ha destapado el libro clarificador de Alfredo Grimaldos, La CIA en España, en donde manejando documentos recientemente desclasificados de la Agencia yanqui se demuestra como Felipe González y el famoso Guerra viajan a Francia llevados en palanquín por un coronel de los servicios secretos franquistas, que se jubiló hace poco con máximos honores de general, por cierto, y por agentes de la CIA y de como los dineros los ponían los alemanes a través de los socialdemócratas de pasteleos derechuzos, que pagan la campaña del psoe(r) a las generales de 1977..., y preparar el camino de sustitutos del régimen franquista que permitieron sus antecesores de marca partidaria... Algo muy sucio, mu negro, mu oscuro..., y que cualquiera honesto debe considerar, sea militante de la cosa, que antes está la verdad y la justicia... Y eso por no hablar de los militantes del partido de poder psoero que militan en la organización mundial del capitalismo más rancio: la Trilateral...

La mentira estaba servida, y de ahí a hacerse con la marca de un partido republicano, que dejó de ser, por sus errores, no falta nada. Y hoy el nuevo lavado de cabeza, manipulación de la historia y de los muertos, intrumentalización de los asesinados, sin empacho ni vergüenza ninguna por estos trajineros que dominan esta tierra desde siempre, y mandan y sojuzgan y quieren poner refinerías y otras miasmas..., y mandar y mandar... ¿Hasta cuándo la gente va a estar permitiendo todo esto?

Por eso las subvenciones para todo lo de la memoria histórica, les es rentable electoralmente, no por solidaridad ni saber la verdad o hacer justicia, el montaje de la publicidad llamada memoria histórica es un insulto a los republicanos y sus muertos, una insolente vileza...
Por ejemplo, la manipulación hecha con el pueblo portugués de Barrancos es de lo más burdo y chabacano. Tal que así: Subvencionan a unos chicos mu espabilados que hacen unas pelis documentales estupendas, y ya habían hecho pinitos con una de ellas destinada a engordar la propaganda pesoera, con el rollo este de la memoria histórica; que son instrumentalizados sin ellos ni olerlo... La peli se difunde urbe et orbi y tocando la fibra sensiblera convenientemente... Y se organiza paralelo el cotarro de pedir la medalla de Extremadura para el pueblo portugués que ayudó a más de mil extremeños a salvar sus vidas, perseguidos por los fascistas de Franco... Que la gente concreta de ese pueblo tenga que ser admirada por su ejemplo de solidaridad en aquel momento no tiene duda alguna para alguien bien nacido. La duda está en la instrumentalización histórica e histérica de los del mando supremo en esta tierra... Para prestigiar una medalla obsoleta y cuestionable, autoconcedida por al mismo Ibarra cuando mandaba, por ejemplo, toda esa vil manipulación y encaje de bolillos de tanto tonto útil, tanto medalleo a buenos para tapar el de los dados a los amigotes, los empresarios del trinconeo y la refinería, los políticos que nada han hecho sino mandar y eliminar lo mejor de esta tierra, obligando a una emigración de lo más preparado de la misma, sin un posible Barrancos que nos salve de esa persecución de lo torpe, lo cobarde y lo que no ama...

Se apropian de Extremadura y de todos, con campañas como Somos Extremadura, se apropian de la historia, de adueñan de la memoria y como fue, se hacen con todo, estos auténticos kazikes del cortijo..., y no hay oposición, nadie pía, la gente anda a lo suyo que es gordo, el día a día es gordo o peor... Eso y la comodidad en que se aposentan los más y la abdicación en ser libres, solidarios, iguales...

17 de septiembre de 2009

EL CALLEJÓN DEL BICHO


A la Pirula, narradora visceral, mágica

Existen en Llerena callejones sombríos, tristes, de paso. Algunos están en la almendra intramuros, otros gozan de la salida a campo abierto. De estos últimos es el Callejón del Bicho. Como obvio debe su nombre a un bicho.
Sabido es que bicho es masculino de bicha, que por estos lares se llama a toda serpiente, con todo el misterio y maldición que el cristianismo le otorga, como lo satánico. Algunos se refieren al Bicho que le picó a Camilo, estar hecho un bicho, ser un mal bicho, etc. O sea, bicho puede ser algo así como dragón, o, al menos, feo y temible. Es este significado al que se refiere dicho nombre de callejón. Ya que bicho también designa, cariñosamente, a todo animal doméstico, incluso con el cariñoso bichito. Tiene su sentido positivo decir estar hecho un bicho, o sea, estar fuerte.
Pero el cuento que cuento, de pan y pimiento y de rábano tuerto, nos narra qué o quién era ese Bicho del callejón. Así como otros cuentos y mitos nos contarán, en su día, quién es el moro de la piedra, el obispo de la otra piedra, o los quemaos de otro callejón, así como la personalidad de la rana de la fuente, precisamente frente al Callejón de los Quemaos.
Parece ser que un día apareció, en medio de la plaza Mayor, una enorme estatua de piedra. Esto ocurrió hace mucho tiempo. Nadie sabía quien la había colocado. Parecía tosca escultura megalítica, y como muy moderna podría ser visigoda, por decir algo. Representaba a un hombre desnudo, con una gran cabeza melenuda de ojos saltones. Sus vergüenzas al aire, que eran prominentes y más bien desvergonzadas. El cabello largo decimos y el aspecto, en general, fiero y hosco, todo ello bien proporcionado, aunque membrudo.
El cabildo, tras muchas deliberaciones y consultas a los hombres sabios del pueblo, entonces no existían expertos ni correveidiles, o similares, decidió que aquello no podía estar allá, para burla de todos los vecinos y bochorno ante los visitantes. Así que decidieron retirarlo a un lugar discreto. Como siempre sin consultar con la mayoría de los súbditos. Previamente se dictó una orden para ponerle taparrabos a la cosa. Así se hizo; pero cada amanecer aparecía destapado. Parece como si aquel pleno invierno tuviera calores para la cosa.
Se decidió retirarlo tras la huerta del Marimanto, en un callejón sin nombre, que parecía ser un ramal de la Mesta, un paso de caballerías y ganado. Con los artefactos necesarios, los encargados del trabajo trasladaron, con gran esfuerzo y en dos jornadas, entonces se carecía de tecnología, la estatua, al citado lugar indicado por el consistorio municipal, aunque otras versiones hablan del rey del pueblo, porque por entonces, según algunas versiones, Llerena tenía su rey. Así se hizo.
Al amanecer del siguiente día no daban crédito a sus ojos. El Bicho, como ya le llamaban, con propiedad, los lugareños, estaba otra vez en medio de la plaza mayor.
El rey montó en cólera, lo que era fatal, pues se parecía al muñeco diabólico, y el consistorio y los mandamases dieron la misma orden. Fue retirado al mismo callejón. Volvió a ocurrir igual al día siguiente: la estatua aparecía en la plaza al amanecer. Esto aconteció un mes. Hasta que, cansados, reunidos los sabios y consultados los doctores, dictaminaron lo mejor: una vez que fuera trasladado al callejón se procedería a romperlo, resquebrajarlo y destruirlo con martillos, marras y macetas. Así se hizo; pero al ser de una piedra tan dura sólo lo redujeron a algunos pedazos, y de pura suerte, quedando muy deformado.
Más tranquilos volvieron dejando en el callejón al bicho cuarteado.
Amaneció la plaza con la estatua entera y resplandeciente en medio. Volvieron a destrozarlo, esta vez con más encono, y no ya porque les mandaran y pagaran, y volvió a reaparecer íntegro en días sucesivos. Pasó otro mes.
Hasta que el rey, valiente y cortés, pero con malas pulgas, astuto y muy tozudo, convocó a todo el pueblo con mazas, escoplos, marras, martillos y todo instrumento contundente. El Bicho fue trasladado a su callejón y se ordenó reducirlo a polvo. A lo que se aplicaron todos los vecinos con frenesí de destrucción de lo demoníaco. Alguien dice que mientras se hacía esto se oía llorar a los lejos. Así, pues, el Bicho quedó hecho tierra, la de ese color especial que todavía queda por algún tramo del Callejón del Bicho, en Llerena, aun hoy. Desde entonces se llama el Callejón del Bicho a ese espacio que no es ni calle, son como traseras de unas viviendas de nueva planta o así. Al que el consistorio no ha puesto nombre de alguien de alcurnia y prosapia histórica.

NOTA. Este cuento es de la serie de ellos publicados en la revista Torre Túrdula, como catorce cuentos... Se dice que la madre de los Machados estuvo por Llerena recopilando cuentos populares, se contaron cuentos por Llerena, esa tradición se perdió, esa cultura, la cultura real..., como se perdieron muchos mitos y ritos que se aluden en este cuento, por mor de cierta cateta manera de desarrollismo...

12 de septiembre de 2009

PACTO DE LOBOS VERSUS PACTO POR LA SU JUSTICIA



Traigo aquí este texto, escrito hace seis años y publicado por el periódico principal del sindicato anarcosindicalista español veterano, cnt. Y lo quiero publicar aquí como ejemplo y denuncia. Ejemplo de que la justicia, por los bajos y por los altos, no existe en este país ni en esta sociedad, ni siquiera formal. Es una mera tapadera del Poder, del Único Poder Político que hay, del pp$oe en caciquismo alternante de nueva generación. No es éste error aislado, el que narro aquí y me concernió, es la norma de los señores jueces al servicio de los demócratas impuestos por la votambre ignara y manipulada, huera de saber, llena de odios y miedos, por la gente alienada y manejada...
Pero lo quiero traer especialmente por el caso sangrante de los once imputados de haber agredido al mandamás de Villafranca de los Barros, con testimonios falsos... La juez que llevó la denuncia, en primera instancia, acordó archivarlo, recurrió la gente de preboste alcalde ante la Audiencia Provincial y ésta, en servicio, acuerda que debe reabrirse; nuevamente la juez competente lo rechaza y nuevamente lo recurre, y así otra vez..., hasta que los jueces de la Audiencia Provincial deciden destituir, contra todo derecho y ley, a la juez, que pretende hacer justicia de verdad y rechaza la maquinación del Masca del Ayutamiento con que le han dao pal pelo, que nadie lo tocó en su Autoridad democrática, para poner uno que cumpla los designios y servicios al Mandamás de Villafranca de los Barros, un grande hombre llamado Ramón, que es uno de los más mandones en el asunto o mafia poli del pp$oe de toa la vida de dios. Y ese juez entonces empura a los once acusados, más por la cosa de meter miedo en los cuerpos de la gente que se opone a la construcción de una refinería en Extremadura, por escarmentar que se dice y usa la Autoridad, como atentado terrorista del Poder y sus sicarios y empresarios.
Está muy claro que los que mandan en la Audiencia están al servicio del señor jefe de la mafia pp$oera, mandante y trincante en Villafranca de los Barros, que está interesada en la refinería y en servir al empresario Gallardo para montarla, con todos los recursos de la administración, y eso no es prevaricación, ni delito alguno... O sea poner todos los recursos públicos, y los cargos políticos y administrativos para el medro y logros de un particular como es el señor Alfonso Gallardo no es prevaricación, ni delito alguno de tráfico de influencias y etc., ¡que hay tela que cortar...!, señores de la Audiencia de Badajoz, y que unos funcionarios enchufados mientan en sus testimonios contra el de toda la gente que allá estaba, referido a la presunta agresión inventada de don Rabón Rompero Porompompero, sí es un delito mayor, que a la Autoridad hay que protegerla, sobre todo a una Autoridad que pone todos sus desvelos en las ganancias de un empresario que maltrata a trabajadores y tiene cosas sucias detrás... Esa es la Justicia en este país. Y lo digo bien clarito... Porque saben que detrás de esa Justicia está la poli y la guardia civil y detrás el mismo Ejército, tras el que se escudan, que si no, ¿quién iba a acatar tamaños desafueros y mentacateces y dominios y cacicazgos? O sea toda una organización terrorista polimili, que diría si hablara de ETA...
Por ello uno se carcajea del Juez Garzón, y de sus tonterías para que la gente mire a otra parte, bueno la gente no, sino esa linda progresía entretenida en hacer campaña zapatera electoral, a la que le trae al fresco la verdad del tiempo presente y anda enzarzada aireando una memorieta histérica para publicitar al partido en Autoridasd, Poder y Mando, a costa de lo asesinados por el fascismo hace setenta y tantos años, y jugando con los muertos, y sus restos perdidos, de forma vergonzante..., y encima va el héroe garzonesco, que eso sería tras la etapa de caza con el ministro del ramo para preparar la campaña, que quiere procesar a Franco..., mientras que sus amigotes sociatas se hartan de procesar inocentes utilizando la llamada Justicia y en hacer todo tipo de tropelías que en nada se diferencian de lo que el mismo Franco hizo, en nada...
Que no me pongo en la piel de un vasco de izquierdas ni loco, debe ser terrible. O que no esté con los que quieren mandar a toda costa en Euskadi, los pactistas y lobos pp$oe... Sobre él caerá la terrible y justiciera mano de los alternantes y de su clara Justicia.


El pacto por la justicia
versus
el pacto de los lobos

cnt número 295, noviembre 2003


He tenido la donosa experiencia de vivir muy de cerca eso que llaman los juicios rápidos, fruto de los acuerdos y cambalaches de los partitócratas dominantes, de esa tremenda oligarquía caciquil, que vuelve a estar de moda y de modos, tal como la describiera el insigne aragonés Joaquín Costa. Sólo que ahora fortalecida, reconstituida y enmendada con la modernidad y postmodernidad precisas para dominar el cotarro a lo yanqui, que de eso se trata. No en vano fue un tribunal de
Justicia quien decidió en las últimas elecciones norteamericanas. Aquí vamos camino de ello. O tal vez de esa paranoica visión de lo que llaman terrorismo, que sería todo lo que no son ellos ni sus intereses. Tal como los nenes pequeños, que son todo culito y pilila excretoras y boquita tragona, o sea unos gusanos, en cierta forma, verticales.

Me refiero al partido único, mas bicéfalo, llamado PP-PSOE. Y a sus pactos, en este caso, a lo llamado Pacto por la Justicia (escribiré Justicia con mayúsculas cuando me refiera a eso que administran los políticos de acá y allá, de partidos y sin él, por mor del poder judicial: ministros, directores generales, jueces, fiscales, representantes en el Consejo General del Poder Judicial, Tribunal Constitucional, Defensor del Pueblo, tribunales varios hasta el Supremo, etc. Y escribiré justicia, con minúscula endeble y pobre, casi muerta, arrasada, a aquella de la que tenemos sed de siglos los bienaventurados, y que no existirá como bebida (a no ser que sea la Cocacola, claro). Tal Pacto, como digo, tiene una sola claúsula clara y secreta a voces: aplicar la maquinaria demoledora de la Justicia a todos aquellos y todo aquello que no sea el PP-PSOE, exterminarlo del solar hispano de una vez por todas. Para ello los juicios rápidos se han develado como un invento eficaz para exterminar personas herejes, la oposición al PP-PSOE, desde que desapareció la Inquisición, olvidando el breve interludio de las SS nazis, que fueron aprendices del Santo Oficio y maestras de los pactantes. Pero voy al grano ejemplificante.
Resulta que resido en una comunidad autónoma en la que manda uno de los socios bicéfalos del Pacto, el PSOE, y en una pequeña ciudad en la que la gente votó con fervor a un floreciente empresario del negocio del ladrillo y afines, por supuesto con pe$oítis aguda, y del Real Madrid, claro. Se llama la población Llerena. Las gentes llaman al susodicho alcalde Calentín, otras Maletín, cuando en realidad se llama Valentín. Pero ya se sabe esto de los motes en los pueblos, que definen con impacto el ser de la persona. Es un señor que con tanto voto está indigesto, esto es, no los expulsa de su ser: ni caga ni vomita. Y callo porque podría incurrir en algo incorrecto políticamente. Y como soy de la oposición que se opone pues eso: me aplican el Pacto. ¿Hacia dónde mirará Supergarzón y las asociaciones de derechos humanos? Pero repito, voy al grano: hace cosa de dos semanas, viernes por la tarde, como a las siete y media, recibo la gentil visita de dos agentes de la policía local en mi piso. Cuan ambos corchetes de otros tiempos. Les atiendo deferente y me hacen amable entrega de un papel en el que se me cita para un juicio de faltas de injurias en calidad de denunciado. En ese momento me transformé en el protagonista de la novela El Proceso, del genial Franz Kafka, en otro K, víctima del absurdo de los que mandan. El papelorio no se me entregaba ni con el nombre del denunciante, ni las circunstancias o contenido, o hechos, o palabras de mi falta de injurias. Que no se presuponía, sino que se afirmaba y condenaba implícitamente ya. Ante tal proceder tan sumamente democrático, justo, burocrático y de formas tan edulcoradas, tuve un vago recuerdo de lo inquisitorial. Interrumpiendo mi vida y mis quehaceres más importantes consulté a un amigo abogado, que me dijo que esperara al lunes para trasladarme al Palacio de Justicia, a fin de recabar los datos que faltaban en la citación, que son de sentido común que vengan con la citación, a fin de defenderme, como poco. Pero se trataba de acojonarme con las formas, los guardias municipales iban de riguroso uniforme y mu serios, hurtan las razones de la acusación y quién acusa, es fin de semana por la tarde y no puedes hacer nada y pasas todo ese finde pues alterado... Y nunca mejor dicho lo de defenderse. Así que pasé el fin de semana cavilando y haciendo examen de conciencia, tipo herético me imagino, y jesuítico por aprendizaje, sobre a quien podría haber faltado con injurias en los últimos meses. Y la verdad es que no encontraba a nadie. A no ser que la ironía de algunos escritos fuera entendida así por gente sin formación literaria, ya que publico con periodicidad en varios medios. No encontraba a nadie, y no porque tenga la lengua y la pluma santificadas, sino porque mi ética, mi profundo sentido de que el odio, el miedo y la ignorancia (cuyas carencias es de donde sale la injuria) son los árboles de donde se producen los frutos como el que me endosaba la cita de la señora Juez. La citación no tiene desperdicio para amantes de estilos. Arrasa derechos fundamentales de toda persona, la presunción de inocencia y el derecho a defensa, aparte de lo de información completa, etc. Soy de esa opinión política respecto del estilo de la citación y su contenido. Discrepo.

Yendo que fui el lunes al Palacio de Justicia y recabada la información sobre denunciante y contenido de la denuncia, se me hizo entrega de papelorio en donde el denunciante era el señor Alcalde (que escribo con mayúscula en el mismo sentido de grandeza que Justicia), conocido por Calentín popularmente, basándose en un informe, que le elaboró al respecto, según consta en la denuncia, un agente de la policía local, que por lo visto recibió una llamada en la que alguien, identificándose como yo, vertió una serie de apreciaciones y despreciaciones injuriantes sobre el señor Alcalde, Jefe de personal directo del agente que fabricó el informe, también la persona que el agente identificó conmigo por la voz y que dijo ser yo, vertía -a juicio de la portentosa memoria del agente- graves y gruesas descalificaciones sobre autoridades y demás. Ante tan donoso caso quedé patidifuso. O sea, un agente con el que jamás he hablado, reconoció mi voz, mis nombres y apellidos, dirección y DNI, por la voz, tal como consta en el informe. Además el agente recoge casi medio folio, con letra apretada, del contenido de lo que le hablaron por teléfono en mi nombre, toda vez que no se grabó. Hay que reconocer en ese hábil funcionario municipal, bajo las órdenes del Alcalde, dos o tres cualidades inusitadas: la paciencia para escuchar durante un cuarto de hora los denuestos recogidos, la memoria voluminosa, nítida y amplia, por un lado, y su perspicacia perita, y con ese don único que le dio el cielo, su olfato de perito sinigual en reconocer a una persona por la voz perfectamente, con datos totales. Lo mismo lleva insertado un chip informático, tipo Robocop. En fin, que con esos mimbres se enjaretó la denuncia del señor Alcalde, mister Valentín, Calentín o Maletín. Que el pueblo elija.

Y llegó el día del juicio, al que me presenté como al Juicio Final, esto es, sin procurador ni abogado. En el transcurso del mismo el señor Alcalde, advirtió al Tribunal, por si no lo saben, que era el Alcalde del pueblo, con altanería zarzuelera, no emitió acusación ni pidió pena alguna sobre mí y fue mandado callar varias veces por intentar vituperarme con otras historias, con lo que demostró animosidad manifiesta contra mi persona. Sin salir de mi asombro ni dar crédito a lo que vivía, negué que fuera yo el que llamó porque así ocurrió, y podría haber sido Carlos Latre o cualquier imitador de mi voz, o alguien que el buen agente confundió conmigo, eso pensando bien del agente informante, o ser simplemente un falso testimonio y montaje preparado contra mí, de pensar mal. ¡Yo qué sé! Ya que la Juez no me dejó defenderme ni preguntar con estas consideraciones, ya que decía que eso correspondía a ella. Lo cual fue en mucha manera violento para mí, como para cualquier persona pensante y que tenga a bien hacer su defensa como le pareciere sin salirse del asunto, sino profundizando tal como pretendía. Pero allí estaba sentado en una banqueta por la Justicia sin comerlo ni beberlo. El señor Fiscal pidió mi absolución total como denunciado sin tampoco emitir acusación alguna, y como no menos esperaba del sentido común. Ello le honra. Por lo que el principio acusatorio, de rango constitucional, se vulneraba. Acabó nada más comenzar el juicio, que por eso serán rápidos, y me vi conminado a firmar el acta sin saber lo que firmaba, sino por orden superior, y salí a escape de la sala, no se me pegara algo.

Casi cinco días después fui citado nuevamente, por Correos y sin tanta formación de corchetes de la policía local, para que me comunicaran la sentencia. Personéme nuevamente en el Palacio de Justicia, antigua sede de la Inquisición en Llerena, y allí nadie me esperaba, sino que, preguntando por mi cuita di en un funcionario que me fotocopió la sentencia, que fue más sorprendente que otra cosa. Se me condena a pagar treinta euros, después de una jerga que habla de días de prisión, y se me concede la gracia de recurrir en el plazo de cinco días. Todo muy rápido, como se ve. Indagando cómo recurrir, en persona virgen en asuntos de Justicia como soy, se me informa que he de hacerlo con abogado, aunque sin procurador. Lo cual me cuesta unos 125 euros. Así que es mucho más barato pagar la sanción por algo que no hice, y que es grave atentado a mi dignidad por un montaje falso, que defender mi dignidad por la vía de la Justicia. Y a esto llaman Justicia. Pos vale, señores del Pacto por la Justicia. Bonito negocio esto de molestar a inocentes, robarles, amargarles las horas y otras menudencias que callo por vergüenza ajena.

Así que esto, me pensé debe ser escrito, contado a los cuatro vientos para los engañados que piensan que hay democracia, justicia y demás. No. Estamos al albur de una alcaldada general y global, de un sistema ciego y lerdo, falso y terrible. O sea que el atropello de la Justicia y de los que van a ella con cuentos falsos de faltas es completo. No digo nada si te acusan de delitos graves. Curiosamente aquí es el poder local y el poder judicial, local también, quienes se unen.

El ejemplo que narro, con visos de humor negro, es la aguja de marear para los ciudadanos libres, de la democracia por la base, la buena gente honesta que está muy harta de tanto papeleo y tanto pampringao, tanto falsario político, y que quiere justicia y sentido común en las cosas. Cualquiera puede estar tranquilamente en su casa y le pueden citar a comparecer por falta de injurias, por calumnia, asesinato, o lo que les dé la gana a los poderes establecidos, y, con falsos testimonios a usted le arrancan de su tranquilidad por una chorrada, de su inocencia, de su honradez, de su dignidad. Le conminan amenazantes mediante escrito oficial establecido por el Ministerio de Justicia a comparecer ante un tribunal, que no describo por respeto. A usted no se le deja defenderse, a usted se le multa y usted tiene que apelar a instancia superior para tratar de defender los más elementales derechos constitucionales de presunción de inocencia, respeto a su salud síquica y física, derecho de defensa, se le vulnera el principio acusatorio, y no sé cuantas barrabasadas más de ese tétrico mundo de la Justicia, que es la Política por los medios menos democráticos que haber pueden. Pero, sobre todo, sepa que a quienes hacen eso no son militantes o votantes entusiastas del monolítico PP-PSOE. Es a la oposición a los dos, o sea, a los discrepantes de este régimen oligárquico alternante de la monarquía parlamentaria que detenta el mando del Estado.

Toda esa maquinaria inquisitorial al servicio de los políticamente correctos. Esa es la definición final del Pacto por la Justicia, que se devela como un pacto de lobos de siempre. Así que la Justicia no es sólo un cachondeo, como mentara el andaluz grasioso, sino algo mucho más peligroso, con la que el ciudadano de a pie tiene que estar desasosegado, a tenor de la arbitrariedad con la que actúa, por el botón de muestra vivido y contado. Tal vez en los detalles menos terribles. Y que quede clarito que esto lo emito como derecho a la opinión política que me asiste, que está en contra de todo lo establecido como administración de Justicia, que creo no sólo mejorable sino que se acerque algo a lo que es la justicia real. Comenzando por cambiar el uso arcaico y cutre de la lengua castellana. Es lo menos que puede decir un inocente total cuando se le somete a vivir, sin su permiso, un calvario de proceso kafkiano e inquisitorial. Me imagino el inmenso dolor de esa mujer de Málaga con años de cárcel, acusada de asesinato, o la rabia, el daño y la impotencia de las miles de personas que hemos padecido el más mínimo atropello de un asunto de alcaldada (el mío), de un Calentín o Valentín cualquiera, para que encima nos quieran hacer tragar que aquí hay democracia y todo eso. Oligarquía y caciquismo como forma de gobierno en España, que diría Costa, que lo mismo era un radical malvado y equivocado como yo, lo mismo... El Pacto de los Lobos, en lo referido a la Justicia, que diría la película francesa de unos años, que pueden ver, alquilar en videoclub o así. Entenderían mejor este artículo. Cierro con la maldición gitana nunca bien entendida y tremenda verdad: pleitos tengas y los ganes, pues aun ganándolos te harán perder el juicio y el dinero, aparte de la honra y el tiempo, sobre todo el tiempo. Pero don Calentín es así de hermoso. Y los del pacto están con él. Hombre de orden al fin y al cabo.

10 de septiembre de 2009

LA ENVIDIA


COLUMNA BARROSO
Por Eutimio de Torres

LA ENVIDIA

La riqueza se desea, la inteligencia se envidia
Dicho popular judío


En estos espejeantes mundos de grandes hermanos tamarones, de autobuses pueblerinos y pueriles, comadres televisivas que, como jueces absolutos, definen y precisan vidas y obras de los más, el significado de palabras muy repetidas ha perdido valor, pues el pensamiento apenas es esbozo. Se usan vocablos que no se saben qué significan, qué quieren decir, se repiten como loros los unos a los otros.
Pasa con la palabra envidia. Ya en los catecismos de Ripalda y Astete, y en el canónico de Pío X, se hizo algo que confundió el asunto. Machado acertó al decir que la envidia de la virtud hizo a Caín criminal. Siempre se dijo que la envidia era el pecado o defecto capital del español castizo y nacional. Lo afirmo en el presente: la envidia corroe el país. Pero , ¿qué es la envidia? ¿Cómo puede un millonario envidiar a un mendigo? ¿Veo la viga en ojo ajeno? Bien lo expone el dicho hebreo, capitel de la columna: la inteligencia es lo que se envidia siempre, pues los bienes son más o menos fácil de obtener, a poco que uno se empeñe; sin embargo lo primero tiene que darlo naturaleza.
Es la envidia ese no poder ser ni conseguir las virtudes que el otro encierra, o lo que creemos virtudes en él. Pretender dar envidia con un coche, una moto o un despliegue de poderío económico, o lampazos culturales de congresos, cronicones y demás es una soberana estupidez. Despertará deseos en los otros; pero nunca envidia. Si alguien muestra su inteligencia, bondad, discreción, honestidad, ética, valores personales incuestionables... Inmediatamente será marginado, vilipendiado, postergado, echado de lado, odiado sin sentido... Ahí tenemos la envidia en acción.
Si miramos no me equivocaba al inicio al decir que campa a sus anchas por las tierras de las españas. Es moneda corriente en la sociedad competitiva y futbolera de hoy. Pues no basta con ser inteligente, por ejemplo, se tiene que pedir permiso a ciertos energúmenos de los poderes sobre vidas y haciendas, y tener dinero para ejercer la inteligencia. Así nos luce el pelo, así irá, pues nunca los más valiosos estarán sirviendo a la sociedad con sus valías. Como dice en su gloria Carlos Cano: Dios nos libre de la clase media. En estos días navideños se rememora el nacimiento de un marginado, de un tal Cristo que fue víctima clara de la envidia, como es bien sabido. Y ni tenía moto de gran cilindrada, ni poderes económicos especiales. Sí era honesto, generoso, bueno, inteligente, atrevido contra los poderosos, veraz... Un Judas envidioso actuó y ya sabemos.
Así se envidia la generosidad, la capacidad de alegría, ingenio, sagacidad, inteligencia, honestidad, dignidad, y otros valores, que suena hasta vergonzoso nombrarse, porque no están de moda. De moda está el triunfo, el éxito, el dinero, la estupidez, ser un canalla... Y otras lindezas.


NOTA
. De la simpar Torre Túrdula iré publicando también estos textos de mi alter ego,
Eutimio de Torres, eminente erudito a la violeta, en otro sentido del que se refiere Moratín, desde luego. Su Columna Barroso no tiene desperdicio, por sus puyas a esos lugares comunes del vulgo votador y futbolero, que habita en las altas esferas de la cochambre cultural de alturas, ministerios, coles, congresos, universidades, bibliotecas, librerías, academias de argamasillas diversas y demás artilugios del dominio del saber y de los chusqueros que viven a sus expensas.

EL GAVILÁN


De los casi cincuenta juegos populares de que doy cuenta en la revista Torre Túrdula, dije que iría poniendo en este sitio todos. Ahí va uno de los primeros, el juego de El Gavilán.



EL GAVILÁN


Continuamos la serie recopilatoria de juegos populares en Llerena. Nuestra intención es publicar aquellos que están más en olvido, para acercarnos a los que, todavía, puede que se jueguen en algún remoto momento de la memoria de unos niños...

También nuestra pretensión es, con estas publicaciones, y esta recogida, iniciada hace años y muy avanzada, casi terminada, encontrar editor y darla en publicación aparte, como otras series de esta revista, de índole etnológica: cuentos, romances, léxico, frases, refranes, dichos, supersticiones, mitos leyendas, instrumentos diversos, ritos, etc. Algo muy avanzado y de material de una tesis. Nada investigado y muy rico y de interés, no sólo para Llerena, sino –como remarcaba Pecellín Lancharro- para la comunidad de Extremadura.

En lo referido al juego de ahora no se han encontrado referencias, como no sean medievales y lejanas: hindúes, chinas, etc. Está desaparecido del uso de nuestros muchachos. Se llama El Gavilán. Con todas esas connotaciones de cazas y cetrerías, cetreros y pájaros volanderos diversos. Un juego más para la vida.

Este juego, como acaso todos, se celebra en un espacio abierto. Preferentemente esas plazas de barrios en Llerena, llenas hoy de coches y artilugios, ya que no de juegos, charlas, trato, paseos y risas. Es otro de los inmensos motivos del rescate de estos juegos populares. Son asunto de ecología urbana, de preservación de la tranquilidad, la naturalidad, la convivencia vecinal, la cultura realmente popular y la belleza. Vayamos al rito.

Reunido un número par de chavales, siempre más de doce, se elige a la madre, echando los pies. Ésta se sitúa en el centro de un corro, bien estirado, que se forma por los jugadores dándose las manos, y en torno a ella.

Luego la madre, al azar, va tocando a cada uno de los jugadores en el corro por cada palabra de la siguiente cantinela o recitado:

Alza petaza, Copetín copetaza, Fue a la fuente, Come, bebe agua, Monta tú encima de éste

El jugador señalado con la palabra sube a horcajadas, o a cuestas, sobre el señalado con éste. Y lo lleva a más de 50 metros del corro. Vuelve a cerrarse el redondel sobre la madre y ésta repite el rito, con la misma canción, en el último jugador que quedó. Así sucesivamente hasta que quede un solo jugador. Ese será El Gavilán. Todos los demás jugadores serán como presas del mismo, y se hayan reunidos, algaraneros y juguetones, en grupo, a esos 50 metros. Entonces la madre dice a voces:
¡¡Allá va mi gavilán Con cinco uñas de gato Cómo no me traigas carne Te mato!!

El Gavilán persigue a los demás, tratando de coger a uno. Los demás corren, se burlan del gavilán, esperan órdenes de la madre. Los que lo prefieren, que son los menos, van y están a salvo si se agarran a la madre. Ésta puede decir:

-¡Hilo colorao!

Y entonces todos los jugadores agarran y zarandean al gavilán y tratan de llevarlo a la madre. Pero con la precaución de que si la madre dice, de pronto,

-¡Hilo verde!

El Gavilán puede atrapar a alguno de los que lo asedian, que quedaría como el castigado.

Así puede pasar un buen rato, haciendo juego con lo de hilo verde e hilo colorao. Hasta que, finalmente, si El Gavilán no atrapa a nadie, la madre opta por decir:

¡Hilo colorao Y a casita con el mandao!

Entonces todos sujetan al gavilán y lo llevan a la madre.

Tanto el jugador que sea atrapado como El Gavilán que se quede (castigado) por no atrapar, son motivos de un castigo que consiste en pasar por una especie de pasillo que forman todos lo jugadores, unos a un lado, otros a otro, lo más corriendo posible, a fin de evitar palmadas, etc. Que nunca deben ser peligrosos, y sobre todo está prohibido escupir. Es más el ruido de las voces de los chavales que los posibles golpes. Y así termina el juego.

Por muy presuntamente bruto que pueda parecer, nunca nada ignominioso ni cruel vi en todo lo que jugué de niño. Al pasar por el pasillo de chavales, corriendo, todo lo más que se daban eran voces, entre Escila y Caribdis, alguna palmada en la espalda y nada más. Uno salía a la otra parte como si renaciera a la vida nueva. Juego iniciático a la madurez.

Que se disfrute con salud.

6 de septiembre de 2009

COLGAR(SE) MEDALLAS


Creo que los premios y sus sucedáneos, sobre todo esas medallas que el Podre (he querido escribir Poder, pero la errata bien lo vale o equivale..., aunque sería la Podre) otorga, las medallas, condecoraciones, placas, distintivos, insignias, distinciones, honores, galardones, gratificaciones, lauros, laureles, honras, recompensas, homenajes, concesiones, coronas, enaltecimientos, retribuciones, primas, compensaciones, beneficios, mercedes, pagos, pluses, sobreprecios y demás dones de propio o ajeno responden a un conservadurismo propio enquistado en las entrañas del mismo poder, conservador de por sí para existir, que se repite más que como hipo, como regüeldo antiguo para limpiar su mala conciencia, su maldad innata, sus felonías y sus servicios a los de Arriba siempre (sobre todo si es administrado por gente que se dice de Abajo) usando a los de Abajo y manteniendo el sistema de valores que utiliza y justifica el sistema de otros valores (los de la Bolsa y Banca y Mando y Trinque...). Sistemas obsoletos hace tiempo ya, ¡y con la crisis no veas!, y que la carquería vana de los poderosos conserva para mantener su orden a toda costa y coste, siempre de los mismos. En el caso que nos ocupa es la prueba patente de que quienes inventaron esas medallas en manera alguna querían que nada cambiara para mejor, en lo que es la convivencia de la especie humana sobre la tierra en Extremadura, y en manera alguna deseaban ni que un pelo se moviera de como estaba establecido el contubernio socioeconómicopolítico que detentaban. Nunca fueron lo que tradicionalemte se llama izquierda y menos socialistas o similares, son la vieja guardia con nueva labia, en la misma guarida. Por ello esas medallas, para justificarlo y bendecirlo, para limpiarlo e imponerlo, para deslumbrar y distraernos de sus errores, maldades, estupideces. Que los que mandan, mandan.

Alguna vez escribí, y publiqué, creo que en El Periódico Extremadura y por los años ochenta (cuando se fraguaba la cosa manijera de la Junta y sus signos, símbolos y valores de cotización), que una de las características vitales de Extremadura, y de los extremeños, en el panorama que entonces se abría de eso que llaman el Estado de las Autonomías, era que, ¡grande fortuna!, no teníamos bandera, ni himno, ni capital, ni esos símbolos, ni medallas que constituyen la quintaesencia de tanto mal y tanta gilipoyez sobre la tierra, y por la que tanto se ha matado, asesinado, torturado, aterrorizado..., eso que llaman, con el fudamentalismo suficiente de la gente de Arriba: patria y sus señuelos o señales fundadoras en la esencia de la Historia y todo ese cante viejo y antiguo, y malo y botafumeiro de tanto mal... Porque la Historia, a lo que veo, es el botafumeiro de los de Arriba. Era un indudable valor, si se supiera ver. Pero al contrario, a la gente de orden aquello le parecía algo vergonzoso, e inmediatamente, desde ese poder detentado por la gente más aviesa que ha habido en esta tierra, y más torpe y medalleada, se nombraron comisiones y comités de sabios y fabricantes de humos, de historiadores y esa gente asilvestrada a mantener los sacros valores de la cochambre de Arriba y del mandarinazgo, a saber: la vida y la muerte en los otros de los sacrosantos valores que significan el Dominio y Señas de Identidad, a esa gente de la Historia maldita. Y esa gente, los que manejaban el Cotarro, miméticos con los usos de otros lares, asimismo inventores de lo mismo, en su día, encargaron inventar una bandera, un escudo, un himno, una letra pal himno, en fin toda la cosa de artificio y seña del cortijo en el que se mandaba, lo que los castizos en ganadería de todo tipo llaman el Yerro del dueño, la señal y marca de propiedad e identificativa del ganadero –siempre la ganancia- del ámbito de mando... Y es verdad que en todos sitios cuecen habas y en este caso a calderadas... Sin darse cuenta que aquello que los aterrorizaba: el vacío de signos de identidad, el no tener ni nombre, que ser extremeño es ser de fronteras y extremadura un nombre común en la tierra que pisamos, para mí y otros un orgullo no tener nombre propio ni patria del suelo y símbolos de mando. Y que hasta entonces no les había despertado rareza o extrañeza esa falta de esos símbolos y yerro ganaero, era ya en sí un indudable valor identificativo del ser extremeño real, patente y diacrónico (porque si digo histórico siempre se entiende con esa pátina ultraconservadora en formol de la cosa histórica y el palabro Historia), que a los extremeños nos faltaran signos de identidad que llaman unificadores y que el realidad son uniformadores, era ya una seña de bondad y lujo, y de nuestro propio ser real, desde luego no institucional mimético de otros, ¡que ya ves la que lían y matan...! O sea que no tener lo que los de siempre y de Arriba habían detentado sobre nuestras cabezas y vidas -las banderas, los himnos, los escudos, los sellos, las medallas, los premios...-, ya era una victoria para autoafirmarnos contra ellos, por encima de ellos y mostrando al mundo el camino real de la dignidad y de la libertad del hombre sobre esta tierra y toda tierra...

Pues no y no, horror vacui, antes al contrario, que ya los trajineros se movieron temprano para indagar que desde antiguo había banderas, incluso en las legiones romanas de invasión y colonia, de rancia raigambre desde siempre, y que en tal y tal suceso arqueológico se podían ver los valores de los colores de la insignia patria, y del escudo, que la encina es muy sufrida para esos trotes y abunda y siempre estuvo ahí, por otra parte..., y que si tal documento, porque para esta gente de Historia, como patente del control y de la verdad supremas, del poder como dueño de la tierra y de la gente y del aire, el humo y el fuego, el agua y la respiración, todo el pasado es presente y futuro... Ya lo dijo aquel poeta de que la Historia y la morcilla de mi tierra se parecen, las dos se hacen con sangre..., ¡ay, Ángel González, mal leido y manipulado per secula...!

Y se inventaron de la nada todos los símbolos que imponen a los extremeños desde las instituciones que se encargan de manejar. Identificando la realidad de Extremadura con el engaño, embuste, quimera, mentira, artificio, entelequia, trapisonda e invento de la Junta y Asamblea de Extremadura, y de sus instituciones derivadas, llegando en sus spots publicitarios a aseverar que somos extremadura, por la cara y todos lo que ellos son y mandan. Por supuesto que a la puñetera fuerza de las armas, que son las que justifican y aseguran, en última instancia, toda negativa a obedecerles y pagarles impuestos, y rendirles pleitesías, o meramente obedecerles y respetarles...

Todo esto me viene al recuerdo, que la memoria de la valioso no la pierdo nunca, no la memoria que quieren imponerme sus historiadores asilvestrados y educados en servir y servirles, por la concesión de la llamada Medalla de Extremadura a dos selectos elementos sociales, a dos puntales de la publicidad mediática, sabiamente despachada desde hace un tiempo, desde los vomitorios de los periódicos y opinantes hasta las vallas publicitarias y librerías y cines y teles, a dos aseveraciones que mantienen el tinglado progrecarca, o karkiprogre, del Dominio en las cocorotas de los polismilis del partido turnante en potestad y señorío, en las instituciones que avasallan esta tierra –eso sí, con el voto pertinente que le piden e imponen a sus habitantes, que no me diga nada Ibarra, especialista en alegar que si manda, manda por votambre-: la Historia y venga Historia y nada más que Historia para bendecir a los de Arriba. Esto esas dos ocurrencias premiadas y medalleadas son, a saber: la cosa de la memoria histórica y la novela histórica. Dos modas del pensamiento débil y enclenque, idiotizado, que nos domina. (¡Ah!, sobre mi mesa La estupidez: ideologías del potsmodernismo, de André Glucksmann, se hace a esta hora más verdad y mejor, como profecía). El concepto de memoria histórica identificado con el recuerdo y respeto a los asesinados y torturados y expoliados en la guerra social abierta de 1936-39 es de una maldad insolente, puesta al servicio de los que mandan, del zapaterismo votador y votante, una instrumentalización cavernosa y tardofranquista de insulto. Que si no eres de la cuerda esa, con su decálogo, pues no eres nada, y encima eres facha, que te dicen. No digo más. Y en el caso que nos concierne, el de la concesión de la Medalla de Extremadura al pueblo de Barrancos, sito en Portugal y cabe lo que llaman frontera de la parte de allá, por haber ayudado a gentes huidas de la la muerte, en aquella guerra social abierta, es un engarce más del uso y abuso de la buena gente y de la gente de Abajo para colgarse medallas los de Arriba, instrumentalizar, siempre lo mismo y la misma cosa de vómito y cosificación y espectáculo... Que previamente se subvencionó película para difundir el caso a premiar, y todo se queda en casa... Claro que los pobrecitos cineastas actúan de buena fe y sin ninguna maldad, como el verdugo o el que pega los carteles oficiales de la institución, el que riega o pone la jeta para la publicidad de que todos somos extremadura, digo la jetadura, unos mandados más, que de mandados más está empedrado en camino del infierno que el poder mantiene... Es la sinvergonzonería y saber del poder y los de Arriba, maquinaria que no para, no para, no para, y tiene caterva cavernosa de especialistas en maquinar y propagar y publicitar sabiamente... Pero para quitar la máscra estamos los analistas sin piedad, poniendo las cartas bocarriba en el tapete que tapiza la farsa en blanco sobre verde y negro. Que no es cuestión de opiniones ni creencias, es cuestión de dignidad y respeto a los muertos y su tranquilidad. ¿Cómo puede la Junta de Extremadura utilizar la bondad, la solidaridad de gente de Abajo ayudando a gente de Abajo, por las locuras de la gente de Arriba siempre, cuando los que mandan en esa Junta son, no ya cafres en lo solidario sino tendenciosamente perversos, y para muestra recuerdo el botón de la refinería que quieren cascar para beneficio del Capital y mal de la tierra y sus gentes, entre las miserias de la vida cotidiana de cualquier vecino que los sufre, en sus barbaridades continuas, y de ello puedo poner botones que saltarían las vistas...?

¿Y lo del novelista histórico no es también una faena? Nada tengo personal contra Adalid, persona que respeto, como a toda persona. Pero todo tengo contra su labor de historicista, literato y estatus de algo similar o mixto que ha adquirido eso de la novelita histórica, como conformadora de la mollera y distraidora del común..., como antes lo hacía la novela del oeste o la policíaca. Ni más ni menos, y los autores cobraban y callaban, que era su servicio y misión. Sin boato ni medalla clerical de Arriba. Pero ahora me lo veo con el prestigio de la cosa literata dando lustre fino y de culto a los de Arriba, que al parecer los hay hasta buenos cristianos, o a lo menos como Poncio Pilatos... Y es de agradecer.

En fin, el uso de modas y modos, sabiamente manejados por la gente de propaganda, para honra de los de siempre y sus tretas y trepas de turno, y sus instituciones de ensueño.

Compartir y a partir piñones de medallas con gente, cierta gente, pues como que limpia, pule y da esplendor en la hierba y en el raso. Así, si se mete en el mismo saco a un tal Ibarra, político nefasto y de mando largo y tremendo en esta tierra durante casi treinta años, porque ahí sigue en su despachito oficial de influencia guerrista (de Juan Guerra, no de Alfonso, aunque tanto monta, monta tanto...), o con un tal Gallardo, aguerrido también, empresario que maquina la industrialización decimonónica de esta tierra, puesta a su servicio, mediante lo que decíamos de las tapaderas de las instituciones con banderas, símbolos e himnos, para la instalación de una refinería o lo que haga falta con tal del trinque diversos y amplio pal bolsillo..., se me mete en el saco y a saco a esos que nombro y a las personas honestas, solidarias, buenas (la gente de Barrancos, que en 1936 ayudaron a exilados extremeños a salvar sus vidas, Adalid y su prestigio personal y creativo...). Y todo se pule y limpia de esa manera, metido en el mismo fregado o saco, en la misma lavadora...

Estoy, repito, contra la concesión de medallas por parte del poder y de las instituciones –sean públicas o privadas-, todo esos de los premios se usa como maldad para lavar conciencias y espectáculo de la falsa bondad, que es peor que la misma maldad o torpeza elevada al cubo, porque de esa manera se apropian de la verdad, de los valores morales y los imponen. Y no hay nadie más perverso y inmoral que el poder y sus guaridas, y sus mandamases, sicarios y usuarios. Y esa es la única verdad histórica documentada hasta el presente y olvidada siempre para nuestro mal. Y porque de esa manera dicen, los que mandan y dan medallas, quien vale, quien no, e instrumentalizan, con sus expertos serviles, la manera de anular a la oposición real y a los libertarios, a los que amamos la libertad y queremos ser libres, solidarios, iguales. Y porque nadie es más que nadie, que decía un tal Machado, don Antonio, finalmente, y por citar un utilizado por ellos, los de Arriba en partidos turnante, para darse lustres y credilibilidades.

Así, de esta manera razonada, siempre provisional, imperfecta y perfectamente perfectible, me manifiesto contra la concesión de medallas, llamadas de extremadura, todos los días siete de septiembre, impuesto como día de fiesta encima, por su manifiesta y aviesa utilización de la gente de Abajo para que el poder de los de Arriba se apuntale en toda su necedad y por ende en sus torpezas, manifiestas desde que al humano género se lo imponen, de esas maneras y todo eso del medalleo, los que lo detentan a sangre y fuego, en última instancia, a las altas instancias. Que jamás por la razón, la sabiduría, la valentía, o el amor...

1 de septiembre de 2009

UN GATO CALLEJERO: CAZADOR







Mi gato es un cazador nato. Ya lo veía de pequeñito atrapando moscas al vuelo y otras ficciones o gusarapos, gentes de la república insectal o de los troníos de sus alrededores. Las avispas como que no, que aquel primer verano ya las respetaba, pese a que era su primer verano sobre la tierra y bajo los cielos y sin decirle nadie que eran peligrosas, sobre todo de cintura para abajo, como algunas mujeres malas; pero algo sabía de aguijones, cinturas y posaderas con trampa escondida tras los refajos de colorines negro y amarillo. Las miraba mu serio y respetuoso, con los ojos abiertos y las orejas aguzadas, las seguía quieto con la vista, sobrevolando el recipiente de su agua, las observaba posarse y, como mucho, se acercaba a verlas mejor, tal vez olerlas, y lo más alzaba la patita para espantarlas, y eso muy quedo, suave..., y a veces en un acto de eso, si me veía mirándolo, me guiñaba, cómplice del mal que se tenía delante.

Pero es cazador. Ha vuelto a dejar el cadáver pequeñito y como gominolo oscuro, al pie de la escalera, en el pasillo, y en medio, para que yo lo vea bien al bajar, que esté claro, que él cumple con su misión y su compromiso vital. Antes los dejaba a la entrada al patio, también bien visibles y por lo general panzarriba siempre con las cabecitas ladeadas los bichitos muertos. Me refiero a los cuerpecitos de las salamanquesas y lagartijas que coge y caza en el patio, generalmente, a no ser que esté conchabado con algún ave de las muchas que sobrevuelen y se los traigan... Así me depositó como siete, que recuerde, en la entrada al patio. Y tres, hasta ahora, en la casa y en el arranque de la escalera, como ya digo. Muy religiosamente y con unción sacerdotal y conciencia de rito y mito...
Rito siempre el mismo. Mito el que se le quiera poner o crear, o recrearse... Divisa una salamanquesa y la controla, la vigila, la asalta hasta que la pilla. Asalta paredes en vertical y me degüella macetas y plantas... Una vez la atrapa, juega con ella, la atonta, la trae y la lleva, la baila, le hace el ocho, se tiende a su vera, la deja, la coge, la tira, la suelta... Eso sí, tanto de salamanquesas como de lagartijas se come, invariable, el rabo intranquilo y con esos meneos eléctricos, que dejan o les arranca Gurruñeta de propio..., y sin mucha piedad, y cuando lo atrapa para zamparlo pone las orejas como puntiagudas y mira atento y engulle, haciando ñam, ñam, ñam y dando bocanadas adelante, que el rabo no se deja tragar fácilmente, ansioso y alegre como es y nervioso como el dicho asevera...

Algunos me dicen que eso de ponerme los cadáveres muertos, del cansancio del juego y trajín del gato, más que de zarpazos o heridas, como oferta o especie de botín, es como muestra de su aporte y compromiso a la seguridad de que en mi entorno no habrá, con su presencia, sabandijas que me aquejen, monstruos que me asalten, caramantas que inquieten mis sueños y la misma vida, que a la muerte la tiene vista como forma de salamanquesa o lagartija y la espanta el gato.

Yo no sé que pensarán los ecologistas y los mismos pacifistas de este gato, y no digamos los que están contra el toreo, de esta masacre sistemática que acomete contra todo bicho viviente en forma de lagartija o salamanquesa en el patio o la casa, y tal vez aleccionando alguna ave que pasa arriba en los cielos. Y eso que está bien alimentado, que si lo hace es de vicio, de juego o de propio y fiel seguimiento del instinto, que los gatos aún deben tener, y que los humanos, pese a esas tonterías que hablamos de instinto, lo perdimos hace ya milenios como bien saben los científicos, y defienden los sensibleros, creyentes y ñoños.

Lo de hacer el ocho el gato me lo dijo el domingo mi amigo Manuel Martín Burgueño: es cuando el gato se restriega contra los bajos, las piernas o pies, y de puro cariño, haciendo como un ocho, al pasear su garrido cuerpito, o símbolo del infinito, que lo mismo por eso eran animales sagrados de los egipcios y en mi casa...

27 de agosto de 2009

ARTE ARTEFACTO ARTILUGIO ARTIMAÑA ARTIFICIO ARTROSIS

Tocar el violín es muy fácil. Sólo se requiere haber nacido para ello, por supuesto, como para todo arte, y sólo es necesario hacerse con uno y rascar con el arco las cuerdas. Y saber presionar perfectamente, con esos dones, las mismas cuerdas con los dedos de la mano correspondiente, digitalizando con donosura. Cualquiera puede si ha nacido con esa disposición. Eso es cabal. Ya lo dice el castizo dicho popular: lo que natura no da, Salamanca no presta. Además como todos tenemos sentimientos pues es estupendo expresarlos con la música o los sonidos que se arrancarán, a buen seguro, del mismo, y que emitirán un rico repertorio de sensibilidad que tenemos en nuestro interior y en lo más hondo y profundo del alma del mismo espíritu y de los interiores, donde mana no ya petróleo puro, sino el manantial de toda creación y toda pureza de lo bueno en verdad. No hay la menor duda. Tocar el violín es muy fácil, lo mismo que la flauta; pero sobre todo si se ha nacido con dotes para ello; porque hay personas que nacen y son ya así de naturaleza: sensibles, puros, llenos de unos sentidos plenos para el arte, sobre todo si ellos lo dicen y los muestran con empeño y tozudez supremas... Sólo es cuestión de ponerse a ello, tener la valentía y la voluntad, el emprendimiento que se dice mejor y moderno.

¿La escultura? ¡¡Buuueno!!, ¡la escultura!, eso es todavía más fácil, ¿quién no ha manejado plastilina en el cole, o arcilla?, basta cogerlos o volver a ellos, para los inicios, luego hacerse con una buena mole de mármol, un martillo y los instrumentos diversos para el asunto que bien te asesoran en tiendas del ramo, escoplos, y dale que te pego cualquiera consigue hacer su estatua maravillosa, cualquiera que se ponga con ganas y , por supuesto, que esté dotado de la naturaleza y de nacencia, y no sea manco o ciego...

¿La pintura? Bueno, eso está chupao, mu fácil. Lo que más si me apuran... Sólo se exige la sensibilidad y la necesidad, porque esto de la necesidad es mu importante, desde luego, las que debe traer uno de casa, por nacimiento y voluntad y lo demás no es más que coser y cantar o contar.

Y así todas las demás artes y artesanías diversas. ¿Qué se presentan dudas, preguntas, desequilibrios, no se está contento con lo conseguido?, ¡no importa! Para eso está la sociedad polimili que ha regulado, a través de la acción de sus sabios políticos e instituciones mu democráticas –que la mayoría siempre lleva razón y tienen la verdad por lo cojones- y de su Mercado, y sus bancos, y sus financieras, y los suplementos de los diarios más importantes, y revistas culturales y artísticas, los mecanismos para que todos tengan acceso al arte y sean artistas, facilitando en consumo de materias y el perfecto acceso a ellas para que expresen sus sentimientos de nacimiento. Que eso debería estar expresado en la ley de leyes: que todos nacemos artistas mientras no se demuestre lo contrario. Y esto de lo contrario es por decir lo imposible... Y, así, desde las decenas y decenas de universidades populares, departamentos de cultura y artes, consejerías, talleres diversos llevados por sapientes y doctos prohombres de las artes, la cultura y las letras y números, que forman y conforman a toda la ingente cantidad de artistas en un plisplás, y sin los engorrosos tiempos de antaño, ni los estudios y experiencias y trabajos y desvelos y esfuerzos y técnicas que antes se usaban, por ejemplo en el franquismo, que eso eran martingalas y entorpecimientos para que nadie fuera artista, o muy pocos. Maquinación de los fachas para que nadie sea artista y tenga que reprimir su creatividad en el fondo de su ser contenida, y eternamente condenada.

De esta manera el artista, nacido como tal, se atempera y perfecciona y todo lo realiza como si fuese lo más natural, como lo más fácil del mundo. Y así toca, no sólo en violín, sino que esculpe estatuas en miles de materiales imaginables, pinta, escribe poesía, novela histórica y de las otras, y crea y recrea, no ya de la nada misma, como dios, sino no siendo nada, ni siquiera nadie...


He escrito escribir, sí. Es lo más fácil, y si es poesía, ¡pues está chupao! Sólo hay que tener sentimientos y las ideas muy claras y dejarse llevar, dejarse ir. Porque mira, todavía eso de tocar el violín, o cualquier instrumento, tiene su cosa, y a las veces poner mucho empeño y sentir como que no, y produce el chiporrotear de los sonidos que no son agradables, por muy creativos y modernos que sean, que hay que tener la mente abierta... Lo mismo pasa con la escultura o la pintura, que se ve enseguida que no es aquello muy así: el mármol se rompe por donde no se quiere, se da un martilazos en los dedos, o no sale aquella cara porque el mismo martillo aporraceadedos está duro, o el óleo es mu correoso y no diluye bien, y el fabricante del color no hace el que a mí me gusta, además el cuadro espanta... ¿Pero en poesía? ¡Qué va hombre! ¡Eso está tirao! Ahí si que sí el puro sentimiento de la buena gente y enrollá es lo que vale y sirve. Tú coges una frase que se te ocurra y que sientas, esto es muy importante, lo que sea... La escribes en un papel. Antes te compras una libreta gorda y grande. Y luego debajo escribes más..., son los versos. Uno debajo del otro conforme se te vaya ocurriendo y, sobre todo, sintiendo mucho. A lo mejor en la escuela viste algún poema impreso, pues recuerda bien como y lo mismo. Y así una línea debajo de la otra y otra... Se llaman versos. Y procura que sean ocurrentes y sencillos. A la gente no le gusta lo complejo, digo a la mayoría, eso es para una minoría cada vez más arrinconá. Vamos a la simplicidad completa. Y escribe como hablas, porque, ¡por supuesto!, hablas bien. Y los hace lo largos que te dé la gana, como si quieres hacer un poema de todo el cuaderno con sus cientocincuenta páginas... Aunque te aconsejo que sean cortitos de todo. De como mucho treinta líneas o versos. Y las líneas o versos no mu largos. Y cuando tengas unos cuantos pues como que eres poeta como cualquiera de la historia. Y si quieres sigues escribiendo. Cuando tengas un buen puñado pos ya tienes un libro. Busca un título que pegue y que suene bien. Pa eso te fijas mucho en la publicidad y to ese rollo, que lo han desarrollao mucho, e inspira muchísimo, ¡no veas! Después sigue escribiendo. Mira de enrollarte con una cosa sola, un asunto, un tema pa hacer un libro: las tías, el amor, la vida, los pájaros, las vivencias, las flores y to eso; o si quieres ser moderno, enróllate con lo mal que lo pasan los paraos, con las cabronás de los políticos, con las injusticias, y así...; pero sin liarte ni destacarte mucho, y en eso sé ocurrente, mu ocurrente.

También, y no lo dudes, puedes escribir novelas y cuentos. Comienza primero por los cuentos y móntate una peli tú solo. Aquí no escribas en tiras, una debajo de otra, sino to seguío..., to seguío..., y como si lo estuvieses contando a un colega en un bar, a lo llano; pero, ¡cuidado!, no le des mucho a la birra o al canuto pa que la cosa cuadre, que tiene que ser como verdad. No flipes en colores y no se te vaya la olla. Puedes enrollarte luego, cuando hayas escrito más de veinte cosas que te pasen, con la novela histórica, que mola un montón. Y vete preparando algo policíaco que se va poner de moda. y escribe como para mujeres que ellas leen todo eso con fruición y frenesí, y dales coba en todos sus asuntos, mucha coba fina y larga...

Pa eso de la novela histórica pos mu sencillo. Te vas a un kiosko y consigue algún tocho de esos de coleccionables de historia que los hay a barullo, y ponte a imaginar con él. También ayudan las revistas de los mismos quioscos, que van muy bien puestas, con artículos sencillos y sugerentes que invitan el rollo de imaginar dentro de ese orden. Y ponte a escribir to lo que se te ocurra. Imagina que eres un grumete en una nave de Colón, o una tía que es amante de un cardenal de Roma en el siglo XVI, cuando las tropas imperiales saquean la ciudad sacra, o el zapatero oficial de Napoleón o el sastre de Hitler... Y dale misterio, y propón, por ejemplo, que ese sastre de Hitler es miembro de una asociación secreta de sastres que se remonta a los tiempos de Cristo, y que su antepasado fue el que hizo las túnicas que vestía, y que ahora su vástago hace los uniformes al Fuhrer...
En fin, que quien no es escritor es porque no quiere, pues es la cosa más simple del mundo.

Y luego puedes hacerte una web en internet y escribir to los días sobre lo que te dé la gana y se te ocurra. Eso sí, dándote pistos e importancias, y parlando de tus muchas actividades literarias, idas y venidas, premios, honores, desvelos, actos, de los amigotes, que han de tener pedigrí e importancia, prestigio, que sino no vas a ningún sitio.

Bueno, ya te contaré también, de esta misma sencilla manera y clara, cómo buscarse la vida en el mundo de las letras. Porque uno no es escritor si sólo escribe bien, por mu bien que escribas y mucho. Cómo agenciarse un agente literario o dos, o un regimiento, como publicar y que vendas y seas famoso y te promocionen y también publiques a menudo en algún periódico de postín, a lo menos provincial o regional, salgas en la tele, se te vaya conociendo, algún premio promocional y de matute pa crear imagen, y todo eso que hace que seas el gran poeta y escritor que ya naciste, y que tú, simplemente te pusiste manos a la obra y la cumpliste, cumpliste tu destino. Por ejemplo un trabajo lindo es ser asesor de algún alcaldillo de ciudad histórica y con importancia, no muy grande..., claro que ese alcaldillo te abre caminos y el trato y tretas de su gentes, por lo que te sugiero que sea del pp o del p$oe como poco, pa soliviantar los ánimos de los seguidores y venderles tus publicaciones... Deja que la vida te lleve...

Pero eso, con detalles, en la próxima entrega del coleccionable.

22 de agosto de 2009

LIBROS ILUSTRADOS













El primer relato que leí de Marcel Schwob fue El Rey de la mascara de oro, y me quedé perplejo y entusiasmado. Era por los inicios de los ochenta. Y desde entonces decidí leerlo todo de ese autor, conocerlo bien. Me fascinaba y cuando me enamoro de alguien es hasta el tuétano y con una pasión desmedida, aunque temperada por la razón en su medida. Marcel Schwob forma parte de ese elenco de autores a los que uno vuelve, y que están ahí de guardia, en la misma estantería de la biblioteca personal. Junto a Italo Calvino, Borges, Monterroso, Cunqueiro, Arreola, Rulfo, Filisberto Hernández, Macedonio Fernández, Stanislaw Lem, los cronistas de Indias, especialmente mi paisano Cieza de León, las biblias diversas, Sade, Elías Canetti, los libros de caballerías, Valle-Inclán, Bergamín, Spinoza, Espinosa, Ángel Vázquez... Los visito a menudo y esta vez tocó a Schwob, y dos títulos publicados por Bruguera, en aquella colección de Libro Amigo sorprendente y barata. Los tengo también en francés, como es necesario; pero los traigo aquí en aquella edición por las ilustraciones. No las de la editorial sino por las que entonces me daba por hacer en los libros que leía. Vidas imaginarias y El Rey de la Máscara de Oro... En Vidas Imaginarias, el clásico de Schwob, hice una ilustración a lápiz para cada vida. No sé si esto lo hace mucha gente o siempre. Yo lo hacía entonces en casi todo lo que leía, con lo que mi bibloteca creo que gana puntos en el sentido de que algunas de esas ilustraciones valdrán algo, digo yo... Porque depende del que la vaya a liquidar al peso: si los libros están pintarrajeados no valen un bledo. Por ello he tenido a bien traer acá algunas de esas ilustraciones de lecturas encontradas... Me sigue fascinando la presentación tan acertada de Marcel Schwob que se hace en las contraportadas de las ediciones de Bruguera:

EL REY DE LA MÁSCARA DE ORO

Escritor singular y personaje excéntrico, Schowb pertenece a la época del donjuanismo intelectual que precedió y siguió el movimiento simbolista. Poseyó una amplísima erudición tanto literaria como en las disciplinas más dispares, a la vez que un gran talento crítico y un sugestivo dominio de la traducción. Sus cuentos, escritos bajo la influencia de Poe, son creaciones de gran originalidad temática y estilística. El elemento fantástico, esencial en su producción, se conjuga maravillosamente con otros más sensuales y filosóficos en sus análisis de casos de teratología, horas de alucinación y sueños de opio. En el deslumbrante relato de corte terrorífico El Rey de la Máscara de Oro, que da título a este volumen, la crueldad y el sadismo alcanzan las más altas cotas de estremecimiento y asombro. (contraportada)

A mí no me parece tan terrorífico y sí deslumbrante, y hay mucho más asombro que estremecimientos...

VIDAS IMAGINARIAS


Estas vidas, que Marcel Schwob dibuja con la precision de un órfebre y la exactitud de un erudito, son tan reales como un texto de historia aunque sólo hayan existido en la imaginación del autor. Situadas en un marco temporal que va desde la Antigua Grecia hasta el populoso Lodres del siglo XVIII, los relatos de Schwob dan vida a un nuevo género literario: la historia-ficción, la narración de aquello que pudo haber ocurrido. La verosimilitud de estos textos se funda en un serio trabajo histórico: Pero fundamentalmente, en una aguda fantasía que enriquece nuestra vision de la vida y la historia. Entre otros muchos, Borges ha transitado el fecundo camino que Schwob abrió con este libro de asombrosa originalidad.
(contraportada)
Bueno, pues ahí arriba traigo alguna ilustración hechas en su momento de lectura, sobre esos dos libros.
Olvidaba decir que, como entonces participaba mis lecturas con mis amigos, fue uno, Fernando Ruiz Millán, dibujante, pintor, ilustrador..., el que también la tomó por ilustrar estos libritos; de él son tres dibujos, que el inteligente lector dilucidará pronto por la diferencia...

21 de agosto de 2009

LA SALUD Y OTROS NEGOCIOS


Bueno, a estas alturas podemos considerar dos posturas, con sus correspondientes gradaciones, a la hora de abordar asuntos, visiones y soluciones de índolo personal, social, política, económica, medicinal y etc., en casi todos los aspectos de la vida y su discurrir. La una autoritaria y la otra antiautoritaria. Digo con sus gradaciones diversas para evitar un simplista maniqueísmo, que se lea bien.

No es casualidad que en plena crisis económica, que dicen, cuando en realidad la crisis y lo gris es del sistema de valores de todo tipo: intelectuales, morales, políticos, organizativos, las formas de estar en el mundo, naturales, ecológicos, ambientales, de valoraciones... Esto se veía venir por la larga mancha de especulación y la algarada de hacerse todos ricos del pelotazo, entre otras miasmas. No es casualidad, repito, que de pronto hayan aparecido las tremendas plagas de gripes diversas, de enfermedades terribles, de ciclones y de los miles de espantajos que la prensa, en todos sus medios y tecnologías de propaganda al servicio del poder y los autoritarios, airea para acojone del personal y que ande ocupado en protegerse y enquistado en sus miedos, en esos egoísmos encerrado de los miedos, y en consecuencia del odio al otro, y todo fundado en la ignorancia y manipulación conque eso es servido, las dudas más que metódicas y la grosería de los que informan, esos periodistas que se han convertido en los sicarios de la causa de los autoritarios para siempre... Es evidente que las gripes nuevas cumplen las funciones que las pestes tenía sobre la población medieval, en su sabio uso por el poder autoritario y las iglesias lo mismo.

Lo mismo que el sida, lo mismo que algunas enfermedades raras, las gripes diversas que amenazan a todos han sido creadas, de propio, por la gente autoritaria, por los detentadores y usuarios del sistema de organización actual. Para ellos es un valor supremo que la necesidad es negocio y genera negocio, así que nos crean necesidades, y la de la salud es la más total necesidad... Eso es innegable y no voy a perder tiempo y energias en mostrarlo o demostrarlo. Y es más, usan los sistemas de salud, desde la OMS hasta la consulta privada, para extender sus miedos, implantar sus negocios, invadir con sus ignorancias y sembrar sus odios. Que mientras estamos entretenidos en ello el Tinglado crecerá y se fortalecerá mucho más.

Y en estas a uno no le sorprende la maldad de los trajineros autoritarios que en el mundo son. Hace años que uso la homeopatía para atender mis asuntos de salud. Y no por por la catetada de esos que la presentan como medicina alternativa y llena y mezclada en todos esos tugurios de lo que llaman alternativo, llenos de pócimas, flores y otros cuentos... No, la homeopatía es anterior que la alopatía en la medicina. Creada en los llamados tiempos modernos, aunque planteada de antiguo, en el siglo XVIII, potenciada desde entonces, en una era de oro, durante todo el siglo XIX..., es una ciencia y es la medicina por antonomasia, basada en el principio de que lo similar cura a lo similar y en una atención completa al cuerpo humano, mejor, al ser humano en todas sus dimensiones, y no como un mero artilugio corporal y cosificador, cosificante y cosificado... El enfoque de la homeopatía es global a la persona y su salud. La introdijo en España un médico extremeño, amigo de Godoy, y que fue el médico de toda la familia real española... La homeopatía pasó diversas vicisitudes hasta que en los primeros treinta años del pasado siglo penetró en capas sociales, significando la salud para mucha gente, no ya por sus terapias, sino por la propia filosofía que comporta, de orden no autoritario y lo que llaman los alópatas preventivo. Así grandes hospitales fueron creados en ciudades españolas, potenciados por la medicina homeopática: san Pablo en Barcelona, en Sevilla..., y la medicina homeopática fue a la que podían acceder masas de obreros de forma barata y similar a la seguridad social en esos centros... Hasta la que llamo guerra social abierta de 1936-39, en la que el bando ganador prohibió el uso y práctica homeopática por su significación republicana, y Franco la quedó totalmente prohibida, y eso hasta hace poco... Todo lo demás no son sino mentiras ignorancias y miedos. Porque me río yo de la presuta gente que dice, presumiblemente, conocer la quintaesencia de intelectuales, poetas, escritores republicanos sin conocer a homeopatía o el naturismo, por ejemplo, cuanto menos el nudismo... ¡Qué no son novelerías de la linda progresía del día, sino cosa antigua de la gente antiautoritaria que quiere vivir libre y hacerse y hacer el bien! ¡¡Esa es la memoria histórica que debiera promocionarse y no la patraña polimili a favor de la votambre psoera!!

La concepción y la práctica de la medicina, tradicionalmente, como un negocio en el que se pone en peligro la vida y la salud, y el dominio de la misma por los poderes autoritarios, y/o viceversa. No olvidar el protagonismo absoluto de la medicina y los médicos en el surgimiento y heroicidades del Tercer Reich, por ejemplo... La permisión por los poderes autoritarios, y no sólo la permisión sino la obligación de que la medicina sea un lucrativo negocio, en vez de estar toda la ciencia médica al servicio social gratuito, porque es vital para todos, y el principio capitalista y egoísta de derechos y patentes es intolerable. Eso de que una medicina, un utensilio o cualquiera otra cosa no sea de uso gratuito y universal por los derechos del “inventor” es la canallada perfecta de que la medicina alopática no sirve a los enfermos, no cura y que es un inmemso negocio en manos de gente sin escrúpulos con la vida humana y muchos para sus bolsillos. Sobre todo los grandes laboratorios, inmensamente ricos y poderosos como para comprar gobiernos, instituciones internacionales y lo que fuera para servir su intereses, que no son ni la salud de los hombres y menos la salud sin riesgos, por que tendríamos que hablar de los efectos secundarios de sus venenos o medicinas, del uso indebido potenciado por sus agentes y médicos; por ejemplo en las vacunas o antibióticos, que fueron el gran negocio o pelotazo especulativo de casi todos esos laboratorios en casi todo el siglo XX, con mucho muertos sobre la mesa de cura, ¿ei?...

A mí la homeopatía me ha curado males que la alopatía no conseguía ni se aproximaba. Y para muestra un botón. Pasa que el uso de la misma requiere otra actitud diferente, llena de paciencia, tesón, inteligencia, y otras virtudes a que no son dados mis semejantes, que piensan, de forma agresiva, que son como un motor de explosion de uno de sus coches o artilugios mecánicos y quieren soluciones ya y de usar y tirar, y el cuerpo humano, prefiero decir el ser humano completo, es mucho más que eso, es una siquis, son unos sentimientos, pasiones, puntos de vista y sobre todo que cada uno somos irrepetible y único, no somos clones igualitos sino maravillosamente diferentes (no clones, sino diferentes) y por lo tanto cada terapia es distinta de uno a otro, por el mismo y aparente padecimiento, y no siempre en la misma condición, edad, tiempo, clima... No es la tontería de la llamada medicina personalizada que dicen los alópatas, no. Todo eso lo considera la homeopatía, mientras que para la alopatía todos somos iguales, la misma cosa y por lo tanto la misma terapia, ¡hala!, como cosas... Y eso no es lo malo, sino que mata...

Por eso continuamente los que detentan los poderes, o sea los autoritarios, acometen ataques contra quienes en verdad aman la salud sin efectos secundarios y contra los que no queremos ser invadidos por la industria farmacoquímica agresiva, que cada día tiene más poder autoritario y cada día impone más sus criterios, no ya en el campo de la medicina sino en el orden económico y político..., y que lo que pretende es apoderase de los cuerpos desde dentro, para matar almas y eliminar espíritus...

Así que esto que hacen, utilizando la OMS es patético y peligroso, denigrante y falso de toda razón... ¿Cómo puede una comisión de médicos alópatas agresivos, que no tienen ni idea de la homeopatía, es más, que la ven como un enemigo competidor en lo que entienden por su Mercado y Negocio únicos, decidir, o usar ese organismo para condenar unas prácticas de salud fuera de duda y que tanto beneficio hacen? Salvando las distancias sería lo mismo que si los cantantes de rock deciden sobre el flamenco, o si los yesistas tienen poder sobre los pintores al óleo... Cosa chusca.

Desde luego la crisis debe ser gorda al tenor de la maldad de los que trincan y que quieren seguir trincando a costa de la salud y de la vida, los autoritarios cerriles y constantes, los eternos saldadores y elevadores de valores eternos para sus bolsillos en nombre de la ciencia sin conciencia, utilizando todo el poderío para implantar su inmenso negocio por encima de la vida, y lo que es peor, en nombre de la ciencia, la verdad, la salud..., los creadores y alteradores de virus en laboratorios para que infectando lucrarse, que la vida los importa un bledo. Y que me denuncien ante su poder y su autoridad, su Autoridad.

17 de agosto de 2009

ESPECULE AL CANTO O CANTO AL ESPECULE



quieren hacer Mercado la poesía
como hicieron del aire que respiro
se trata de ampliar el horizonte
dicen los mercachifles titulares
se trata del consumo van e insisten
toma y daca feroz del espectáculo
quieren hacer Producto la poesía
como un balón rodando en el estadio
una traca festorria de la farsa
una fiesta de moda un acogote
como un valor en Bolsa y una puta
del porno castrador y del descoque
como hicieron del agua y de su ruina
de la tierra asolada y de sus bosques
y del mar muerto todo que se extiende
y lo están consiguiendo porque todo
se financia del vicio y del negocio
y sin ocio no hay vida hay deporte
morralla de la fiesta truque todo
no hay sabor ni el aroma necesario
para que surtan flores tan hermosas
como palabras libres de la flor
los tiempos las tendencias la marchitan
labor del intelecto se desprecia
se busca lo banal la zapateta
el gol y lo circense con bazofias
de los más y lo más más más más más
como cagan y comen

con lo íntimo especulan con ansia
asolado lo externo y destruido
del sentimiento todo y un engaño
se cierne ave rapaz sobre esa gente
público espectador al consumismo
y todo lo devora el espectáculo
tan externa y atroz su noche y nada
pasajera hamburguesa al detritus
atracada de fans y de truhanes
del espectro del cine y de sus miasmas

todo menos ser valiente a solas
fuera del chusmerío y del consumo
todo menos no ser esclavo más
de la ignorancia el miedo el odio todo
todo para alienar porque el Tinglado
muda para ganar tiempo la Banca
y el Banco te hipoteca ya tu alma
prendida de poetas como ruinas
ruinas sus ruidos de la fama
roídos de la mugre todo valga
para vender venderse por el euro
es el mejor poema si para ello
del camino rematan la faena
todito lo domina el repertorio
tropa y trama del trato y de la cuenta
corriente como corren a trincar
para consumo vano cual gusanos
tragando tierra a solas y que la expulsa
por siglos de las siglas y eso es todo
los soplagaitas son los mercenarios
del patio monipodio y la odisea
del trisque de penélope la bella
valla publicitaria en sus deseos
llegando homero/ulises a su casa
arrasando con todos mentecatos
ella no es la valla y especule
se acabó tanto memo y despilfarro
con tanta farra fija fofa falsa
volvamos al camino de la rosa
la lectura solitaria o el intento
de aullar los versos solos en la noche
en manadas de lobos en derribo
volvamos el aullido de la cosa
del fogonazo fiel que nos alumbra
a solas solitarios y asolados
elimine las muertes de costado
y de frente las venza y las lamine
como un dios soberano de las flores

12 de agosto de 2009

EXTREMAÑO


Soy escritor en tanto dedico mi tiempo y energías a escribir. Esto es: usar lenguaje como instrumento, material creativo, aparte de herramienta de comunicación y pensamiento.
Vivo en Extremadura. Tres formas de de vivir allá: siendo cacique o con los que mandan. Los obedientes a los caciques –esa mayoría silenciosa y silenciada- víctimas de sus ignorancias, miedos, odios. Y, tercero, extremeños que ni somos caciques (progresistas o no), ni obedientes electores de mandamases.
De los que no entran en los bandos de la hemiplejía mental (jívara y pobre) a que se quiere reducir la vida (pública y privada) de lo que llaman España (el bipartidismo: igual can con vario collar y callar). Extremeño de la mayoría exilada, emigrada, que no halla en su tierra sol, agua, pan, ni aire...
Para ser hoy escritor en Extremadura hay que tener permiso de la Junta, y de su genial Consejería de Cultura, ese espectáculo del Régimen con los aprendices advenedizos e interesados que cortejan. Especial de una Asociación de Escritores Extremeños, que dirige cotarro y marca quien es cada cual. Con pingues dineros para saraos, darse premios y becas, adjudicarse poltronas y tribunas en la Junta, diputaciones, ayuntamientos, etc. Claro que hay que haber comulgado con las ruedas de molino del partido y con la patente de sindicato hermano, o asociación que ampare.
Sin eso, usted no es nada ni nadie, debido a la falta de expresión moderna ejercida: los dos diarios impresos están sojuzgados y ocupados por plumíferos afines al cacicato. Lo mismo emisoras de radio, etc.
Mientras tanto sigo escribiendo. Una pequeña e independiente editorial da cauce, una revista modélica codirijo: Torre Túrdula, y una página web que sale en breve...
Seguiré solicitando becas a la creación literaria convocadas por la Junta, que nunca me darán por motivos de represalia política y no por falta de valor de los proyectos presentados...
Hace como cuatro años El Pollo Urbano ofreció sus alas para exponer opinión, para informar desde esa Crónica Extrema. Pienso seguir. Extremadura, lugar de la única patria: la humanidad. Por ello denunciar sus males, carencias, poner el dedo en llagas seculares es inicio de terapia. Lo otro, que los más hacen, son paños calientes que darán gangrenas.
Por todo, por mi relación con Aragón, y con Zaragoza, especial, me llamo extremaño, forma aprendida de paisano emigrado a Teruel, que aún no existía. Como yo, salió extremeño y volvió extremaño.





NOTA. Reproduzco texto que se publicó en el disco-libro que El Pollo Urbano sacó con motivo de aniversario. Para leer no hay más pinchar con el puntero de ratón y se abre la ilustración a pantalla completa; pero he transcrito el texto con una variante, más que corrección de errata. Donde dice que no halla en su tierra sol, agua, pan, ni aire..., en el texto publicado está haya con y griega... Es intencionado, referido a que los caciques y sus serviciales quieren eso para mí... Otro día hablaremos de las jotas guarras que trae el disco...

9 de agosto de 2009

PRIMERA MI MORENA


En la revista Torre Túrdula recopilé unos treinta y siete juegos populares, infantiles, juveniles y de toda edad. Traigo éste de piola, como se le llama, en esto de ir publicando en este nuevo medio todos los juegos allí dados a conocer impresos...

JUEGOS POPULARES EN LLERENA

PRIMERA MI MORENA

El destino de las culturas se lee en sus juegos.
PIERRE CAILLOIS

Trataremos de recopilar, en sucesivos números, los juegos populares de Llerena, sobre todo de rescatar aquellos que se están perdiendo, para conocimiento de las nuevas generaciones. Siendo eso lo importante, puede producir no poca satisfacción al lector, que recordará muchos de los juegos de su niñez y juventud, y puede ayudar a los educadores y padres, que encontrarán un instrumento útil en la tarea de transmitir los principios básicos de lo más nuestro, la cultura autóctona de una sociedad, con su relativismo necesario, que también ayuda a formar personas enraizadas en una cultura concreta y determinada. Una cultura abandonada, por fortuna, por las instituciones políticas, dadas a las efemérides y eventos de relumbrón que nada tienen que ver con el pueblo. Forma parte de un amplio trabajo sobre la cultura primigenia de Llerena, en el sentido antropológico: lengua, literatura oral, costumbres, etc. Iniciado hace años y con los más rigurosos métodos científicos, filológicos, etnológicos que se requieren. Nos interesa discernir la mentalidad más que las cosas. En otro lugar se harán las consideraciones especiales sobre esto de los juegos de Llerena, sus simbolismos, etc. De momento recogeremos los más interesantes y propios. Remitimos a la publicación básica Juegos Infantiles de Extremadura, de Sergio Hernández de Soto, Editora Regional de Extremadura, serie Rescate, nº 3. Cádiz, 1988. Donde viene completa bibliografía.
Referente al juego de ahora no he encontrado ninguna referencia, aunque sí variantes, muy distintas, del mismo, hoy casi desaparecido de los usos de nuestros muchachos. Lo conocemos como Primera mi morena, también como jugar a piola. Pero, en Llerena, jugar a piola es más amplio. El que tratamos aquí tiene su rito o relación diferenciada, aunque sería uno de los juegos de piola.

Reunidos los chavales para jugar, echan los pies para ver cual se pone de burro. Al que le toca se sitúa con el cuerpo inclinado hacia delante, formando una especie de arco, con las manos o brazos apoyados en las rodillas. Los demás saltan por encima de él de un lado para otro, apoyando, al hacerlo, las manos en la espalda del burro, que así se llamará. Pero sin tocarle con las piernas, pues entonces pierde, o al no cumplir con lo exigido por el rito, y tiene que cambiar el puesto y ponerse de burro. Al saltar, según el rito, se dan espoliques, que consisten en dar con el talón del pie derecho en las ceñidas nalgas del burro, palmadas en la espalda del burro, o culadas, o sea, que al saltar da con las posaderas en la espalda del burro, ligeramente, y, en general, todo lo que la madre indique. La madre es el primero que salta y marca todo el rito o lo que se ha de hacer. Casi todos los juegos populares auténticos tienen ese rasgo matriarcal inequívoco, prueba de que alguna vez las mujeres tuvieron algo más que ser uso de los machos. Al saltar primero, la madre, dice:
-Primera mi morena
...todos tienen que repetir lo mismo que dice y hace la madre. Igualmente en todos los saltos, hasta concluir todo el juego, que es así:
-Segunda san Fernando
-Tercera mi jaquita con tachuela (espolique flojo)
-La cuarta culá que te parta (se deja caer, de culo, sobre la espalda del burro, es la culada)
-La quinta que te pique (espolique fuerte)
-La sexta Juan Patesta (da palmadas y salta)
-Séptima Septimoro, en el culo te planto un gran tesoro (al saltar da una palmada en el trasero del burro)
-A la octava recibe mi entrada, con azote, espolique y culada (da con las manos en la espalda del burro, salta y se deja caer de culo tal como en la cuarta)
-A la novena un gran espolique que te duela (espolique)
-A las diez pollito inglés (a pie cojito va hacia el burro y salta sobre un sólo pie)
-A las once llama el conde
-A las doce le responde
-A las trece las almireces (se va hacia el burro imitando majar en un almirez y salta)
-A las catorce da mi borriquito tres coces: Juan, Pedro y Andrés (da tres saltos, al ir nombrando los nombres, avanzando, y salta. Otra variante era dar tres espoliques, haciendo equilibrio sobre la espalda del burro)
-A las quince las perdices (y coloca una prenda sobre la espalda del burro)
-A las dieciséis pare la hija del rey una espuerta de ratones, tos pelones, tos pelones, menos éste (salta y arrea un espolique fuerte. Cada uno tiene que recoger, al saltar la prenda dejada en la espalda del burro el salto antes. Al que se le cae tiene que hacer de burro)
-A las diecisiete las mantiene
-A las dieciocho en la espalda te planto un gran bizcocho (da con las dos manos sobre la espalda del burro, fuerte)
-A las diecinueve las patente
-A las veinte patente, patente, patentón (esto último lo dice saltando y dando un fuerte espolique al burro)
-A las veintiuna con la una (espolique)
-A las veintidós con las dos (dos espoliques con el mismo pie, manteniéndose sobre los brazos encima del burro)
-A las veintitrés espolique al revés (espolique con el pie izquierdo)
-A las veinticuatro te hinco la planta de mi zapato (se da un espolique con la planta del pie, no con el talón)
-A las veinticinco el tacón te hinco (espolique con el tacón)
-A las veintiséis la puñalada del rey (dando un puñetazo, como puñalada, sobre la espalda del burro)
-A las veintisiete coge la burra y vete (variante: me despido de toas mis gentes)

Al saltar el último, el burro ha de contar hasta cien con los ojos cerrados. Los demás se esconden. Al que encuentre primero hace de burro y se reinicia el juego. Los jugadores han de hacer y decir lo que la madre diga y haga cuando van saltando. Existían algunas variantes que no han podido ser rescatadas de la memoria de los informantes.

Es todo, amigos. ¡A pasarlo bien!

8 de agosto de 2009

LOS ALUMBRADOS O LA OPOSICIÓN PASIVA AL PODER

El hombre comunica por lo tanto
su esencia espiritual (en la medida
que es comunicable) nombrando
todas las otras cosas.
Sobre el programa de la filosofía futura
Walter Benjamin

En aquel número fundacional de la Torre Túrdula publiqué este ensayo sobre un fenómeno religioso, espiritual, político y que yo incluso quise que fuera poético o estético, pensando en aquello que dijo Lenin de que la estética será la ética del futuro, ocurrido en el siglo XVI. Fenómeno espiritual, en definitiva, que no era más que la enésima manifestación de cierta inquietud en el hombre, su relación con el Poder y los que Mandan, relación de lucha y sobrevivencia si se quiere, dignidad y libertad, ya que el que Manda ni es libre ni deja, es como el perro del hortelano, que ni mea ni deja mear, que dice el refrán popular y certero. He dedicado muchas horas de mi vida en leer, pensar, escribir, dialogar y debatir sobre este fenómeno de los alumbrados del siglo XVI. Ha sido y es una de las pasiones que vertebran mi pensamiento y vida, si es que hay algunas, pese al ninguneo de los sabios académicos de las argamasillas pertinentes… Incluso alienta esta ocupación, de alguna manera formal, mi poemario más querido, el Quaderno de dexados, como forma y contenido de cierta manera de identificar este movimiento del espíritu y el de la poesía que quiero hacer, una suerte de búsqueda personal de un propio camino, más allá de lo que ordenan los humanos hechos instituciones, incluso contra ellos y ellas, y apuntando la libertad como camino y meta…
Ya puse, en ilustraciones que se pueden abrir para leer, con sólo pulsar el puntero del ratón, a pantalla completa, en una entrada anterior que inaugura este mes de agosto. No encontraba el archivo donde guardé los textos, y hace dos días lo hice, por chiripa y si revisión mayor que la correción de dos erratas, lo pongo acá de esta forma…



LOS ALUMBRADOS O LA OPOSICIÓN PASIVA AL PODER
Agustín Romero Barroso
Torre Túrdula, nº 0

PRELUDIO ACTUAL
Hace años que estudio, pienso, leo y trato todo lo referente a los alumbrados, dexados o iluminados del siglo XVI, o posteriores, que tuvieron cierta relevancia, como movimiento rebelde, más que revolucionario, o así, en estas tierras. Pero para mí el pasado, aquel escamoteo desarrollado, en su punto álgido, en la Llerena de la década 1570-80, no existe como sepulcro, sino como fuente de enseñanzas. Era época crítica, de crisis económica, política y social única en la historia real del Imperio donde la gente se moría de hambres diversas, donde el despotismo era total, donde la Inquisición apretó tuercas cerebrales... No hay episodio muerto ni olvido merecido cuando la indagación revela al presente lo que la ignorancia quiere cancelar con una visión simplista y anecdotaria, a lo Menéndez Pelayo. Hurgué allí donde la verdad de los alumbrados esperaba ser rescatada. Y vi , como en otros tiempos, llamados históricos, que eran gentes que luchaba por la libertad, con sus miserias y aciertos, con sus errores y horrores; pero con un indudable ansia que, de tan humano, sorprende si lo enfrentamos a los terribles poderes establecidos entonces, que difieren poco de los actuales, tan inhumanos también.
Producto de aquello, entre otros, fue este ensayo breve, publicado en la Revista de Fiestas-1981, del ayuntamiento de Llerena. Fruto del interés por los dexados fue, también, mi poemario Quaderno de dexados (1986), de amplio eco, no ya investigador sino creativo y poético, dentro y fuera de España. Llegó a tener dos ediciones en menos de seis meses, dentro. No en vano uno de los intelectuales más honestos y críticos, amén de universales, lo elogió considerablemente, Juan Goytisolo, y lamentó que no hubiera tenido, en inicios, una edición más digna. Poco después él publicaría Las virtudes del pájaro solitario, novela que trata de crear la atmósfera alumbradista de san Juan de la Cruz...
Mi interés siguió. He consultado tesinas y tesis doctorales inéditas sobre el tema. Antes los nuevos y viejos intentos y mañas mentirosas y cicateras de volver a ver el fenómeno alumbradista desde perpectivas de los poderes que lo condenaron y eliminaron, machacándolo, reproduzco aquel ensayo de 1981, remozado ligeramente. Y que tuvo su eco fuera de los bardales de Llerena. Quiere ser esto réplica al panfleto universitario editado recientemente, con el tendencioso título La herejía de los alumbrados, de un tal José Mª García Gutiérrez, de algún escrito reciente el la Revista de Fiestas, de 1999, del amigo Maldonado, bienintencionado; pero parcial, inconcreto, falto de bases teológicas, filosóficas, de lecturas, necesarias para abordar un mínimo estudio digno, etc.
Sigo pensando que los que mejor entendieron a los llamados herejes, por la ortodoxia, entre ellos a los alumbrados, fueron los poetas y creadores literarios. Existe una estupenda y clarificadora obra teatral de Jesús Alviz Arroyo, Un sólo son en la danza (1982), accesit al premio Calderón de la Barca 1982, y no estrenada aún por no sé qué misterios, cuando su interés es enorme, que ha ido creciendo con el tiempo, para comprender el pasado como vida, fuente de enseñanzas, que decía al inicio. Y no como saber intranscendente y descriptivo que apoya lo establecido como verdad. Al igual que una novela como La fase del rubí, de la doctora y escritora Pilar Pedraza, nos da un conocimiento de la Inquisición más profundo que mil congresos y dos mil tratados sobre el asunto. Sobre todo si los hacen aficionadillos de endeble formación. O será, como dice el último Nobel, Günter Grass, que la literatura ha de rellenar los vacíos históricos, cuando no histéricos.
Finalmente pienso que entrar en el estudio y comprensión de los alumbrados requiere ciencia y paciencia; pero también conocimientos profundos de mística y de teología, antropología, sicología, etc. No es una investigación baladí y se ha de entrar en ella tan libre y desnudo de prejuicios y resabios históricomorales como se pueda. El mero hecho de motejarlo de herejía o de otro nombre u adjetivo impuesto, valorativo, demuestra la poca honestidad intelectual o la posición insensata, insuperada, de rendición al poder de la ortodoxia que así lo llama. Ir más allá de esa posición menendezpelayista es el reto y el coraje del auténtico investigador.

INTRODUCCIÓN
Es normal que cada llerenense medianamente culto haya oído hablar de los alumbrados. Quizá haya leído algo sobre ellos. Por regla general sabrá los tópicos con que se ve rodeado, por la inmisericorde ortodoxia católica, el espinoso tema. Prefiero partir con la mente limpia de prejuicios. Mi trabajo en ningún momento pretende ser rigurosamente histórico, con los rancios métodos históricos al uso.
Será un adentramiento, un buceo en la ideología, en el pensamiento alumbradista, que, por no ser dogmático, carece de un corpus perfectamente definible. Más que contar los hechos preferiré husmear en los dichos y su digestión por parte de algunos estudiosos y por mí mismo. Es algo que pocos han hecho. Me ceñiré sobre todo al llamado grupo de Llerena. Por lo que nos cuentan que declararon y por los hechos que decían que hacían trataré de elucubrar su filosofía, someramente, claro; pues el trabajo no da para más. Todo ello mediatizado por sus perseguidores y verdugos. No se conoce ninguna exposición libre del pensamiento alumbradista; pues aquellos tiempos no eran para libertades, como casi ningunos. Algún estudioso ha estimado que la Guía Espiritual (1675), de Miguel de Molinos, podría serlo, claro que un siglo alejada de los alumbrados extremeños. Es el primer escollo con el que topamos. Lo que sabemos de los alumbrados lo sabemos por aquellos que los condenaron, y esta información puede ser medianamente fiable, leyéndola al sesgo, claro. Pero lo curioso del caso es que aún hoy en día los continuadores, más o menos remozados o modernizados con barnices diversos, de aquellos que anatematizaron y atizaron al movimiento alumbradista, pretenden tener el monopolio de su explicación.
Aventuraré aquí un vislumbre más abierto y en clara simpatía por los alumbrados que, por supuesto, será resumen imperfecto, provisional y claramente perfeccionable.

Antes de todo me gustaría precisar que el fracaso del movimiento comunero contra el Imperio de Carlos V de Alemania y la Iglesia Católica, tiene que ver muy directamente con el movimiento alumbradista. Son lo mismo, sólo que, este último enquistado. No es casualidad que los primeros focos alumbradistas se diesen en zonas netamente comuneras: Toledo, Guadalajara, etc, como bien observa Antonio Márquez (1980. Ver nota 1).
Considero el movimiento alumbrado como revolucionario al que el poder, en una de sus ramas, la religiosa, acalló de forma cruenta. No ya por las muertes, que fueron pocas, que se sepa, sino por la intransigencia doctrinal impuesta a horca y fuego purificadores. Pues es peor controlar los comportamientos de los vivos, no dejar a cada cual ser él mismo, que matar a una persona. Es como muerte civil, que diría don Miguel de Cervantes. A veces malvivir es peor que morir. Pues, al fin, los muertos, muertos son. Se me arguirá que juzgo los hechos históricos desde una perpectiva actual y apasionada. Diré que mis juicios coinciden, paradójicamente, en defensa de los alumbrados, con hombres y mujeres contemporáneos a ellos. Y mencionaré sólo a san Juan de la Cruz, santa Teresa... Por lo tanto también sitúo mi visión y mis juicios en su tiempo, y en todos. Por otra parte podría seleccionar pasajes de prebostes actuales, de ciertos estudiosos del asunto, que en nada diferirían de las condenas de los inquisidores de entonces.
Está claro que lo que pretendo no es juzgar desde una moral, determinada y esclerotizada, el hecho. Sino desde el punto de vista de la libertad. No son apreciaciones morales con la moral al uso en esta pacata España. Es un intento de entender a aquellos hombres y mujeres agobiados, en su vida cotidiana y transcendente, por el poder, cosa, por otro lado, siempre mala costumbre de los poderosos, tan faltos de respetos por los otros, que para ellos son sólo votos a favor o en contra, como mucho, y no personas que sienten y padecen.
Los grandes libros que tratan sobre nuestra espiritualidad heterodoxa dedican pocas páginas a asuntos doctrinales y demasiadas al sexto mandamiento, escandalizándose de ciertos excesos lúbricos y sicalípticos –palabras que suelen utilizar y por ellas se les conocen- que, o bien son producto de la rumorología de la época, o bien confesiones obtenidas por la Inquisición al cabo de refinadas torturas físicas o morales, y de mucho insistir sobre el asunto manejando delaciones de gentes que imaginaban más de lo que sus ojos podían ver. Generalmente se interpretan las herejías como enmascaramiento de impulsos sexuales –freudismo avant la lèttre- y a los herejes como obsesos reprimidos. Lo realmente insólito es que en pleno siglo XX, después del espectacular desarrollo de las ciencias sociales, especialmente de la sociología y de otros instrumentos necesarios de las disciplinas históricas, se aceptan como dogmas de fe las proposiciones condenatorias de la Inquisición, sin albergar la menor duda acerca de su veracidad, confundiendo lo real con lo legal, la escritura del Santo Oficio con la vida misma, la rumorología con la sociología y los deseos de los historiadores ortodoxos con la mismísima Historia de España.
Eso explica que se zanjen, de un inculto plumazo, a los alumbrados, aduciendo escándalos sexuales como irrefutables pruebas de heterodoxia, sin más base que los textos de la Inquisición, los memoriales de fray Alonso de la Fuente, los libros de Vicente de la Fuente y de Menéndez Pelayo, las biografías al estilo del padre Dudon y de otros conocidos historiadores de nuestra moralidad, que no es otro el asunto. Grandes libros –subvencionados como todo libro patrañero- con muchas páginas relatando los excesos lúbricos de los herejes, cuando no su maldad congénita, y muy pocas dedicadas al pensamiento de los lujuriosos. No es de extrañar que las cuestiones filosóficas y doctrinales, excuso decir las ideológicas, estén sistemáticamente orilladas por causa de una pusilanimidad generalizada que hoy solamente puede producir carcajadas o sonrisas; pero no la escritura de la historia. Acaso, reitero, de la histeria.

PRESENTACIÓN DEL PENSAMIENTO ALUMBRADISTA Y CONEXIONES
Todo cuanto sabemos de los alumbrados lo conocemos a través de sus enemigos, dice Antonio Márquez en su volumen dedicado a los alumbrados (1). Vaya esto por delante siempre que se trate de presentar, incompletamente, la ideología alumbradista.
Dado lo somero de este trabajo, que algún día piensa ser una investigación completa y rigurosa, no se profundiza en algunas afirmaciones que dejo como cuestión a abordar el propio lector, con la bibliografía, etc. Este escrito pretende sólo levantar la perdiz.
Digamos, en inicio, que el intento de los alumbrados es la diosificación del hombre en contra de la humanización de Dios. (Evidentemente nos referimos a la idea de Dios que entonces se dispensaba). El motivo central del iluminismo no es Dios, sino el hombre. Un hombre aspirado a ser Dios, un enamorado de Dios, es decir, de la Utopía. Por los legajos inquisitoriales se recoge que los alumbrados decían: Alcanza el éxtasis y nada te estará vedado. El estado de éxtasis es el grado supremo alcanzado por los místicos en el que se unen, por hablar de alguna manera, a Dios, a la divinidad, al Uno transcendente. Los alumbrados parece que dan a entender que unirse a Dios mediante el éxtasis es como ser Dios, hacerse Dios. Dios, como tal no puede pecar, no cabe en la divinidad la noción pecado, de índole antropomorfa, y, por lo tanto, todo está permitido. Son consecuentes con este principio, llevado a todos sus extremos y, por lo tanto, nada condenable por su coherencia. Claro que era un enorme peligro para los mandamases, de aquel entonces y de ahora. Es nada menos que la propuesta de la libertad plena, de la acracia total, mucho antes que Bakunin.
Partiendo de este principio, el de que los alumbrados se creen Dios, todo su comportamiento posterior es entendible. Y líbrome de condenar esa creencia, como de cualquier otra. Son comprensibles sus presuntos comportamientos libertinos y procaces en materia sexual. Se entiende mejor su falta de respeto a las riquezas, apoderándose de lo que necesitan, sin más, o sea: no reconociendo la propiedad privada de los medios de abuso, según recoge Vicente de la Fuente. Puede intentar entonces entenderse su repudio de la obediencia a ninguna jerarquía, sea eclesiástica o seglar, aunque en la época los deslindes entre lo religioso y lo civil no eran nada claros, y ese cuento o falacia de que la Inquisición relegaba al poder civil el cumplimiento de condenas, que era el que las ejecutaba, no vale y es burda mentira, una milonga. Bien está demostrado el papel que, por ejemplo, jugó la Inquisición en la Corona de Aragón-Cataluña y Navarra (que entonces contenía a Euskadi) y Sicilia, como elemento totalizador y martillo de separatistas, como instrumento político al servicio del centralismo del Imperio. Véase La otra Inquisición (La Inquisición española en la Corona de Aragón, Navarra, el País Vasco y Sicilia) (1992), de William Monter. Era un compacto entramado del poder, suprema expresión del cesaropapismo. Como hoy los Estados, la Banca y las Multinacionales, la Mafia... No se sabe donde empieza uno y termina el otro. Incluso el emperador Carlos enmendaba la plana al Papa con el famoso saqueo de Roma por las tropas imperiales... Si basándose en esa suprema expresión de libertad los alumbrados podían, aunque no sé si procede decirlo, sobrepasarse, no era condenable ni lo es en manera alguna. La libertad tiene sólo su propio límite: la del otro. También en la Iglesia católica ortodoxa en virtud de un dogma se sobrepasan, y todavía no se tienen noticias de que ningún alumbrado condenase a nadie, y menos que lo procesara y castigara por ello.
En líneas generales se puede afirmar que los alumbrados son rebeldes contra la norma que un sistema tiene. Un sistema fuertemente intransigente, totalizador y de imposición de un pensamiento único, unas costumbres únicas y unas personas únicas, condenadas a ser clones iguales unos a otros. Tal vez por ello Cervantes y otras personas inteligentes y buenas de la época predicaran la transigencia, la tolerancia, la libertad. Un sistema que no podía permitir los distinto, lo marginal a él. Porque siempre es el poder quien marca los rasgos de marginalidad, claro. Todo debía estar cortado por el mismo patrón, el de la ortodoxia católica del momento. Y se tenían los mecanismos de defensa que se aplicaron con todo el rigor. Con tal que se acabó con el mal de raíz. Claro que ese mal era juzgado como tal desde las perpectivas interesadas del sistema imperial. Es algo que siempre callan los eruditos al uso y abuso. Y esto no es juzgar la historia, repito, con perpectiva actual, siempre que en aquella época había personas que también pensaban esto mismo en lo tocante a transigencia y libertad. Y lo padecían. Ejemplos cantan: los propios alumbrados, los hermanos Valdés y sus seguidores, Teresa de Jesús, Juan de la Cruz, Cervantes, y un sinnúmero de don nadies, para entonces. Así que puedo decir que juzgo desde la perpectiva de entonces. No desde la imperante, sino desde la marginal. ¿Por qué la historia ha de estar hecha desde la perpectiva del poder, pregunto? ¿Por qué, aún hoy día se ha de condenar a aquellos que tenían una creencia y eran consecuentes con ella, como, en otro orden de cosas, se hace también hoy? Se puede no estar de acuerdo con el pensamiento; pero jamás condenarlo, perseguirlo, vituperarlo, mentirlo.
Nota a destacar: los alumbrados son un movimiento minoritario, no por ello repudiable, que se enfrenta a los poderes y moral imperantes, establecidos, practicando la libertad, que es una forma de reivindicarla, la única posible y real. Una cosa que hoy nos parecería normal, también a ellos y a otros contemporáneos suyos les parecía natural, justo y necesario, como hoy. No hay que olvidar que al primer foco alumbradista, en Guadalajara y Toledo, le va paralelo la lucha por las libertades de Castilla por parte de los comuneros, que se enfrentan al poder imperial, venido de Europa y que arrasó libertades tradicionales de las Españas. Eso es lo fundamental a destacar: su práctica por una vida más libre, sin que tuvieran que decirle que es la libertad los poderes civiles, militares o religiosos, que siempre tienen la indecencia de hacerlo, imponiéndolo. Fea costumbre.
Existen diversas teorías sobre la formación de la experiencia alumbradista, las posibles influencias que la configuran. Se reunirían así:
1ª.- Don Vicente de la Fuente relaciona el fenómeno iluminista con el maniqueísmo, en el sentido ...sectario, lúbrico y misterioso que le habían dado Prisciliano y los albigenses en los siglos anteriores (2).
2ª.- Don Miguel Asín Palacios sostuvo que las doctrinas de los alumbrados españoles procedían de los salidíes a través de los moriscos, en un hermoso trabajo necesario de leer para comprender la espiritualidad de entonces. Y, de camino estudiar algo de teología islámica (3).
3ª.- Don Américo Castro explica la cuestión relacionándola con el problema de los conversos, que tanto olvidan los eruditos menores (4).
4ª.- Ángela Selke y Antonio Márquez prefieren hablar del entorno y movimiento protestante, en el movimiento contra la iglesia de Roma (5).
5ª.- Marcel Bataillon y los suyos creerán encontrar en la espiritualidad franciscana un punto de conexión de los alumbrados con el erasmismo (6).
6ª.- Por último el eximio profesor extremeño don Melquiades Andrés Martín considera el alumbradismo como una vía espiritual degenerada de la mística del recogimiento, representada por Francisco de Osuna, y que tanto influyó en la mística aurea de Teresa de Jesús y Juan de la Cruz, entre otros menores, por cierto, también acusados y perseguidos por alumbrados (7).

Finalmente otros autores cargarán el acento erudito sobre la originalidad genuina y autóctona del suceso, sobre la devotio moderna, el reformismo, el carmelismo, el paulinismo, el cabalismo (sobre el que quisiera hacer especial hincapié), halajismo, taoísmo, budismo...

Estamos de acuerdo con todos y con ninguno. Todos deben llevar su razón. Todas las vinculaciones del pensamiento alumbradista y el intento por unirlo con algún antecedente pueden ser ciertas o deberían ser ciertas, en condicional ético y desiderativo.
Hemos encontrado la filosofía de los alumbrados en lo libertario, en la libertad. De ahí surgen sus demás comportamientos y creencias. La iluminación de Dios directamente hace partícipes de la vida divina. Se está más allá del bien y del mal, en su sentido de cuchipanda y moralina social de intereses chatos y mezquinos. Sobran intermediarios entre Dios y el Hombre, todas las imágenes sobran, pues todo es imagen. Finalmente la profundización interior tratando de hallar el Reino de Dios en el fondo de uno, prescindiendo de toda oración vocal o formal y anulando todo mecanismo sicológico, mental, para recibir la iluminación son propuestas muy revolucionarias en el entorno, y aún hoy. La cumbre del alumbradismo, o una de sus derivaciones y cimas, serán las teorías místicas de Miguel de Molinos, otros hereje que tuvo que huir a los estados italianos y publicar allá su Guía Espiritual. A él remitimos al lector.
Después de la libertad destaco, en los alumbrados, el amor. Un amor que, como si el mundo fuese una inmensa imagen erótica, incluye el amor al cuerpo, a los cuerpos, como si en ellos habitase ese Dios que cada uno es, y al que rinde su justo culto (véase la reciente publicación en castellano de Eros y magia en el Renacimiento (1999), de Ioan P. Culianu, editado por Siruela). Así, para el alumbrado Hernando de Écija, una beata recién comulgada era una visión adorable, por lo menos como el cuerpo sacramental del Dios que en aquellos momentos la ocupaba. Se pasaba del ágape al eros, y del eros a la libido no van más que pasos. Ágape, eros, libido se dan simultáneamente en el hombre. La conversión del ágape en eros es peligrosa para la idea cristiana; pero el cristianismo ha vivido con ella desde el comienzo, dándole modales místicos y canalización mística (sería interesante que el lector consultara El erotismo (1979), de Georges Bataille). La conversión, sin embargo, del eros en sexualidad o libido es completamente desintegradora de toda realidad. Mucho más de una realidad estructurada en términos de Iglesia Universal e Imperio Cristiano. De aquí que se convierta en obsesión y centro de todos los interesados en exterminarlo. No la práctica del desorden, que es corriente en la época a nivel público y privado, sino la santificación, es decir, la justificación teórica. La represión total (celibato y virginidad llevados a sus extremos institucionales) coincide con el orden ideal, perfecto, bases del sistema. El orden angélico y celestial y la edad del espíritu o de los monjes. Lo contrario es satánico porque es disolvente. Como tal lo entendió el poder y como tal lo eliminó por intereses, tanto de defensa de la ortodoxia como por sus repercusiones en la vida civil, en las mentes, y sus consecuencias.
Otra razón para explicar sus comportamientos sería la negación del mundo por parte de los alumbrados, su teoría de la oración mental y su dexamiento. Suspender la mente de toda labor, anular la memoria, el entendimiento y la voluntad. Al negar el mundo niegan con él la conducta de los hombres en el mundo, anhelando otros mundos mejores, o distintos.

EPÍLOGO
Lo somero de este trabajo, necesario de más extensión para atar cabos sueltos, lo hacen polémico en muchas afirmaciones. Remito a la bibliografía usada en las notas, y la que cito en el mismo. Esto es un intento, breves llamaradas, fogonazos para tratar de entender a los alumbrados y acabar de una vez con esa pacata visión condenatoria desde el bunker de una moral y unas ideologías que son continuistas con las que los condenaron. Reivindico mayor comprensión de los condenados, en su día, por los poderes públicos, por el mero hecho de ser consecuentes con su pensamiento o experiencia de la vida que querían vivir, intentar desenvolverse según el dictado de sus conciencias, en libertad, en su libertad.

Llerena, 10 de julio de 1981/ 30 de octubre de 1999

NOTAS
(1) Antonio Márquez. Los alumbrados: orígenes y filosofía. E. Taurus. Madrid, 1980.
(2) Vicente de la Fuente. Historia de las sociedades secretas antiguas y modernas de España. Barcelona, 1933. Tomo I, pág. 81. Rosario Villari. Rebeldes y reformadores del siglo XV al XVII. Ediciones del Serbal, 1981.
(3) Miguel Asín Palacios. Shalidies y alumbrados. Al-Andalus, IX X(1944), págs. 321-345; X (1945), págs. 1-52 y 255-284; XI (1947), págs. 1-67 y 263-274. Existe edición compilatoria en un volumen póstumo, de todos los trabajos de Asín sobre el tema: Salidíes y Alumbrados. Hiperión, 1990. Con estudio introductorio de Luce López-Baralt. Ver también: Cristóbal Cuevas: El pensamiento del Islam. E. Istmo. Madrid, 1972, págs. 219-308.
(4) Américo Castro. España en su historia. Cristianos, moros y judíos. Buenos Aires, 1948. De la edad conflictiva. Madrid, 1961.
(5) Ángela Selke. El Santo Oficio de la Inquisición: Proceso de fray Francisco Ortiz. Madrid, 1968. Ver nota 1.
(6) Marcel Bataillon. Erasmo y España. México, 1950.
(7) Melquiades Andrés Martín. Introducción al Tercer Abecedario Espiritual, de Francisco de Osuna. Madrid, 1972. BAC. Julio Caro Baroja. De las formas complejas de la vida religiosa (siglos XVI al XVII). Madrid, 1985. Sarpe.

CUENTO POPULAR



Asimismo el intento por llevar a Torre Túrdula, en soporte impreso, la cultura popular, fue una realidad, sin el boato, bombo y dineros de las instituciones, que encima se la cargan. Así cuentos populares, supersticiones, juegos, pegas (un género popular mal conocido y extraordinario) vinieron a la revista Torre Túrdula. He aquí una muestra de este cuento que me permití rastrear un poquito nada más. Por algo anduvo por acá la madre de los Machados recogiendo todo lo que pudo referido a cuentos populares, llevándose de Llerena más de los dos centenares, que un día averiguaremos donde se andan, si es que subsisten, fueron publicados en aquella revista llamada El Bético Extremeño que el padre de los supra dichos Machado, poetas de fama, dirigía por el sur extremeño, de donde procedía la familia de Demófilo, nombre de guerra del hombre...

CUENTOS POPULARES DE LLERENA
(serie)

Agustín Romero Barroso

EL SEÑÓ GASPÁ

PRESENTACIÓN
En cada número se recogerá un cuento o relato popular de Llerena. En un principio los inéditos como textos impresos. Lo reproduciremos tal y como nos lo cuenten los informantes, o como quedó en las memorias. El primero se quiere remontar al Sendebar o Libro de los engaños e los asayamientos de las mujeres, colección árabe de la versión original hindú, trasladada al castellano por el infante Fadrique, hacia 1253. Existen versiones siriacas, griegas, hebreas, etc. Tal creemos que es la procedencia del cuentecillo recogido ahora. Los gentiles informantes fueron don Antonio Fuentes Franco, maestro, y doña Manuela Barroso Marín, mi madre.

TEXTO
Tomó ella en su entención que saber
es una nave muy segura para poder
pasar sin peligro la vida, juntamente
con el bien obrar.
SENDEBAR



Érase un ciego llamado señor Gaspar, que era mu rico. Vivía en un barrio del que apenas salía y era muy conocido de todos.
Ocurrió que entró en amores con una casada. Un poco por sus dineros y otro poco por los encantos que el buen hombre podía tener.
Así que, estando un día acostado con la mujer, mientras el marido de ella estaba en el campo, se oyó el rebuzno de un asno, que la mujer identificó como el de su marido, que volvía. Así que no había tiempo de vestir al ciego, ya que notaba que su hombre entraba por la puerta principal de la casa. Entonces se le ocurrió, pues son siempre así de listas las mujeres, llevarlo a las traseras de la vivienda y abrir un portillo que daba a una calleja. Así que, abriendo la portezuela lo hizo salir fuera, a la calle, desnudo como estaba, diciéndole:
-Señó Gaspá, señó Gaspá, métase en esta alacena escondido hasta que mi marido se vaya o lo distraiga. Agáchese. No se vaya a dar con el techo y esté quieto y bien callado.
Como es suponer pasó el tiempo y el ciego estaba acurrucado en plena calleja, enfrente de la portezuela, como si estuviera metido en armario o alacena. Y llegaron a pasar por allí unos niños, que al ver de esa forma al pobre ciego, desnudo y encogido, quieto, dijeron:
-¡Señó Gaspá, señó Gaspá, que está usted en cueros!
A lo que respondió:
-Callá, joios por culo, que estoy escondío.

ZURBARÁN ENTREVISTADO


Es que literatura sin humor, y si puede ser bueno (prefiero la ironía al sarcasmo u otras derivaciones…), como que no es. Me suliveiran autores como Cervantes o James Joyce por su humor amoroso, y sobre todo amo la poesía de poetas con humor, en la que los consagrados (nunca supe qué era eso de consagrados) ni la practican ni la hacen, fruto de lo que recuelga de la poesía romántica de los cataplines, que se cargó todo todo todo… Me trae al pairo la llamada verosimilitud, bueno eso que llaman verosimilitud los búhos rastrojeros que imparten talleres de literatura para tontoslabas y gente que quiere vivir del mercachifleo de esto que es la creación literaria. La creíble tiene que nacer de las propias entrañas del texto y del contexto del propio texto, y del juego literario y la propuesta del autor que guiña al lector y éste ha de estar preparado a aceptar como parte del juego vivo. Lo otro son jacarandeces de los críticos universitarios, nunca creativos y puntillosos trepas, los más, con su carrerita y boato a costa de los currantes de la imaginación que les falta y todo eso... El humor y el amor deben preñarlo todo. Así que traigo acá esta entrevista poco usual y como género literario y burla: de la historia, del arte como estudio de pelagatos y expertos más en la vida y vicisitudes personales de los artistas plásticos que en su arte, al que ni aman ni entienden, como no sea porque la iglesia o cualquiera otra institución lo usaba de ornato o similar, o sea, porque lo bendecían los poderes, y esos especialistas en artes y partes adoran al poder…, me importa un bledo eso: la historia, la historicidad, si es creíble, etc. Fue publicado en el número cero de la mítica Torre Túrdula, en 1999, que fundé con el amigo ya mencionado en vario lugar, Manolo Martín Burgueño, y que duró hasta hace dos años por estas fechas, y como eran dos números al año y no tenía fecha muy fija de salida, pues como todavía hay gente que la espera como agua de mayo en estos eriales culturales y creativos que vivimos, donde el espectáculo y la pajarería veraniega para ocio y turismo se confunde con cultura, y los artilugios comerciales con arte. He dicho.



DOCUMENTO INÉDITO Entrevista histórica con Zurbarán

Estimados lectores, tenemos el honor de dar a conocer un documento precioso e incalificable, hallado hace unos días, tal vez de un visitante madrileño, en un doblao de aquí, de Llerena. Nada menos que una entrevista con el insigne pintor Francisco de Zurbarán. La publicamos aquí, en primicias, aprovechando el cuarto centenario del nacimiento del artista. Nuestras investigaciones no han precisado al autor de la misma, ni como llegó al conocimiento de Frasco, como le gusta que le llamen, que, por el contenido de la misma, parece que se escapó de uno de sus cuadros, adonde, al parecer, estaba pintado. Suponemos que puede haber sido hecha en Madrid, tal vez en el Museo del Prado, y transcrita, de la grabadora, en Llerena, hace poco más de un mes, con una letra lamentable que pasamos a limpio y publicamos.

PREGUNTA: ¿Es verdad que sois Zurbarán?
RESPUESTA: Y tan verdad. ¿O es que acaso no creéis que puedo haber salido de uno de mis cuadros y estar ante vos?
P: No lo dudo. Es verdad que sois pintor. ¿Dónde aprendisteis el oficio?
R: Bueno, uno hacía, o tenía que hacer, de todo para ganarse la vida en aquel tiempo de crisis. Aprendí de todos los que me enseñaron. Sí, tuve montado un taller, donde ocupé a cuatro, a veces más, oficiales y a algunos aprendices. Dirigía los trabajos y hacía lo que se terciara. En un momento dado pintaba un cuadro para un convento, luego me tallan y pinto una imagen, e incluso alcancé el arte de la arquitectura, pues en Llerena hay una fuente que diseñé, e hicieron unos canteros y albañiles con mayor mérito... De todo, hijo, uno hacía de todo en aquel tiempo.
P: A pesar de llevar siglos encerrado en ese cuadro oscuro, del que se ha dignado salir para atender mis preguntas, por no sé que sortilegios y magias, veo que está muy al tanto...
R: Pues claro, estoy ahí metido, en el lienzo, casi escondido, y es mucha la gente que pasa delante, y escucho... También hago mis escapadas.
P: ¿Qué piensa de sus centenarios y actos que se hacen en su nombre?
R: No quiero líos. Todo me huele mal. Es como un culto a los muertos que los españoles han desarrollado como nadie. Mientras que a artistas vivos los tratan con la punta del pie. Convenía que me dejaran en paz, yo no soy patrimonio de ninguna institución, y se dedicaran a valorar mi obra por sí misma, a hacer que la amaran los que aprenden en colegios y escuelas, que vieran sus valores, si los tiene, y aprendieran de lo que tenga. Y se dejaran de tanta cuchipanda de que si me casé tantas veces o usaba calzoncillos largos... Todo eso no son sino estupideces que nada aportan para conocer mi obra y valorarla. De lo que conozco, por este centenario de 1998, me ha gustado la exposición hecha en Barcelona, hacia el mes de mayo, que ha reunido pinturas de mis talleres y de mi hijo Juan lo que hasta ahora conocéis o le atribuís. También la de Valencia, por congregar pinturas de exportación a América, de mi taller en Sevilla. Hermosos cuadros que rompen la pacata visión que de mí se tiene o se enseña. ¡Ah!, como recuerdo las prisas por acabar algunos encargos, y mis oficiales en la fábrica, pintando detalles y especializaciones hasta altas horas de la madrugada. Por supuesto que quien firmaba contratos y trabajos era yo, el maestro. Lo de cobrar lo tuvimos crudo a veces, pues pirateaban los barcos que llevaban las pinturas y, si te he visto no me acuerdo. ¿Cómo se explica vos que existan tantas pinturas mías en Inglaterra?
P: Bueno, bueno. No sé si esto que me dice molestará a alguien.
R: No veo el motivo. Además yo estoy ya más allá del tiempo y, como comprenderá, me importa un comino...
P: Ahora que tengo la oportunidad, vuestra humildad...
R: ¡Jua, jua jua! Sólo un tonto puede hacer este planteamiento, con perdón de vuesa merced. Mucho y vanamente se ha hablado de ella. En esta época que vivís parece entender toda la gente de todo y hablar de todo, sin tener base ni formación alguna, sin viajes, estudios, vida... Es lamentable. Fui discreto, no lo niego, tan discreto como Miguel de Cervantes, muerto cuando yo frisaba los dieciocho. De su vida nada sabíamos ni nos interesaba. Sí escuchábamos, con deleite, la lectura de sus obras, especialmente de su Don Quijote, con interés, amor y mucho regocijo. Que eso es lo que importa del artista: su obra. Lo demás no son sino gilipolleces de gentes que viven de las rentas de nuestros cadáveres, que hacen negocios a su costa, a su costa medran y enriquecen.
P: Entonces entiendo que veis mal que se os homenajee, que las instituciones os hagan congresos, estatuas, teatros...
R: Bueno, si la estatua va a servir para que la meen los perros o sitúen ante ellas basuras, como ocurre en las que existen en Llerena... No, eso me trae al fresco. Vuelvo a decir: A mí lo que me importa es mi obra y su conocimiento por todos, su disfrute. Y todo lo que se haga debe contribuir a eso, sean congresos, estatuas, teatros, novelas, cine... A que despierte la pasión en las gentes por conocer lo que hice, lo que pinté. Sino todo es nada, por mucha buena intención que haya. Tenga presente que el camino del infierno está sembrado de buenas intenciones. Desde tantos siglos de madurez comprenderá que no dejo de ver, con cierto aire de ironía, esas chiquilladas de congresos y demás, de hurgar en mi vida privada. Me hacen gracia esas gorras, bolígrafos y medallones para celebrar que nací en 1598. Si eso sirve para amar mi obra, bueno sea. Para mí, desde tanta distancia, son zarandajas, como comprenderá vos, vistas desde mi obra.
P: ¿Y las instituciones?
R: Como en mi época, para un artista las instituciones están para sacarles el pan diario y los bienes para realizar arte. Lo hice a órdenes religiosas, nobles, cabildos, cofradías, iglesias y hasta a la Corona. Pero, aparte de eso, conviene distanciarse de ellas. O apegarte lo más posible para salvar el pellejo y ganarte amigos por doquier, como yo mismo hice, como caballero de la Orden de Santiago, ayudando a mi amigo Diego Velázquez... Ahí muestro la vaciedad del concepto de humildad. Conviene la altivez de ser caballero santiaguista a que te tomen por judiazo...
P: Se habla mucho, insisto, de su vida oscura, retirada...
R: ¡Toma! ¡Cómo un currante más! ¿O es que debía asistir yo a juergas y saraos continuamente? No, mi casa y mi taller. Mi familia, mi obra, mis amigos...
P: Bueno, le vemos cansado y un tanto añorante, taciturno, con cierto aire de transcendencia.
R: Sí, vuelvo a meterme en el lienzo del que salí. Quedad con Dios y que Él os asista. Repetid a todos que lo importante es ver y gozar mi pintura, lo demás es filfa y chanza.
P: Antes que os esfuméis. Decidme si os gustaría que, por lo que se conoce de vos, o el nuevo personaje que sois ya, fuera motivo de inspiración artística para escribir novelas, teatro, hacer películas...
R: Encantado. A mí me inspiraron santos y hasta la mismísima Virgen María. Y los acomodé a mi visión. Si yo sirvo para otro tanto... Si la entrega del artista y el logro es dar belleza a los demás, y goce estético y elevar espíritus amodorrados, que en vuestra época abundan, ¡loado sea el cielo y loada mi existencia en esta tierra! Ahora sí tengo que irme. Recordándole que la obra artística pervive y es más perenne que la ciencia. ¿O no está ya superada la teoría física de Newton? Que Dios esté con vos, salud y paz, no tener prisas y dedicad vuestra atención a lo que importa en la vida. Disfrutad siempre, con todo y con todos, y seréis libre. Siglos de experiencia hablan en mí.

NOTA: Por la transcripción: Agustín Romero Barroso y Rosouro Bara.

6 de agosto de 2009

DESTELLOS


De Ernesto Sábato leí a duras penas sus novelas, algunas veces insoportables para mí. Eso del realismo naturalista especial no me va mucho, y su lenguaje de narración no tiene juego y va encorsetado y como estreñido... Sin embargo disfruté y lo paso bien leyendo y releyendo todos sus ensayos. Especialmente el librito donde se despachan Hombres y engranajes, Heterodoxia, editado por Alianza... Más este ultimo, que cayó en mis manos, merced a una amiga con la que jugaba al ajedrez y las cartas, licenciada en filosofía y de nombre Julia, que me enseñó bastantes caminos, por algo era mayor que yo... Así que en 1980 lo leí del tirón y nota acá, nota allá casi rellené un cuaderno de ellas, lo cual supone como otro libro tan amplio como el leído. Como vuelvo por aquellos textos, pues no me resisto a reproducir acá uno de los destellos que me alegraron y enriquecieron, abriéndome la mollera a otras cositas, adornando mi bagaje formativo no de forma insustancial, y dándome la punta de inicio de indagaciones en las que aún ando. Ahí van estas entradas del libro Heterodoxia, especie de blog avant la lètre, en formato libro. Espero que sean tan provechosas para el cándido lector como lo son para mí.

ESCISIÓN MASCULINA DE LA REALIDAD
En el hombre el sexo es un apéndice, no sólo desde el punto de vista anatómico sino también fisiológica y sicológicamente: está hacia fuera, hacia el mundo, es centrífugo. En la mujer está hacia dentro, hacia el seno mismo de la especie, hacia el misterio primordial. En el hombre el semen sale, es proyectado hacia fuera, como su pensamiento hacia el Universo; en la mujer, entra. Esa proyección masculina implica separación, escisión, desvinculación del hombre respecto a su simiente. En la mujer, al contrario, implica unión, fusión.
Cuando el acto carnal termina para el hombre, para la hembra comienza. En cierto modo, la mujer es toda sexo. Por eso, tal vez, y como lo sostiene Jung, a pesar de ser la mujer una criatura esencialmente erótica, para ella la relación sexual tiene menos importancia que la anímica; en tanto que los hombres tienden a confundir eros con sexualidad y creen poseer a la mujer cuando la poseen sexualmente, siendo que en ningún momento la poseen menos, pues para ella sólo importa de veras la posesión erótica, es decir anímica, sentimental. Eros es, en suma, relación entre almas, y es el principio supremo de la mujer, así como el logos, interés por las cosas, es el principio supremo de la masculinidad. Como consecuencia de su caracterología sexual, centrífuga, el hombre tiende a crear otra realidad, que se añade a la natural: la realidad cultural, con su técnica y sus ideas, con su ciencia y si filosofía, con su arte y su literatura. En tanto que la mujer tenderá a reunificar la realidad escindida por el macho, volviendo lo cultural al seno materno, es decir, al seno de la naturaleza primordial y eternal, humanizando y animizando las cosas inertes, la técnica y los productos del arte y de la ciencia, psicologizando todo. Para la mujer las ideas puras no existen y no tienen sentido, son casi un juego descabellado, prolongación de la insensatez infantil.Y si las tolera, si las escucha y hasta si las admira es en virtud de su maternal ternura por los seres (los hombres) que quiere y que es capaz de admirar hasta en sus actos de demencia. Excepto cuando advierte que esos misteriosos sistemas de ideas confieren un misterioso poder a los hombres. Para entonces actúan sobre ella dos fuerzas, siempre admiradas, del misterio y del poder. En esos instantes cumbres se suele ver a las mujeres, perplejas, estáticas como ante un ídolo, boquiabiertas, musitando frases como: Y yo que lo creía un loco... Es, tal vez, la frase que ha de haber pronunciado la señora de Cristóbal Colón.

DEFECTOS DE LA MUJER
Dice La Rochefoucauld que los defectos nacen de la exageración de las virtudes. Las virtudes de la mujer son su altruismo por la especie, su capacidad de sacrificio personal por los hijos y los hombres bajo su cuidado. Por eso mismo su mundo es concreto y pequeño, personal, vital. Pero de ahí a las pequeñeces, y, lo que es peor, a la pequeñez hay un paso; y al egoísmo de hormiga, al comadreo, al chismorreo pequeño, a los celos viscerales. El hombre también se equivoca, pero al menos se equivoca haciendo una guerra mundial o un sistema filosófico.

SEXO Y DOMINIO

Adler y Freud no son tan independientes como ellos mismos pretenden, ni como podría parecer a primera vista. No es una casualidad que Adler haya sido engendrado por Freud: sexo y dominio son el anverso y reverso de la misma realidad.
Cuando un hombre entra en una mujer, lo hace como un conquistador en un país enemigo y exclama “eres mía”; así como el conquistador clava –con una simbología freudiana. una pica o una espada en el territorio que acaba de invadir. Esta bivalencia es constante y podría construirse toda una doctrina erótica de la conquista territorial; así como la posesión física de la mujer podría ser vista como una posesión territorial de ese animal sediento de poder que es el macho. Ha habido individuos en los que el sexo se transmutó casi íntegramente en ansia de poderío geográfico, como Napoleón. Y tanto en el coronel Lawrence como en Malraux, el combate militar y político está vinculado a una especie de pansexualismo. En toda la novelística de Malraux, la posesión carnal aparece unida al combate físico. Muchos críticos han señalado (cf. G Picon, C. Mauriac) la preeminencia que en él tiene el amor físico con relación a la violencia, a la tortura, a la angustia metafísica y a la muerte. Buena parte de sus personajes viven obsesionados por la impotencia. El orgullo del sexo no es únicamente la manifestación de su masculinidad personal sino el de la especie entera, que habla por él. Para Malraux, Les liaison dangereuses es una mitología de la voluntad y sus personajes no tienen sino cartas de dos colores: vanidad y deseo; una mezcla permanente de voluntad y sexo es su más poderoso medio de acción.

LOS ALUMBRADOS

NOTA. Para poder leer con comodidad este texto pínchese con el puntero de ratón sobre cada página, o ilustración, y aparecerá a pantalla completa para ser leído con comodidad total. De todas formas lo transcribiremos. Este trabajo apareció en el número cero e inicial de la ya mítica revista Torre Túrdula, en atoño de 1999, cerrando el siglo...


5 de agosto de 2009

LA NUEVA JETA DE LA CARADURA


La Asociación de Escritores Extremeños, a la que pertenezco; a iniciativa exclusiva de su directiva está al servicio total, como apéndice monaguillo de la institución llamada Junta de Extremadura, donoso invento que pretende mando de horca y cuchillo en todo el territorio de lo que se llama en los mapas Extremadura. Y esa directiva anda de trajines y mano a mano en el servicio al partido que manda, más que a la institución privada, social y profesional (en su noble sentido de profesos) que pretende servir, muy lejos de la Extremadura real y de los escritores que cada día nos levantamos y vivimos en ella. Y al servicio de los soplagaitas que van de escribidores de Fama y Abolengo, de Mercado y Relumbre, que son otros... Y desde colocar sus peones para el reparto de los dineros de las llamadas becas a la creación literaria, dadas a los amigotes de siempre y de obediencia al partido total, hasta las escribanías en los cientos de folletos baladíes y estúpidos publicitarios, que sacan los sitios en donde se trajina dinero del erario público, algún librillo o libretilla, algún informe que la Junta magina para entretenerles los bolsillos y llenarlos de oropel, porque, claro, esos escribidores no viven del aire, pasando por organizar el Mercado sus productos para consumo, con eso que llaman, desde el Dominio, promoción de la lectura..., y no sigo con las heroicidades que se hacen tan lejos de una asociación de escritores y sus fines y principios elementales. Y todo sin la menor crítica de un colectivo apuntado y pagando cuota como en los tiempos del glorioso Movimiento que no cesa en estos lares de la inmensa Caradura que se empeñan en llamar Extremadura...
Cuando me lean esto estarán saltando como billardas contra mí, o riendo en sus vanidades y furores interinos de la votambre, del arropo de su verdad absoluta de poder y la medianía en mando, tal vez trastabillando contra mí por radical o pendenciero, o aquello de éste qué se ha creído, y despreciando, a imitación del maestro cortijero Ibarra, que desde que anda en el despachito y se ha hecho escribidor, y se dio medalla de la Cosa, pues como que se tiene cerquita de esto de la cultura, claro que de la de mando u ofisial y de estos arribistas oportuneros de la cosa basura, que entre ellos y ellos se jalean, se premian, se dan dineros, se dan prebendas y mucho poder para engañar y llevar a los amigotes de escribanías a los foros, teatros, lugares y sitios donde se muestran al común y se dan el necesario autobombo y publicidad de esos púlpitos para ser lo que no son, e imponerlo a las pobres gentes que quedan tan sabias como antes de mostrar sus espectáculos: esas universidades populares repartidas por cada ayuntamiento de la región en donde se despacha cada uno y trajina y le pagan y paga con la bendición al Mando Supremo de la Cosa en Mando...,¡¡¡aaaaah!! O sea Promoción y Turismo, digo Información y Turisteo Barato: Franquismo puro, ¡¡oíga señora!!
Me mandan este folleto cada vez o cada estación, totalmente gratis. Pese a la crisis hecho en papel satinado de alta calidad y sin tasa en gastos. Fuegos floreados con el dinero público. Es una de esas publicaciones que no vale pa na, no dice na y lo pintan y escriben muchos de esos artistas y escribidores que viven o trincan de la cuerda floja al arrimo del Poder de la Junta de la Caradura, y que paralizan asociaciones que deberían ser críticas con lo que pasa, hace muchos años en esta tierra, por locura y mañas de los trajineros de sociatas y peperos, que es una ruina; pero para eso hace falta decencia y valor, no ya como escritores y artistas, sino como meras personas, y tener inteligencia, valentía y amor...
¡¡Ah, y olviden de mí que ando cabreao o amargao!! Nanay, ando deseoso de justicia, que no es lo mismo, y de analizar y poner cada mentira en su sitio... Y de provocarlos a que ladren, que eso es linda situación y los denuncia, pues los ladridos aquilatan lo que son...
Extremadura es otra cosa. Como ya vengo diciendo. El verano es proclive a estos artilugios de mera propaganda con que las llamadas autonomías se venden y publicitan al mejor postor y los partidos de ellas en mando, pues como que mantienen contentos a los que los hacen, la linda clientela que mata y mata, y ata y ata más que los impuestos involucionarios de ETA o sus atentados: la caterva de escribidores, diseñadores del aire, aficionados al púlpito, publicistas, diseñadores, periodistas del trinques, poetas en farfolla, escribidores de novelita histórica de postín y FamaParaApuntalarElTingladoTodoPaSiempre... Son invariables los mismos: gentes del postín del Mercado, porque la calidad brilla por su ausencia total en todo desde siempre, y el arte, siquiera de las escribanías es nulo, de los perfectos barraganes del unto y la cochambre del sahumerio, la mentira adobada de que los que gobiernan lo hacen sobre una tierra y gentes maravillosas que los vota maravillosamente, y todo eso que el maestro Marshall McLuhan nos enseña, y todos sus discípulos, analizaron y analizan. Que estos catetos de estribor, a babor, proa y popa, creen que por aquí nadie lee o se forma, se informa; pero de verdad, no según sus coles, lecturas manejadas y mercantiles, intelectuales de conventillos baratos, y gentes de sus garitos universitarios o centros de formación, que ya dejaron de ser lugares de saber y honra hace muchos años, sino dos siglos... Ni nadie piensa o analiza para darles pal pelo, en estas y otras juergas de burla del común y de la verdad y la libertad, y que se dejen de sus tonterías de sus democracias y otras cojeras y manquedades, con perdón de mancos y cojos... Y son anchos en sus regurgitaciones de maldades y trinques inconmensurables. Y como uno ve, es imposible aunque sea ciego no hacerlo, que llevan como medio año dando traca a uno de ellos por no sé qué trajes que un sastre le donó..., pues no acaba de creerlo: por aquí, que uno sepa y lo ve a diario, todo el que manda, sea en una sacristía de pueblo o vulgo municipio, sea en la catedral del Mando Unificado de Mérida, urbe et orbi romana por excelencia, en lo penal y civil, digo ajena a la tierra y sus gentes, y atenta a lo de fuera y que los Manda encima. Que los galardones en forma de chorizos de la tierra, jamones de pata negra, chaqueta de pana o trajes de lagarterana son como cosas del pasado y gente rancia. Que aquí las dádivas suelen volar de modernas en el tejido del personal políticomilitante de los dos partidos que se reparten la tajada... Y las más de las veces del erario público, que es más rico y no se ve, y en el mismo Mandan sin tener que dar cuentas a nadie. Y así Ibarra no pilla un traje, que pilla despachito con servidores para tráficos de influencias o de su suprema inteligencia, que no puede dejarse por ahí perdida, cobrando el mismo sueldo que tenía cuando mandaba y salía en la tele y en la radio y en los papeles, vomitando todo aquello que era la fogosidad y la punta de lanza de sus votambres, que decía que si hacía lo que le daba la gana era por eso, por la votambre que tenía, que era como sus cojones... Y punto. Y lo es. Imagino que desde su despachito apuntala a su partido exclusivamente, que siempre tiene la verdad absoluta toda, lleno de sabios e interesados mequetrefes, fichados entre lo mejor de todo, incluso del pp, como el actual presidente de la Junta..., GuillermitoTell Vara de Mando, que esto es como el fugo, y se compra a quien interesa y juega mejor con la gente, y da mejores patadas, que de eso se trata, de dar patadas. Que ya lo vieron los entrenadores del partido sociata antes de nada y hace añitos...
Bueno pues eso, que para este gentío sociata, la mayoría de la votambre siempre elige la verdad, y que la verdad es decisión de los votantes, y que la mayoría siempre dice y hace verdad. De manera que si se vota a un tonto se hace inteligente por esos votos..., o si es de noche y la gente vota que es de día, se hace la luz, y así todo, si dos y dos son cuatro, pues se jode el invento si la mayoría votante decide que no, que son los que convenga al que quiera en su momento... Y así. Uno siempre creyó que eso de la democracia era simplemente para elegir, provisional y temporal, fiscalizados si andaban con money, y por comida y cama, gente que se encargara del servicio del común, y punto. Todo lo demás, eso de verdad democrática, y todo lo que lleva el adjetivo democrático: esencia democrática, ley democrática, institución democrática, ser democrático, es filfa y falso; sustituyase por lo que refiere: libertad. Pero entonces chocamos con que los políticos democráticos no son libres, ni las leyes, ni las instituciones, ni el Mando, ni los Líderes, etc. Que eso es otro cuento y cuenta de este collar del mismo perro que ladra y muerde siempre lo mismo. Sea Franco el que esté vivo y mandando, sea quien fuere desde que la pichó el Caudillo por excelencia, maestro de estos alumnillos con mando en plazas locales y autonómicas, a todos los niveles y entresijos. Eso sí, mu modelnizados y con ordenadores, diseño y todo eso... Y una caterva no parva de serviles escribidores por la mosca y el parné, de artistas, que aquí estamos en el medievo, y como tienen historiadores que muestran que siempre fue así, en el medievo y sociedades medievales que inventan..., y todo eso que ya saben. ¿La libertad? ¿ Y eso qué coño es para ellos, sino una molestia? Ellos entienden de choped de pollo, de un cochazo potente y una moto guay, una paya feminista a la grupa y en uso, joven, guapa, callada y tragona, que ya se tirará cuando crezca y se estropee... Y así casi todo... Con el permiso y anuencia de la pura votambre a la que obnubilan con esos folletos y otros continuos de los púlpitos de prédica, desde sus teles, desde sus poderes...
Levanto acta... Porque ante esto que escribo, de manera brutal y frutal, más bien, a melonazos, a despabilaburros, ellos callarán. Y quien calla otorga. Y ellos sonríen perversos pensando que lo que importa es la votambre, y a ese ganao esto ni llega ni lo huele, que es suyo y del cortijo... Espero el tiempo futuro en que esto lo lean como la crónica de lo que fue, certero. Y me quedo corto.

30 de julio de 2009

EUFORIA


si te quedas conmigo en mi memoria
madre mujer maestra de la vida
tu existencia está en mí con tu partida
el ser total abriéndose en euforia





NOTA. Como hacía un año y unos veintiséis días que mi madre murió, ahora en este mes de julio, y dado que lo cerré con trece entradas, y dándome cuenta que el número es de muerte, según la tradición y cierta creencia popular..., pues por si acaso rompo ese maleficio poniendo esta entrada en dicho mes. De esta manera uno trata de manejar el destino..., manipulando el pasado para ser, tratando de hacerlo grato para vivir...

MÁS DEL VÍNCULO


eché tus pelos negros a la hoguera
porque no te perdone la locura
conjuré toda la magia alfiletera
en pinchar tu muñeco y su ventura
tus uñas enterré tras una higuera
y convoqué de noche maga oscura
maldije y escupí tu nombre lejano
bocanada expiré pa tu gusano
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...



el esclavo revienta o se asesina
por el fútbol su casa o por su coche
un bocata un vicio o su vecina
el dinero el consumo y el derroche
por gazpacho la carne o la lubina
que todo en esa mezcla sacrismoche
pierde en su libertad y su sentido
pues todo lo que libra es sometido


estoy metido en mí como un poeta
igual que un gato enrollado y escondido
una sierpe fugaz como saeta
un meteoro rápido encendido
y me ando urdiendo mi obra tan secreta
yago tan en mí y tan en ti embebido
como un libre individuo ya trajino
mi propia libertad mi propio sino


al revolucionario el moralista
prefieren los sicarios en dilema
no al libre proceder sí al cobista
como propio de sierva estratagema
podre conservadora y casticista
tan zafia como siempre por sistema
tanta coba en formol da la paliza
tanto preso moral hecho ceniza


creencia en el poder de la palabra
si digo libertad como tan cierta
fuera en una expresión que nos la labra
nos la redime firme y descubierta
ardiente y mineral abracadabra
plagada de emoción jamás desierta
selva tropical en que se esconde
la salvación del mudo que responde


porque los charlatanes son los amos
que existen por aquellos que se callan
y digo charlatanes con reclamos
y digo palabreros que os acallan
bocazas lenguaraces con marchamos
parlanchines ruidosos avasallan
y no se anuncia libre una algarada
un feroz vocerío en barricada








27 de julio de 2009

PÁJARO EN MANO











23 de julio de 2009

ENSEÑANZA LIBERTARIA EN EXTREMADURA


El ser humano debe mantener una lucha
constante entre lo que quiere, lo que puede
y lo que debe; es decir, entre su libertad,
la libertad de los demás y las coacciones
que constantemente le presionan

Josefa Martín Luengo


No, no es sensiblería esto que me pasa, cuando leo lo que ofrece internet de Pepita Luengo. Mi emoción contenida para poder escribir esta nota dice mucho. A mí me lo dice. Trabajé en la docencia pública y sé de sus muchas carencias. De todas sus carencias. Sobre todo de ese asilvestramiento para la competencia y el trinque, ese hacer gentes para contender por y para, luchar unos con otros, y luchar por trepar a una buena nota, a más y más y más... Pero aquí se trata de la docencia libre, realmente libre del Estado y otros mecanismos sucedáneos, como Iglesia, Capital, Negocio, Mercado...
Participé, incluso, en el bachillerato experimental, en un centro que llamaban de ruralidad, porque no estaba situado en una gran ciudad, claro. Y todos los valores eran para hacer gentes para una sociedad terrible, caduca, tremenda, insolidaria, esclava... Los profes de aquella experiencia razonábamos la eliminación de los llamados libros de textos, de las notas al uso, referido a los parámetros de valoración del alumnado, en tanto se asilvestraba o no al medio ejercido como autoridad ciega... En fin, recomendamos pautas nuevas para una sociedad libre... Pero luego y tras informes, trabajos va el p$oe y saca la LOGSE y otras cosillas de pan llevar, más al servicio de los vendedores de tizas y libros de textos, de atender el colectivo de chusqueros que se llaman inspectores y otros chusqueros de la enseñanza, que de la misma docencia y de la gente.
Por ello lloro la muerte de esta mujer, de este ejemplo de cómo se han de hacer las cosas, porque la muerte de ella es asimismo la del hontanar de sabiduría y experiencia que se lleva, aunque no se lleva... Pepita nos deja mucho escrito, y de tanto escojo este texto demoledor y esperanzado, lúcido y que me ha emocionado. Ya volveré despacito sobre esta mujer y sus logros.
Lo que no quisiera es que la manipulación de este tipo de personas, que con el tiempo crecen, fuera descarada por parte de los del Mando o sus satélites, esos sindicatos amarillistas y esos partidos de Trinke...
Que la tierra te sea leve, Pepita Martín Luengo..., compañera...

LA ESCUELA DE LA ANARQUÍA
de Josefa Martín Luengo

Ediciones Madre Tierra, Madrid 1993
Josefa Martín Luengo, Colectivo Paideia

(Frangmento)

Los puntos fundamentales que debemos tratar en una educación basada en una ética de la anarquía, son:

1. Frente a la coacción paterno-materno sobre la dependencia de los niños y niñas, por la satisfacción de los deseos primarios de éstos a cambio de la sumisión. La coacción de la autonomía, evitando la satisfacción inmediata de estos deseos, y el impulso a conseguir lo que se desea desde una toma de independencia individual y grupal.

2. Frente a la coacción social de la competitividad libresca y titular, la introyección de la cultura autónoma, autodeterminada e igual para todos y todas según sus capacidades, intereses y aptitudes.

3. Frente a la coacción social de la violencia como forma de conseguir el éxito y el dominio social, el diálogo razonado y el acuerdo grupal.

4. Frente a la coacción social del consumo y adquisición de objetos para delimitar las clases sociales y crear la falacia de la libertad, la autogestión como reparto equitativo y austero de los bienes que pertenecen a un colectivo.

5. Frente a la división del trabajo como forma de perpetuar las diferencias y luchas de clases, el reparto equitativo del trabajo en todas sus modalidades para establecer un colectivo equitativo justo.

6. Frente a la coacción moral que la sociedad hace en la aceptación o infracción de sus normas y leyes convivenciales y discriminativas. La ética de la solidaridad, la tolerancia en los errores, la aceptación de los abusos y el rechazo de la hipocresía, la mentira y la manipulación.

7. Frente a la coacción moral que la sociedad hace con el adoctrinamiento del bien y el mal, acomodaticio a unas normas estatales y rentabilizadoras de una estructura social, la coacción del desarrollo de la razón, la inteligencia y la cultura como liberación.

8. Frente a la coacción moral que la sociedad introyecta del individualismo y el egoísmo, con su defensa de la propiedad privada, la coacción moral del colectivismo, el reparto de bienes y el derecho de todos y todas a gozar equitativamente de todos los bienes que la naturaleza ofrece para poder vivir con placer.

9. Frente a la coacción moral que la sociedad impone de la represión sexual. La coacción moral de una sexualidad libre, carente de tabúes sin más limitaciones que la libertad de las demás personas.

10. Frente a la coacción moral de la división de los sexos en roles predeterminados, la coacción moral de la igualdad, como personas que, cada una según sus peculiaridades, aporta a una colectividad para mantener la justicia, la equidad y la creatividad.

11. Frente a la coacción moral de una cultura de la imagen manipuladora en exceso, la coacción de una cultura del libro, las ideas y la ciencia.

12. Frente a una coacción moral pública de la división de la sociedad en pobres y ricos, listos y tontos, elegidos y masa. Una coacción moral de la igualdad y de la diversidad en una sociedad sin privilegios.

13. Frente a una coacción moral del embrutecimiento de la sensibilidad, por el pragmatismo, la satisfacción de los instintos primarios y el embrutecimiento de la imagen, el sonido y la productividad. Una coacción moral del desarrollo de la sensibilidad, el afecto y la generación de los productos necesarios para mantener una vida digna.

14. Frente a la coacción moral pública del individualismo egoísta y de la familia generadora y reproductora de todos los males sociales, la coacción hacia el grupo natural, las relaciones libres y la generosidad.

15. Frente a la coacción moral del establecimiento de roles sexuales fomentadores y perpetuadores de la familia. La coacción moral de la libre relación sexual sin apelativos, marginaciones o permisividades según los deseos de las personas sin ninguna finalidad estructurada, como base de la generación de una sociedad diferente donde los lazos de unión son solidarios y libres y no estereotipados y sujetos a coacciones conservadoras propias de una sociedad inmovilista y no anárquica.

16. Frente a la coacción moral pública de la norma, la ley y la moral burguesa que requiere y demanda el Estado. La moral natural libre de prejuicios, ataduras y reglas de sometimiento.

Por lo que: “Es necesario absolutamente e indispensable una conciencia social y una politización de la vida personal diaria” (Reich, W., La revolución sexual, pág. 15, Edit. Ruedo Ibérico, 3ª edic., 1978).

Y en eso debe incidir la Escuela de la Anarquía, en recrear una conciencia social y política personal que sea diametralmente opuesta a la establecida en esta sociedad, para evitar su perpetuación y poder tener la posibilidad de establecer las bases de una nueva sociedad humanamente responsable, social y personalmente.

22 de julio de 2009

TUFO, FATO, CANTE...


difícil liberarse del perfume
del amor de entre sus claros sabores
de su agua frutal de sus borbores
ardiendo ante la vista su desplume

un pájaro libélula consume
olfato gusto vista confesores
oído tacto más son los furores
del útero total donde el implume

volátil entrepiernas enmaroma
como un ave taimada con su vuelo
bamboleo frenético lo toma

imposible ya es en el anhelo
brutal desvincularse del aroma
sahumerio y fragancia son su cielo


Por Nu.´.

21 de julio de 2009

TRASTRUEQUE O PASTICHE AMOROSO


El miedo es padre de la crueldad.
James Anthony Froode

Desde 1973 hasta 1979 escribí el borrador de mi novela
Reverte Metamorfoseado, publicada en 1988, por modo tan rocambolesco como la ayuda de herencia abientestato de la duquesa de Rojas, habida por el ayuntamiento de Llerena. Cuyos recursos se convirtieron de aquella manera en suculentos medios para el mecenazgo post morten de la noble señora. Lo cual le agradezco sinceramente, o al destino.

Cuando escribo nunca pienso en la publicación y mucho menos en todo el mamoneo que remolonea en las molleras de la gente de letras, al tenor de sus declaraciones y propagandas, medios y mercados, ni pretendo inmortalidad, ni fama y mucho menos que me lean o aquello de que se me reconozca. Con que yo mismo no me pierda de vista con salud, quedo contento y feliz. Cuando escribo trato de hacerlo bien y cabal, crear y punto.

Hace mucho tiempo, casi desde entonces, que no leo del tirón esa novela. Algún crítico me dijo que su mayor defecto era la intensidad, en todo. Y que de la misma cualquier escritor tendría temas y modos para toda una serie de novelas... O sea que en cada palabra, línea, frase hay tal despliegue de asuntos, guiños, inmensidad que un lector medio se atasca, no puede... Y se refería al lector medio de hace como veintiún años. Y el crítico era de mucho prestigio, no ya como tal, sino universitario y personal. Supongo que para el lector medio de hoy es como si estuviera escrita en suajili por lo menos, o se quedaría en la superficie y la piel de la misma, o la tiraría a la basura directamente.

Hace un tiempo que considero su reeescritura, o sea hacer otra versión o diversión al hilo de su relectura y de la experiencia habida por mi parte, con toda la monserga de críticas, opiniones, creencias y sucesos en su torno habidas. Hay en ella partes inquietantes desde todos lo puntos de vista: formales sobre todo, pero también de temática, asuntos, personajes, símbolos, culturas..., que me siguen interesando.

Traigo este capítulo segundo tal como se publicó. En el mismo hago una especie de revival y mofa o burla carnavalesca con el tema del amor: desde el ideario medieval del amor cortés hasta los descocos de Stanilaw Ignacy Witkiewics en Insaciabilidad, esa novela maestra de la literatura polaca tan mal leída, (es curioso como en internet casi nada hay sobre este autor polaco, en castellano y a derechas, lleno lo más de lugares comunes y tópicos repetidos hasta el asco, como en casi todo; internet es, a la postre un lugar muy tecnificado de la incultura y la ignorancia malsabida, del consumo y de los tópicos y vulgaridades culturales de la sociedad del espectáculo tipo listillos del trinque comunes de suplementos de disrios al uso y círculo de aficionados a las letras que se creen que saben lo que no saben ni sabrán), pasando por madame Bobary y sus gestos románticos, la hipy o los desmadres de la novela sentimental de quioscos tipo Corín Tellado, a quien homenajeo, pasando a la burla del donjuanismo bien temperado y a dos bandas, de la novela erótica y otros devaneos de alcoba y orgía. Advierto de que es un pastiche breve de todo eso y de más, intencionadamente mal escrito, como al desgaire de un escribidor aficionado. Así es:

CAPÍTULO II

TRASTRUEQUE AMOROSO
(DIDILO = REVERTE)

La duquesa de Bará estaba tórrida y candente como una brasa de un puesto de castañera. Didil (o Dídilo) estaba enamorado locamente de ella. Era un oficial del ejército imperial, apuesto, buen mozo y garrido.
La Duquesa de Bará estaba sórdida y caliente aquella noche en el baile de gala que organizaba el príncipe. Los grandes salones horadados de lumínicas señales. Con un ambiente acústico grato, a ratos solamente. Los aristócratas andaban majestuosamente de acá para allá. Una sonrisa ancha enjugaba sus rostros resplandecientes y lúbricos. La orquesta, la gran orquesta espectacular, tocaba una música de valses, polcas, fandangos, pasodobles y rocanrol.
En los pisos superiores al salón, al gran salón de bailes del príncipe, estaban los aposentos de los invitados. Habitaciones amplias, muebles de estilo, grandes cortinajes, alfombras, camas amplias y mullidas, bóvedas con grandes adornos de yeserías, una alpargata tirada debajo de alguna cama. La Duquesa de Bará estaba pensando subir a sus habitaciones para retirarse definitivamente de la orgía enmascarada que se había organizado. Pero le daba miedo subir sola. Era la verdad. Quería un hombre.
Allí estaba el barbilindo don Florián, hombre truculento de vida bohemia y exótica. Indudablemente todo esto llamaba la atención de la mujer. Porque las mujeres son, o han sido por circuntancias históricas que no vienen al caso, románticas, no en el sentido pedantesco más socorrido, sino con toda su hondura ancestral. Lo exótico, lo oscurantista, lo bohemia han sido y serán constante atractivo de las mujeres, o al menos de ciertas mujeres como la Duquesa de Bará.
Ella se fue hacia don Florián provocadora, llamativa y llamante. Una copa de champán descansaba en su mano. Era un señuelo simplemente. Don Florián, como todos los vividores, pareció captar las pretensiones de la Duquesa y, como era mujer bella y apetecible, no tuvo escrúpulos, antes al contrario, decidió seguir aquello para ver dónde paraba. Ofreció un baile para abrir boca, cosa que la Duquesa rechazó de plano, invitando al buen mozo a compañarla a la terraza, pues hacía una noche calmosa y ardiente. Don Florián aceptó. Picó espuelas en el rocín de su pasión y salieron al aire libre. Estuvieron un rato en la azotea mirando la luna. Pensando las probabilidades.
La Duquesa propuso, Florián aceptó. Subieron a las habitaciones. Dídilo, el enamorado de la de Bará, lo sabía todo y los seguía a prudente distancia. En su cerebro surguían las más peregrinas imágenes, las más truculentas visiones entre la Duquesa y su acompañante. A veces un martillo machacaba solemnemente en la masa encefálica. Era Florián en forma de martillo que golpeaba una y otra vez. Dídilo se retorcía las manos febrilmente en el amplio pasillo palaciego mientras, a unos veinte metros, la Duquesa y Florián iban a sus habitaciones, a las de aquélla, claro. Mil preguntas sin respuestas enmarcaban y enrejaban a Dídilo, el enamorado de la Duquesa de Bará. Una vorágine de celos le atormentaba. Un martirio atroz es la mejor definición de aquella situación. El ansia de posesión de Dídilo era inusitada. Posesión total de la Duquesa como ella lo poseía ya a él. Porque él era un pelele con el que la Duquesa jugaba. Sus sentimientos eran marionetas en manos de la de Bará, esa era la verdad. Él quería devolver todo eso, hacer a la Duquesa lo mismo; pero esto parecía, de momento, imposible. Se encontraba en un estado terrible. A las puertas del infierno. Se abrió una puerta y penetraron los dos amantes. Ella llevaba siempre la batuta: De esta forma, de la otra, esto es así, aquello de esta manera. Presentando su realidad, que no era otra que la de una dominante mujer.
Se acercó a la puerta, la entreabrió. La abrió un poco más y penetró en una penumbra inquietante y misteriosa de alcoba de dama deseada. Avanzó algunos pasos. Apartó unas cortinas un poco. Miró el interior y vio a la Duquesa que se iba desciñendo de los vestidos poco a poco. Un sedeño perfume cerebral le invadió por momentos. Tuvo intenciones de penetrar y dirigirse a ella apachurrándola en sus brazos fornidos de militar, de abrazarla sin compasión y sin medida. Así, por las buenas. Florián no aparecía, no conseguía verlo.
Su cerebro burbujeaba. Había un espejo en el fondo donde se reflejaban, deformes, los objetos y muebles de la habitación. El cuerpo ondulado de la Duquesa posó ante él. Dídilo ya no la veía. Veía sólo la nada borrascosa y humillante. La cabeza le daba vueltas y las mejilla estaban al rojo. Los ojos le echaban chispas sin ver. Su mostacho se erizaba de miedo y deseo. Por fin la Duquesa mostraba sus desnudeces lánguidas y feroces que recomían el meollo cerebral de Dídilo. Sus pies descalzos paseaban por la alfombra y su cuerpo bailaba eróticamente la música que llegaba lejana del salón. El lúbrico Dídilo extasiaba. Aquello no lo era todo, sólo el comienzo, el principio sólamente del ataque cerebral aquel. Sudaba y suspiraba anhelos celosos. Florián, ya desnudo también, apareció en escena. Su pecho apenas aparecía velludo. Sus piernas apenas tenían un bello rubicundo. Pies grandes y proporcionados. También bailaba al son de la música mirífica por momentos. Su falo marcaba un ritmo erótico subido del más alto grado. Se balanceaba como un pez en el agua dueño del ambiente palaciego, en los aposentos de la Duquesa. Los testículos estaban agarrotados, fieramente arrugados, más oscuros que el resto del cuerpo. Un pubis ligeramente rubio, bello por momentos. Así se bailaba mejor, sobre todo por el calor que hacía.
El pez navegaba a sus anchas en el espacioso ambiente de la habitación. Saltaba, daba tumbos, en erección como una vara de fresno. Los dos danzantes tenían una sonrisa tenue en sus labios, una sonrisa acariciante y acariciada. Florián era sólo un señuelo,
un pelele más en manos de la Duquesa de Bará. Se acercaron mutuamente. Florián con los tres brazos en erección. La Duquesa oferente y directiva. Se hicieron una sóla masa de cuerpos, brazos, agujeros, bocas, pelos y recovecos. Una masa palpitante que cayó al suelo. Rodaron algunas vueltas tenues y lentas. Se levantaron y de forma incomprensible se dirigieron al lecho. Una cama amplia y mullida: Rollizo tálamo ducal.
Allá hicieron el amor por término de dos o tres horas, no se podría precisar, ante la mirada rojiza y espectante de Dídilo, que con esta muestra de la Duquesa cayó definitivamente en sus redes, perdiendo toda posible huida del amor enjaulador que esta mujer le tendía. Él lo vio todo. Vio el falo de Florián hurgar una y otra vez y mil veces el cuerpo tórrido de la Duquesa, vio todo, asimiló la lección y redobló su enamoramiento por ella. Ahora sí podría decir que estaba loco, loco de amor, loco por el cuerpo y por el alma, si es que la tenía, de su dama: La Duquesa de Bará.
Su frente estaba ardiente y el cuerpo empapado en un sudor frío y mórbido. No sentía cuerpo ninguno y sus pensamientos estaban embotados, no existían y parecían evadirse. Una mosca se le posó en la nariz y a pesar de que sentía un asco congénito por los animales diminutos volátiles no se pasmó un instante.
La amplia cama crujía. La Duquesa reía estentóreamente y a contratiempo, negaba, pedía vehementemente, acariciaba, besaba, mordía como una bella hija de Baco. Grititos provocadores, risitas llenaban el ambiente mezclándose con la música que todavía provenía de los salones bajos del palacio. Florián ya se dedicaba a juegos eróticos de los que la Duquesa exageraba a gusto del público monocorde que veía el espectáculo. Risas y más risas, deseos expresados casi en voz alta, para que te enteres. Florián era sólo un instrumento, un señuelo más. No valía la pena darle mucha importancia y dejarlo hacer.
A veces la Duquesa daba gritos de dolor, atenuados y provocantes, que quizás exageraban, seguro que sí, las acometidas de Florián a su desnudez erótica y provocativa en el lecho del amor y del coito.
Dídilo sufría, sufría; pero ya llegaría el desquite. Mañana aún no ha llegado. Hoy no existe y es mejor olvidar.
Desde aquel día Dídilo creó un mito, aplastante y conmovedor para él. Amaba, amó y amaría a la Duquesa de Bará siempre, cada día más, cada jornada con más fuerza, y siempre que la viera hacer el amor, besar, acariciar o masturbar a cualquier hombre, él la querría más. Era el juego, el juego de siempre: No hacer a quien se ama, hacer por amar a quien deseas.
Dídilo volvió la espalda y abandonó el recibidor de los aposentos de la Duquesa. Florián y la de Bará se vestían ya. Él, Dídilo, se juró amar más infinitamente a la señora, mujer de sus deseos, Duquesa de Bará, grande del país.

Reverte metamorfoseado, novela, Cáceres, 1988

NOTA. La ilustración es la contraportada de la novela. En foto donde poso con actitud de mercenario de algo dispuesto a todo..., tras de mí un cartelaje de la posible portada, y ese texto publicitario al remedo del comercio editorial, a la contra, que me uso, en ese cachondeíto tan propio de todos los maestros hispanos de la cosa de escribir, desde don Juan Ruiz, arcipreste de Hita, hasta Miguel Espinosa, pasando por Cervantes, Gracián o Quevedo... Todo muy en negro.

VERSIONES Y DIVERSIONES










20 de julio de 2009

URBANITAS EN DESKOKO

En mucho se ha de tener el hombre
que tiene corazón para menospreciar
un reino o un imperio; mas yo en
mucho más tengo al que menosprecia
a sí mismo y que no se rige por el
su parecer propio; porque no hay
hombre en el mundo que no esté
más enamorado de lo que quiere
que no de lo que tiene. Por muy
ambicioso y por más codicioso
que sea un hombre, si camina
diez días tras el tener, caminará
ciento en pos del querer; porque
los trabajos que los hombres pasan
no es por tener lo que deben, sino
por alcanzar lo que quieren.
Si caminamos, si nos fatigamos,
si trasnochamos y nos desvelamos,
no es por cumplir con la necesidad,
sino por satisfacer a la voluntad;
y lo peor de todo es que, no contentos
con lo que podemos, procuramos
de poder lo que queremos.
Antonio de Guevara

Lo último que he leído de Antonio de Guevara es su Relox de Príncipes, los inicios, y espera una visita en cuando pueda. Es conocido el fraile por su Menosprecio de Corte y Alabanza de Aldea... ¡Sus y a ello...!

Todo esto me ha venido a la memoria cuando estaba pergeñando una vindicta o, más bien, una exortación desde este púlpito de pueblo y lugar habitable, y que llamo intempestiva en este sitio..., contra la mala vida perfilada, ¿afilada vida?, por el sistema sociopolíticoeconómicomercachifle dominante hoy en los cocos y molleras de los más que dominan y vencen sin convencer y mandan y ganan elecciones como guerras para el destrozo de los otros, y de ellos mismos, que no son mancos del espanto...
Ahí es na. Lector de don Miguel Foucault, a la postre, algo me supura por los costados. La invectiva iba contra el playeo y el turisteo, el zascandileo rural y todas esas costumbres modernas de la industria quitamugre, aplicada lo más a los habitantes de grandes ciudades colapsadas o urbanitas cuaresmales. Un tipo me dijo, la primera vez que muy joven arribé a una, que lo realmente hermoso en ellas era lo que recordaba a los pueblos, tanto en sentimientos como en cosas o animales, o sea lo que antes fueron y perdieron... En ellas la gente vive estabulada y de mala manera, sometida a ser mera mercancía y cosa, cuando no reducida a números fríos o simples habitantes. El invento de las grandes ciudades es cosa del mando, del poder en su despótica manifestación. El ejemplo, en lo que llaman Historia, siempre es Roma, aquella gran ciudad terrible e imperial..., eso es antigüedad y pasado, cuya averiguación es dudosa, pantanosa. Modelo y moda. Porque la moda nace en la urbe condita, eso de las pelis en que los urbanitas ven a uno mear, por poner un poné (un poné es un ejemplo, así se dice en Llerena), ver mear digo al protagonista de una peli sobre las nieves del Kilimanjaro y a todos se les abre el culo por hacerlo, y lo demandan y se corre la voz y quieren, y todos como en tropel y cuerda para el África y su sagrada montaña a mear sobre la blanca nieve, ¡¡kesapuestodemoda!!,como el prota de la peli, para ver en aquella realidad si la meada se vuelve roja, y luego contarlo en el vecindario, en el barrio y dar y ser la envidia de todos, que querrán venir a lo mismo hasta que todos y todas las meadas consigan derretir esas nieves del Kilimanjaro vivas para los restos... Que así son de propio los urbanitas y esos sus usos consumistas e imitativos entre ellos. Así de paletos integrales.
Nunca me gustaron las grandes ciudades, ni siquiera para verlas arder como merecen. No me gustaron ni con aliños o mayonesa ni en sus tintas. Aquello de que en ellas uno se pierde y se vuelve anónimo también acontece con más delicia en los campos naturals y en visita natural... Tienen algo de antesala de todos los infiernos, de todas las taras, de todos los males humanos y de todas las enfermedades. No hay más que ver al ciudadano medio de una de ellas, su infelicidad, sus desasosiegos, sus pobrezas, su impersonalidad, sus manías, sus ignorancias... Y abomino de grandes urbes, de ese hacinamiento concentrado y masivo de humanos que dejan de serlo porque de ellas suelen emanar los gases del dominio, control y males estructurales que nos abochornan y terminan, que nos reducen la libertad y nos matan. En ellas sientan sus reales los poderes ciegos y los mecachifles contables, los poderosos, son como los castilllos de los nuevos señores medievales de horca y cuchillo, erigidas en todo lo alto de las cabezas de toda la gente, amenazantes, amuralladas de redes de carreteras..., control de almas y dineros, en ellas los bancos, todos los bancos sientan sus reales sedes, los fabricantes de armas y de palos pal personal, de leyes, los grandes tribunales y los mamelucos especilizados en controles...

Es evidente que quien vive en un entorno determinado, la mayor parte del tiempo, queda determinado asimismo por ese entorno, sus usos, imposiciones, y que le calan lo más profundo del alma y los tuétanos. Quien vive en cárcel o en espacios cerrados, especulados, medidos, estrictos, cerrados, es de pensamiento y sentimientos similares a lo vivido y de alguna manera no conoce ni sabe de espacios abiertos, libres, para uso y no para especulación, etc. Doctores tiene la cosa de la sicología para determinar este tipo de males de los habitantes de espacios estabulados o vulgo urbanitas puros y duros. Y hablando de establos lo comparo con los cerdos que viven a su bola por el campo y los montes y los que viven en cochiqueras industriales. La diferencia es absoluta y opuesta. Pues a mi creer lo mismo, o peor, pasa con los humanos. Los de ciudad conforman un determinado pensamiento restrictivo y de trinque y amenaza para todo, aunque no sean conscientes de ello. Restrictivo a la forma que lo conforma esa ciudad grande..., claro. Por ejemplo, cuando una persona encerrada casi lo más del año, en esa ciudad, sale fuera de ella y encuentra espacios abiertos, no contaminados, libres, diferentes, se vuelve como locuela y, de alguna manera también (el uso crea el órgano) lo añora y tiende a actuar como si todo el monte fuera orégano, y ha usar y ha hacer y ha comportarse como si el uso de esos espacios diferentes fueran la ciudad que lo atenazaba y contenía, con lo cual, si son muchos los que salen, en esas circunstancias, de las grandes ciudades tienden a convertir los espacios libres en ciudad con todas las taras elevadas al cubo. Por ejemplo el uso de playa como se estila en verano, esa masificación de tumbaderas al sol y metidas en las aguas litorales o playeras y demás playeo, es uso de los desmadrados ciudadanos de grandes ciudades, como primeros usuarios de esa forma, luego los catetos de pueblo los imitaron... Los autóctonos habitantes de lugares cabe el mar no lo hacían, les era absolutamente extraño, agresivo, risible, cateto total y de gilis absolutos... Con el tiempo esos han hocicado en el error impuesto por los urbanitas. Porque desde ahora llamo urbanitas a esos paletos agresivos y salidos de los encerrojados lugares de vida estricta y comercial que se dan en las grandes ciudades y sus epónimos y consecuencias imitativas. Porque encima ese tremendo error: se convierten en modelos de organizarse los núcleos de vida humana, que en su modelo quieren ir a más, y más y más y más habitantes, que la cantidad da el poder, no la calidad...


Cuánto añoro a los vikingos que arrasaban las costas en verano, su vuelta sería un control ecológico maravilloso para tanto uso mercantil y farfullero turístico, limpia merdes de gente que ensucia por hacerlo y como deporte consumista que no lleva a ningún sitio... Vamos que estoy contra el uso de playas veraniegas como de bosques y montes asolados por zascandiles andariegos de ciudades colapsadas en invierno y que en verano son inhabitables por su mal gobierno y la mentecatez de sus habitantes: todo contribuye a la destrucción..., y lo que han de hacer los que habitan grandes ciudades es saber y hacer habitabless sus entornos: hacer sus playas si las quieren ahí donde viven, sus bosques igual..., y que sepan elegir los que lo hagan. Eso de ciudades grandes masificadas e inhabitables es cosa cebollera que termina con el planeta, y salpica a otros que no las vivimos y las soportamos, y encima como despreciados y ninguneados por esos centros de poderes agresivos a tope y depredadores, llamados grandes ciudades y las que están deseando. Por ejemplo, en Extremadura, Mérida está deseando convertirse en una gran ciudad, capital y castillo de dominio territorial de toda esta tierra, una masificada y triunfante urbe congestionada para su subida al cielo, y habitada por los señores de dominio de la llamada Junta de la Caradura por mí. Extremadura es nombre respetable para llamar con ella a sus instituciones de dominio y trinque del dinero y prebendas públicas, ¡hombre! Y cuentan sus mandamases cada día la gente que la habita y se hacina y la trajina...

He vivido al lado del mar por imperativos de trabajo. No suelo ser chominoso con eso del ¡oh el mar, qué bien! y toda esa cosa que obnubila a los más de los urbanitas, que nunca entendí sino como suprema catetada. Conozco el paño y la forma. Prefiero vivir en el interior y en lugares habitables, abiertos, libres al campo y espacios no comerciados o vendidos... Eso comporta, en el sistema y organización del poder absoluto urbanita, ciertas carencias de servicios, atenciones..., cada día menos por fortuna. Y cada día veo como los urbanitas quieren hacer del todo una enorme ciudad pantagruélica y horrorosa, como la que tienen en sus molleras. No otro intento es eso del petróleo y los autos, y sus derivaciones, hace como un siglo escaso y que está poniendo al planeta contra las cuerdas... Avanzada de la misma son las playas en verano y las cada vez más depredadoras costumbres de asaltar los campos y montes, sierras y lugares con excursiones invernales de millares ya de zascandiles urbanitas, que se tiran a esos montes para ir abriendo boca del dominio y construcción de su gran urbe total en el colapsado planeta Tierra, todo él convertido en un castillo amurallado urbano total... Y claro, se suelen poner la careta de ecologistas, para que no se vea el lobo...

Esta serie de reflexiones conformarán la etiqueta, que llamo motivo en este sitio, menosprecio de corte (de mangas), dedicadas a la elucubración y males de los llamados catetos ontológicos de ciudades y sus peligros, poderes, guerras y miasmas contra la vida, el amor, la libertad, la igualdad y la salud si me apuran... Son el peligro, el gran peligro... Pero como pasa que son mayoría, bueno son la chusma en marcha y mancha, pues por aquello de la ley del número y la democratitis crónica mal entendida, pues si matan a todos, como así lo decide esa mayoría, pues a jodernos los que apostamos, desde siempre, sobre todo habiendo elegido nacimientos, por otra cosa más humana y vital, más racional, y que deberíamos dirigir la reconversión de esas grandes urbes en lugares vivibles, certeros de vida y en medio del campo, campestres lugares más y más vacíos de gente, mejor repartida... No será así y algún día esos urbanitas aprietan el botón y todo va a la basura, porque será su basura, imposible de reciclar.
Tomo mi texto, editado por Cátedra, del Menosprecio de corte, alabanza de aldea del sabio Antonio de Guevara y entreleo para una cita... Les invito a visitarlo.

16 de julio de 2009

LA POESÍA HOY

Que la poesía, la buena poesía, es una de las formas, sea leída o escrita, de la más excelsa de las artes y gozos, que nos recuerda el ángel que fuimos y que estamos llamados a ser, que dignifica la humanidad… No sé si seguir, en estos tiempos en los que los padres y madres de familia, los abuelos y los vecinos, educan a los niños en un vergonzante practicismo de tendero de la esquina, ramplón, vano y cretino. Cuando no de aprendiz de gañan Aznarín o vulgo Zapatero. O, tal vez, trepador dignatario en el escalafón funcionarial: desde abogadillo del Estado para meter en cintura a los incorrectos políticamente, hasta juez. Los colegios, las teles y demás partícipes en la domesticación, adoctrinamiento y crianza para que todo vaya a peor, de la cándida juventud, han acordado, al unísono, cargarse todo lo que sea poesía, en aras del éxito y el dinero, esto es, de la estupidez y la vacuidad, el engaño y el crimen. Tal como se eliminan bosques, se contaminan ríos o la propia sangre de los individuos, derramada en aras del progreso de los derivados del petróleo. Todo sea por ese dios raquítico llamado dinero. La Biblia y el becerro de oro me traen recuerdos de perdiciones, enfermedades... Pero, ¿quién hace caso de la Biblia, esa antigualla de miles de años, que todo lo más es poesía y está en clave metafórica y todos esos artilugios de poetas, inspiraciones divinas y otros rollos? Desconsideremos que es un libro religioso, en esto que voy diciendo.
Está tácitamente reconocido, es la Real Constitución que hoy sólo vale quien tiene dinero (dicitur), incluso se piensa que sólo quien gana dinero – no importa cómo- es inteligente, aunque sea burro dándole vueltas a la misma y mareada noria de hacer dinero. Los campos de exterminio nazis se hicieron para adorar a ese dios: el dinero. Lo que se olvida muy fácilmente por los que los recuerdan: los beneficiarios del Holocausto y sus consecuencias: Israel como patente de corso del sufrimiento y los EE UU, que son algo así como su profeta. La famosa guerra civil de la España de 1936 se hizo por el dinero y con el dinero de los canallas de aquí y allá, para ganar más dinero. La historia humana está llena de sangre y dinero. El mito del traidor Judas, las treinta monedas, la traición, la muerte…Esta en todas las culturas y deberíamos quitarlo, por aburrido, estéril y malévolo.
Que el poeta, y el escritor en general, si es bueno, sólo tiene una preocupación: escribir, y hacerlo bien. Ese es su único cometido personal, social, político, etc. A poco que se conozca, con la perspectiva del tiempo, lo que les pasó, lo que hicieron los grandes escritores, todas esas telarañas de éxito, riqueza, fama, etc., cae del agujero por el que se empeñan -¿nos empeñamos?- en ver el mundo.
Consideremos dos de los más grandes poetas en lenguas castellana: don Luis de Góngora y Argote y don Francisco de Quevedo y Villegas. Todos convendremos que la poesía de ambos es excelsa. Pues bien, ninguno de los dos publicó un solo libro de poesía en vida, sino después de muertos, y en algún caso mucho después. Todo esto, que puede parecer insólito a los pardillos escribanos de hoy, o candorosos lectores, atrapados en el batiburrillo enclenque de manuales y enciclopedias del mundo de la fama , está más que comprobado. Ya lo mostró nuestro nunca bien ponderado filólogo y paisano, el ilustre don Antonio Rodríguez-Moñino, en sus estudios imprescindibles al respecto. Por cierto, que ya es hora de que las instancias institucionales publicaran toda su obra. Luego lo han corroborado –y corroboran- otros estudios en pormenor. Aparte de que es obvio que no existe libro de poemas de Góngora o Quevedo en vida de estos. Es más, el clásico Garcilaso de la Vega, Fray Luis de León, Fernando de Herrera, ... Ninguno de ellos publica en vida. Ensimismados, tal vez, en escribir y hacerlo bien. Sí, sus obras eran leídas en borradores que corrían manuscritos de mano en mano entre la minoría interesada y de buen paladar. Tal vez la sombra de Virgilio, sin su Eneida acabada, pidiendo al César que la destruyera, pesaba sobre todos esos conocedores de los clásicos. No sé.
En fin, en el uso de la ironía, diremos que como ahora, vamos, como ahora, que la poesía por no encontrar encaje en el enmarañado y terrible mundo agresivo del Mercado, en donde se la quiere convertir en un producto más de consumo, como las habichuelas o el atún en conserva, vamos. La poesía está matada, sino muerta. Sólo sobrevive en las gloriosas catacumbas. Como siempre, por otra parte, como siempre, por fortuna: pero acechada de más tremendos enemigos: la publicidad que la usa para vender bragas o pan, y el rascaguitarra de turno que se hace de dinero –su única patria- merced a nombrarla mucho y hacerla poco. Don Sabina, como don Sabino de Arana, hace patria, siempre de la ignorancia. Incluso riman. A buen entendedor…

TORRE TÚRDULA, diciembre, 2003, Columna Barroso

15 de julio de 2009

CABALLITO DEL DIABLO



NOCTILUGA


luz
luciérnaga luciente
lumbre embrocada en celo
lucimiento
lúcido de hembra
albor fosforescencia
lustre
relumbro amoroso albúsculo
lámpara vigilante de virgen despierta
luminaria en el ataúd de la vida
fuego fatuo lábil
lumen lumínico
lucifer al fin alumbrado
por la idea
de librar al mismo dios
luz de luz
claridad cabida en cuencos
de manos desprendiendo rayos
soleados fulguran
abriéndose proclaman
luz de luz abierta





Quaderno de dexados, 1986






NOTA. Entre 1977 y 1985 escribo Quaderno de dexados, poemario fundacional de los que publico. El poema que lo abre es esta Noctiluga, de la primera de las cinco partes en que lo divido, La Mirada Iluminada, y pensaba escribir en esa línea todos sus poemas: sintaxis descolocada, sin sentido, lúdica, balbuceante, insegura, como piropos o exclamaciones, exabruptos, rabias, amores, letanías, refranes, pintadas de las paredes, retahíla, sarta de palabras comunes, rosario bien temperado, sucesiones de palabras y frases, hechas o por hacer, series, recuas de mulas cargadas de dichos, palabras, luces, ristras de ajos apalabrados, palabras como ajos enristrados en súplicas, invocaciones, impetraciones, imploraciones y denuestos, insultos, imprecaciones sumandas... Pero sólo adolece más de todo eso este poema iniciático, en todo sentido. Aunque lo demás están picados de ello.
La luciérnaga, ese bichito en extinción, abundaba y abunda en el corral de la casa de mis padres, en donde, cuando vivía allá, las veía en la noche con su fulgor desde una ventana y a oscuras. Bajando siempre para verlas en oscuridad y de cerca... Este poema está escrito con esas visiones. Titulo esta entrada Caballito del Diablo, que en Llerena se llaman así a las libélulas, popularmente, que junto a las luciérnagas han alumbrado estos días últimos mi ser y mi sentir, sobrevolándome. Y N lo sabe muy bien y lo sabrá mejor. Por ella y para ella traigo este poema del cuaderno...
¡Hágase su lux crucificada!

14 de julio de 2009

NOMBRE


No más cantar por monte, selva o prado
tu dulce nombre al eco enamorado.
José Cadalso






Tu nombre de flor de guadaña
cortando el agua de mi garganta.
Con tu nombre de yema de hacha
naciendo en mi cuello descuajas.
No sé decir tu nombre con corbata,
la de tus pelos estrechados en enredada
asfixia que me acobarda.

Borbotones, jirones de gualdrapa
se amontonan a miles en mi boca
que, fiera, totalmente alampa.
Los mares frondosos de tu nombre,
los mares de sargazos, laringe de algas,
los mares de pantanos que me aguardan,
mares de atragantes, mares que apelmazan.
Mares atosigantes, mares que reclaman.
El mar de tu convulso nombre
inunda mi boca, enorme riada
que entre dientes escudriña la lengua;
no acierta a acertar la garganta.







de Viático para Teluria sola, 1987

13 de julio de 2009

POESÍA NO ES SENTIMIENTO


Un poema es la proyección
de una idea en palabras
a través de la emoción.
La emoción no es la base
de la poesía: es tan sólamente
el medio de que la idea
se sirve para reducirse a palabras.

Fernando Pessoa

Puede que de todo esto fuera muy consciente Fernando Pessoa, abordado en las casi inmediatas anteriores entradas.
Digo que la maldición del romanticismo, del sentimentalismo y la ñoñería a ultranza, y contra la creencia extendida de que los poetas, y el poeta concreto, es una especie de tipo fundamentalmente sensible y lleno de sentimientos y todo eso tan rancio y decimonónico, con que la gazmoñería de los más poetas trata de dar valor a su morralla y engendros de corte sensibloides y no poco egoístas devaneos de sentimentalidades endebles y enfermedades de vida de plástico. Digo que es creencia, opinión y propaganda que difunde eso de los más. Esa larga lista de poetas que siempre ha abundado generosamente en el solar hispano, que ya Quevedo los puso en su sitio y Cervantes los mandó a hacer puñetas –la poetambre dijo- en un barco...

Es evidente que una persona atenta a la poesía, a los poetas buenos y a los clásicos, sobre los pies de los que andamos y vamos, no piensa eso ni en pintura. Todo eso que basa la acción poética en el sentimiento y la sensibilidad que derrota de sensiblería y sentimentalismo huero y vacuo. Pero hay cierta patanería aficionada a la poesía que opina, cree y propaga que el poeta es una especie de ser muy sensible –a más, más poeta- aunque nunca se especifica en qué consiste esa sensibilidad y al que le viene dado, por nacimiento, una serie de dones y sentidos espaciales, que lo convierten en un detentador del sentimiento en exclusiva y de la sensibilidad en monopolio, en una especie de iluminado al que el destino le da la luz con dádivas de sentimentos maravillosos que derrama en sus versos que, por supuesto, hace como le da la gana, y son siempre incuestionables y perfectos... (Hay que ver qué cabronazo es ese destino o dios o lo que sea, que dona eso a unos y deja a otros a dos velas y hechos unos bestias, sin ni siquiera poder comprar la papeleta para que le toque).

Prosigamos este intento por dilucidar sobre el panorama poético, en una visión general y de conjunto. Digo, al inicio, que tal vez Pessoa fuera muy consciente de esta estupidez que defino supra, que arrastra desde su tiempo en toda Europa, estupidez elevada al cubo, cuando crea –por ejemplo- al poeta Caeiro, como el más, y a los otros poetas que lo habitan... He dicho que el llamado romanticismo difundió esta visión y práctica de la poesía sentimental-anarco-chorra-ruina, que la llamo de propio, que es la más de la poesía inútil –como tal misma- que se practica por internete. Una cosa malísima y pretenciosa, mimética de otros, si foráneos mejor, y muy armada de sensiblería y yoes afectados e hinchados, ensimismados en sus vivencias cuasi espirituales, porque espiritual sería como decir mucho... Son como retrancas de Campoamor desarrollado y elevado al cubo, y otras regurgitaciones de aquello nefasto llamado romanticismo en España, que nadie supo lo que fue y cuyos latigazos finales se cargaron la forma de hacer poesía en castellano, luego del asilvestramiento de los ilustrados del siglo XVIII; que no hubo más que ver cuando los llamados de la generación del 27 sacaron a poetas de verdad y dieron con poesía de certeza, como modelos, cuando se pusieron a aprender de ellos tras la larga noche ilustrada y sensiblera del romanticismo y sus epónimos, como la revitalización, la fuerza y la calidad de la poesía en castellano se recuperaba con fortaleza. Y sólo fueron escarceos y primeras obras, porque la cabra tiró al monte del sentimentalismo y el uso de la poesía como confesionario de ñoñeces y similares. Pero las obras de poesía escritas bajo el halo de la lectura de los clásicos hasta el siglo XVIII, y con su influencia, perduran como maestras, sobre todo en la medida que pierden el sentimentalismo ramplón, y son más poesía y forma verbal, esto es: arte poética pura.

Luego el llamado existencialismo remató la faena que tenía encomendada el romanticismo con la puñetera sensiblería.Y se impone la visión de los temas existenciales, como si ellos mismos fueran la poesía. Fogueándose una visión del poeta como hombre de trinque y fama, de circo y aparato circense tendente a lograr una inmensa fortuna personal, como una industria cualquiera. Eso, el poeta como hombre de trinque y un producto del sistema capitalista, como acumulador de capital, y los poetas inician una descabellada carrera por ser más que, más que y más que, en una frenética vorágine competitiva imitando el fútbol y otras estupideces como la política y el considerar que los más marcan la calidad, extraído de una malísima digestión de lo que se llama democracia, que sólo sirve para elegir quienes se han de encargar de servir al común gobernando en ese servicio, legislando, etc. Bueno, pues las mayorías sólo sirven para eso, no para marcar o decidir otra cosa... Sería lamentable que una decisión técnica la decidiera la mayoría, y así a un tipo no se le operaría de lo que necesitara, por ejemplo de corazón, y sí de estómago, porque lo decidiese una mayoría... Es lo que llamo democratitis estupidizante... Que es lo que argumentan los progres a la hora de mandar, y a todo le lleman democracia, incluso al ejercicio de la poesía...
En fin, que a ciertos niveles de mala educación poética domina la superchería sensibloide y la visión del poeta como detentador del sentimiento, una especie de curilla o clérigo cerbatana que sabe mucho contar sus cuitas, penas más bien, y sentimientos y emociones como le pide el cuerpo o como le da la real gana en lo que llama poesía. El típico tópico poetilla, sea ella o él, que predomina en casi todo internet, que ha sido invadido, en el formatoblog, por esta patulea del monopolio del sentimiento, que antes se manifestaba en revistas de dudosa calidad floreada y publicaciones de más que mala estética, y en las que vomitaban sus condolidas sensiblerías, o sus sentimientos y emotividades egoístas, importándoles la creación poética un bledo, y mirándose los ombligos de manera ripiosa. Ya se sabe, si cualquier español con un boli BIC y papel se cree Cervantes..., ¡¡pues no los veas no ya con boli BIC, sino con una Montblac, papel verjurado especial y despachito privado o tugurio de escribanías!! Los cánones y valores estéticos y poéticos, sus escalas de valores y conocimientos, para esa gente es secundario. Con una soberbia y desprecio hacia todo lo poético y desconocimiento de los clásicos elementales, rayando la estupidez, repito.
A todo esto se suma la nula formación poética, malas lecturas de traducciones malas y refritos varios. Mala educación poética en el cole y luego; que pienso que está auspiciado desde el poder, para así poder endilgar los bodrios de publicaciones que endosa la industria editorial subvencionada desde arriba, en donde ya la línea de separación entre bazofia, lo que antes se vendía sólo en quioscos, y calidad, está menos clara. Y no en aras de libertades y oportunidades, sino de una mezcla en la que todo vale, nada es trabajado y cuidado, nada es bello y bueno... Y todo es presentado con mucho diseño y lazitos y guay... Todo aupado desde los garitos del poder político del Negocio y Mercado. Porque nunca como hoy los recursos y la facilidad de publicación, a fin de que el personal conozca una obra, ha sido más fácil y con más medios, y nunca, como ahora, la calidad es nula de hartazgo, la morralla total y de falta de gusto, el sucedáneo, el timo, la impostura, lo falso con flecos de latón dorado tan total y apabullante...
Se ha convertido el ser poeta en una suerte de seudoreligión falsa y peliculera, porque eso, el espectáculo cutre y redomadamente superficial del cine impone valores enclenques y tontos y la pobre gente tiene la idea del poeta que ve, ve y ve, con todo ese engaño supino de la vista y del cartel y de la publicidad engañosa siempre. Poeta en pose adocenada y alcahueta con la sensiblería pertinaz y los vuelos engreídos en altas cotas de soberbia de que se sabe lo que no se sabe y que se hace lo que ni por mientes, y todo es falso y hueco y propaganda de la mentira espectacular y espejeante de la manipulación zafia a rabiar.

El poeta y la poesía son otra cosa, otra...

12 de julio de 2009

GALETA GALÀCTICA


La Navidad del año 1982 la pasé solo. En Cáceres y solo. Escuchaba casi todo el tiempo el disco Galeta Galáctica de Sisa. Y muy especialmente esta primera canción, que daba título al LP, cambiando galeta por cabaret... Y algunas como...

GALETA GALÀCTICA
(1976)

01. El cabaret galàctic
02. A sota l'alzina
03. El comptador d'estrelles
04. Taronges i arròs
05. I vostè que ho escolta
06. Tarda solitària vora el port d'un tenor italià
07. Òrbites blaves
08. La primera comunió

Estaba en trances escribiendo un poemario y varios relatos, retocar o terminar alguna cosa..., y las llamadas vacaciones navideñas me vinieron al pelo para hacerlo.
Llegué a aprenderme todas las canciones, que curiosamente canturreo en ciertos momentos de mi vida... Esta tarde han sido algunos de esos, bueno ya se anunciaba desde esta mañana...
Conservo en perfecto uso mi vinilo de aquellos años, que no suena lo mismo que esa versión del Sisa que pongo. Mi amado Sisa, uno de los músicos más radicales y auténticos que conozco, fuera de toda medida al uso y de muchas calidades. Sino infinitamente más zelestial... Pero en la página de myspace puede escucharse la versión del vinilo de la canción Cabaret Galàctico, por cierto...
Y no es esta la primera vez que recuerdo al Sisa, ni la última...
No me resisto a publicar este magnífico comentario, hecho por alguien que sabe, y con verdades trasladables a otros ámbitos de la miseria mental, creativa y cultural de este país de enanos de mollera, como lo estoy viendo desde que tengo uso de razón. Pues los zotes, la torpeza, los éxitos, la fama y todo eso tiene las patas mu cortas. Pero lean y gocen:

Galeta galàctica

RAFAEL TAPOUNET

La semana que viene (o el lunes 19, a más tardar) se pondrá a la venta la reedición de uno de los cinco mejores discos que ha dado la música moderna en catalán: Galeta galàctica, de Jaume Sisa. No voy a extenderme glosando las excelencias de este long play necesario; baste con decir que a mi juicio supera al fundamental Qualsevol nit pot sortir el sol porque, siendo tan bueno como este, ninguna de sus canciones se ha convertido en un himno de nada, y eso está muy bien. Los himnos tienen de bueno que crean una ilusión de comunidad entre la gente, lo cual es mérito grande en estos tiempos insolidarios y tecnológicos, pero ir por la vida con un himno en la mochila, con lo que pesa, es una tarea demasiado fatigosa para un artista de vuelo espacial e intuiciones cósmicas como Sisa, que ya siendo niño se volvió miope de tanto mirar las estrellas.
Sepa el lector que si ahora se publica una cuidada edición de Galeta galàctica, ese disco hermoso, único y libre, es gracias al empeño y el bolsillo de su autor, que hace un par de años se embarcó en un arduo combate legal para recomprar los derechos de sus grabaciones a la discográfica que las mantenía en catálogo en unas condiciones de sonido y presentación ciertamente indignas. Convertido en propietario único de su obra, Sisa ha podido preparar y poner en circulación modélicas versiones de todos sus discos (la semana que viene, además de Galeta galàctica, verán la luz el asombroso tour de force creativo La catedral y los más recientes Visca la llibertat y Bola voladora).
Frente a una empresa así, solo caben dos reacciones: genuflexión ante el creador sublime dispuesto a poner dinero de su bolsillo para rescatar un patrimonio artístico de valor extraordinario y colleja a quien corresponda por permitir que sucedan cosas como esta. La imagen de Sisa recopilando fotografías antiguas para confeccionar los magníficos libretos que acompañan a los discos te parte el corazón, porque nos habla tanto de la generosidad del artista como de la miseria cultural de un país en el que los genios, para sobrevivir, deben convertirse en empresarios de sí mismos mientras los mediocres se pelean por un pasaje a Fráncfort en bussiness class y los políticos se retratan junto a Woody Allen.

elperiódico.com 9/3/2007






10 de julio de 2009

BASTO OLOR A CORCHO




Largo paseo escuchando a Pascal Comelade y eso que ya considero una obra maestra, su Concierto en Lisboa y Barcelona... Hacía como casi un año que no escuchaba nada de Comelade y me parecía imposible. Mi músico favorito, mi genio del sonido, de la música... Una hora larga y llego a casa. Me he encontrado un trozo de corcho en bruto, un pedazo de corcho recién sacado, que se dice, del alcornoque... Suele haber este tipo de encuentros por la zona en que pasan camiones que lo traen y llevan por estas tierras... Siempre es emocionante para mí hallar un pedazo de corcho en bruto, con su descarnada parte y la de la intemperie, llena de musgo negro, y a veces de col